Carre, John le

Nacht, und in der Kneipe an der
Wardour Street sagte er: »Sie haben mich geschaßt«, und das war alles.
    Vom Pub
gingen sie in ein Weinlokal in der Nähe von Charing Cross, einem Keller mit
Musik und ohne Gäste. »Haben sie irgendeinen vernünftigen Grund angegeben?«
erkundigte sich Guillam. »Oder ist es nur, weil Ihre Figur gelitten hat?«
Smiley hakte bei dem Wort »vernünftig« ein. Er war inzwischen ehrenhaft, aber
gründlich betrunken, doch »vernünftige Gründe« drangen, während sie am
Themseufer entlangschwankten, zu ihm durch.
    »Vernünftig
als logisch?« fragte er, und es klang weniger nach Smiley als nach Bill Haydon,
dessen polemischer Stil aus der Vorkriegszeit in diesen Tagen jedermann in den
Ohren zu klingen schien. »Oder vernünftig als begründet? Vernunft als Lebensform?«
Sie setzten sich auf eine Bank. »Ich pfeife auf ihre vernünftigen Gründe<.
Ich habe meine eigenen. Und zwar ganz andere«, räsonierte er hartnäckig weiter,
während Guillam ihn sorgsam in ein Taxi verlud und dem Chauffeur Geld und Adresse
gab, »ganz andere, als diese halbgare Toleranz, die nur der Interesselosigkeit
entspringt.«
    »Amen«,
sagte Guillam, der dem entschwindenden Taxi nachschaute und in diesem
Augenblick klar erkannte, daß nach den Regeln des Circus ihre Freundschaft, so
wie sie bisher gewesen war, hier und jetzt endete. Am nächsten Tag erfuhr
Guillam, daß noch mehr Köpfe gerollt waren und daß Percy Alleline als Nachtwächter
mit dem Titel eines amtierenden Chefs zunächst den Laden übernehmen sollte, und
daß Bill Haydon zu jedermanns Erstaunen, aber höchst wahrscheinlich aus
nagendem Zorn auf Control, unter ihm arbeiten wolle; oder, wie die ganz Gescheiten
sagten, über ihm. Weihnachten war Control tot. »Du wirst der nächste sein«,
sagte Mary, die in diesen Ereignissen eine zweite Erstürmung des Winterpalastes
sah, und sie weinte, als Guillam in die sibirische Verbannung nach Brixton zog,
ironischerweise, um Jim Prideaux' Planstelle auszufüllen. Als Guillam nun an
jenem feuchten Montagnachmittag, beschwingt von der Aussicht auf Treuebruch,
die Stufen zum Circus hinaufstieg, ließ er sich alle diese Ereignisse nochmals
durch den Kopf gehen und kam zu dem Schluß, daß heute sein Weg zurück begann.
     
    Er hatte
die vorangegangene Nacht in seiner geräumigen Wohnung am Eaton Place in
Gesellschaft Camillas verbracht, einer Musikstudentin mit langgestrecktem
Körper und traurigem schönem Gesicht. Obwohl sie erst zwanzig war, hatte ihr
schwarzes Haar graue Strähnen, wie von einem Schock, über den sie niemals
sprach. Als vielleicht weitere Folge des gleichen unausgesprochenen Traumas aß
sie kein Fleisch, trug keine Lederschuhe und nahm keine alkoholischen Getränke
zu sich; nur in der Liebe war sie, wie es Guillam schien, frei von solchen
geheimnisvollen Hemmungen. Er hatte den ganzen Vormittag allein in seinem
äußerst schäbigen Zimmer in Brixton Dokumente aus dem Circus fotografiert,
mittels einer Kleinstbildkamera aus seinen eigenen Ausrüstungsbeständen; er tat
das häufig, um in Übung zu bleiben. Der Lagerverwalter hatte gefragt
»Tageslicht oder künstlich«, und sie hatten sich freundschaftlich über
Lichtempfindlichkeit unterhalten. Er hatte seiner Sekretärin gesagt, daß er
nicht gestört werden wolle, seine Tür abgeschlossen und sich nach Smileys
präzisen Anweisungen an die Arbeit gemacht. Die Fenster waren hoch in der Wand
eingelassen. Im Sitzen konnte er nur den Himmel sehen und das Dach der neuen
Schule am Ende der Straße.
    Er begann
mit Nachschlagematerial aus seinem Privatsafe. Smiley hatte ihm die Reihenfolge
angegeben. Zuerst das Mitarbeiterverzeichnis, nur an höhere Beamte
auszuhändigen, mit den Privatadressen, Telefonnummern, Namen und Arbeitsnamen
des gesamten im Inland stationierten Circuspersonals. Zweitens, Richtlinien
der Aufgabenverteilung, mit Ausfalt-Diagramm des neuen Organisationsplans des
Circus unter Alleline. In seinem Mittelpunkt lag London Station wie eine
Riesenspinne in ihrem Netz. »Nach der Prideaux-Pleite«, hatte Bill zu
wiederholten Malen gewettert, »wird es für uns keine Geheimarmeen mehr geben,
keine linke Hand, die nicht weiß, was die linke tut.« Alleline war, wie Guillam
feststellte, zweimal eingetragen, einmal als Chef, einmal als »Direktor der
Abteilung Besondere Quellen«. Das Gerücht wollte wissen, daß diese Quellen den
Circus am Leben hielten. Nach Guillams Dafürhalten war der minimale
Arbeitsausstoß des Circus und das