Carre, John le

Ihre Frauen waren Eurasierinnen, Französinnen und Korsinnen. Ein
Hausboy schlug auf einen silbernen Gong. Der Plafond des Eßzimmers war aus
Zement, aber als sie Einzug hielten, sah Jerry, wie mehrere Augen
emporblickten, um sich zu vergewissern. Ein silberner Kartenhalter belehrte
ihn, daß er der »Honourable G. Westerby« sei, ein silberner Speisenkartenhalter
versprach ihm le roast beef á l'anglaise, in silbernen Leuchtern steckten lange Kerzen, die ein bißchen geweiht
wirkten; kambodschanische Boys flitzten halb gebückt mit Tabletts voller
Speisen herein und hinaus, Speisen, die schon am Vormittag gekocht worden
waren, solange es Strom gab. Eine viel gereiste französische Schöne mit einem
Spitzentaschentuch im Ausschnitt saß Jerry zur Rechten. Ein zweites Tüchlein
hielt sie in der Hand, und sooft sie etwas gegessen oder getrunken hatte,
tupfte sie sich das Mündchen. Die Tischkarte benannte sie als Gräfin Sylvia.
    »Je suis tres, tres diplomee«, flüsterte sie
Jerry zu, während sie pickte und tupfte. »J'ai fait la
science politique, mecanique et l'electricite generale. Im Januar habe ich ein schlechtes Herz. Jetzt bin ich besser.«
    »Ah, well, also ich, ich kann überhaupt nichts richtig«, behauptete Jerry, und es klang übertrieben witzig.
»Hansdampf in allen Gassen, aber nirgends zu Hause.« Es dauerte eine ganze
Weile, bis er das ins Französische übersetzt hatte, und er mühte sich noch
immer damit ab, als plötzlich irgendwo ganz in der Nähe eine
Maschinengewehrsalve abgefeuert wurde, viel zu lang, um dem Gewehr gutzutun. Es
kamen keine Antwortschüsse. Die Unterhaltung erlahmte.
    »Irgend so ein Blödmann schießt auf Gekkos, scheint mir«, sagte der
Botschaftsrat, und seine Frau lachte ihn liebevoll über den Tisch hinweg an,
als wäre der Krieg eine kleine Einlage, die sie sich zur Zerstreuung ihrer
Gäste ausgedacht hatten. Das Schweigen kehrte zurück, tiefer und gefahrenträchtiger
als zuvor. Die kleine Gräfin legte die Gabel auf den Teller, und es bimmelte
wie eine Tramklingel in der Nacht. »Die««, sagte sie.
    Sofort fingen alle wieder zu sprechen an. Die amerikanische Ehefrau
fragte Jerry, wo er aufgezogen worden sei, und als sie damit durch waren, fragte sie ihn, wo sein Heim
sei, und Jerry sagte Thurloe Square, Old Pet's Wohnung, weil ihm nicht danach
war, über die Toskana zu sprechen.
    »Wir besitzen Land in Vermont«, sagte sie energisch. »Aber wir haben
noch nicht gebaut.«
    Zwei Raketen schlugen gleichzeitig ein. Nach Jerrys Berechnung etwa
eine halbe Meile weiter östlich. Als er ringsum blickte, ob die Fenster
geschlossen seien, fing er die braunen Augen des amerikanischen Ehemanns ab,
die mit rätselhafter Eindringlichkeit auf ihn geheftet waren.
    »Haben Sie für morgen schon etwas vor, Mr. Westerby?«
    »Nichts Besonderes.«
    »Wenn wir irgend etwas für Sie tun können, lassen Sie es mich wissen.
Wir sind immer für Sie da.«
    »Vielen Dank«, sagte Jerry, aber er hatte das Gefühl, daß die Frage
anders gemeint war.
    Ein Schweizer Geschäftsmann mit klugem Gesicht wußte eine lustige
Geschichte, und er nutzte Jerrys Anwesenheit, um sie zu wiederholen.
    »Vor nicht langer Zeit war eines nachts die ganze Stadt hell vom
Geschützfeuer, Mr. Westerby«, sagte er. »Wir werden alle sterben. Oh, zweifellos, in dieser Nacht
müssen wir sterben! Alles mögliche: Granaten, Leuchtspurgeschosse überströmten
den Himmel, für eine Million Dollar Munition, wie wir später erfuhren. Stunde
um Stunde. Ein paar meiner Freunde gingen von Tür zu Tür und verabschiedeten
sich voneinander.« Eine Armee von Ameisen kam unter dem Tisch hervor und begann
in einer Heersäule über das blütenweiße Damasttischtuch zu marschieren, wobei
sie die Kerzenleuchter und die von Hibiskusblüten überquellende Blumenschale
sorgfältig umging. »Die Amerikaner funkten herum, wetzten hin und her, und
jeder von uns bedachte sehr genau seinen Platz auf der Evakuierungsliste, aber
eins war komisch, wissen Sie: die Telefone funktionierten und wir hatten sogar
Strom. Und was war das Ziel des Beschusses gewesen, wie sich später
herausstellte?« - Die Tischrunde lachte bereits hysterisch. - »Frösche! Ein
paar sehr gefräßige Frösche!«
    » Kröten«, berichtigte ihn jemand, aber
das tat dem Gelächter keinen Abbruch.
    Der amerikanische Diplomat, ein Muster höflicher Selbstkritik, lieferte
den amüsanten Epilog.
    »Die Kambodschaner haben einen alten Aberglauben, Mr. Westerby. Bei
einer