Champion Jack Barron

Jahren dehnte.
    Als sie ihre Augen öffnete, sah sie die seinen geschlossen und träumend. Jack! Jack! dachte sie. Ich bin ein Miststück, eine Lügnerin. Ich kam hierher wie eine verdammte mexikanische Hure. Und sie taumelte, nahe daran, ihm alles zu gestehen – wie Benedict Howards sie benützte und sie ihn.
    Aber dann spürte sie sein Gewicht auf ihr, die Berührung seiner Haut, sein Haar kitzelte ihre Nippel, und der Gedanke an seinen Körper, in Humus liegend und vermodernd, tot und vergessen, krampfte ihr Magen und Zunge zusammen. Sie erinnerte sich daran, daß sie zwischen ihm und dem Vergessen stand. Wenn sie nur noch ein klein wenig länger mutig war, es noch eine Weile für sich behielt, dann mußte Jack – und damit alles, was zwischen ihnen existierte – niemals sterben.
    O Jack, Jack! wollte sie schreien, tat es dann aber doch nicht, jemand wie du sollte niemals sterben!

 
8
     
    „Vorspann läuft“, verkündete die Anzeige, und Barron, der auf Vinces klugscheißerisches sizilianisches Grinsen achtete, war sich sicher, daß Gelardi Mafiosiblut in sich haben mußte, obwohl er ständig behauptete, reinrassiger Neapolitaner zu sein. Dann verkündete die Anzeige „45 Sekunden“, Barron erschauerte, während die letzten Sekunden des eröffnenden Werbespots verstrichen – zeigte ein paar Diplomaten, die sich um einen Tisch herum bei Acapulco Gold entspannten. Gar nicht so komisch, wie’s aussieht, dachte er, die Großköpfe regieren die Welt dauernd, als wären sie die halbe Zeit stoned, und in der anderen Hälfte liegen die Dinge noch schlimmer. Frage mich, wie Bennie Howards sich wohl high anstellt? Nun, vielleicht können das heute nacht alle hundert Millionen (nach neuesten Schätzungen) live miterleben, man sagt ja schließlich, Adrenalin ist auch eine Art Droge, und wenn ich heute nacht fertig bin, wird Bennie einen Adrenalinstoß hinter sich haben, den er kaum aushalten wird.
    Während der Werbespot verschwand und sein eigenes Gesicht auf dem Bildschirm auftauchte, fühlte Barron einen seltsamen psychedelischen Blitz durch sein Innerstes zucken, die Realität der vergangenen Woche wurde zu einem Augenblick komprimiert, der wie ein gellendes Bild durch die Tiefen seines Verstandes hallte: So dasitzend in seinem Studiosessel, das elektrische Stromkreissystem verband ihn direkt mit dem System der Macht – Stiftungsmacht, K.S.G.-Republikaner-Demokraten-Macht, Nach-neuesten-Schätzungen-hundert-Millionen-Macht –, fühlte er sich wie der Haupttransistor in einem Satellitennetzwerk der Macht, andere fütterten geballte Macht in seinem Kopf ein, keine davon seine eigene, aber alle in ihn eingespeist, um einen mikrokosmischen Augenblick von ihm kontrolliert zu werden; eine Stunde lang, von acht bis neun Uhr abends, Eastern Standard Time, gehörte diese Macht de facto ihm.
    Er fühlte, wie seine subjektive Kopf-Zeit sich beschleunigte, wie eine fremde Droge in seinem Blutkreislauf, um auf einen Fokus weit außerhalb seiner Reichweite zuzusteuern, der doch seinem Befehl unterstand, während gleichzeitig Buchstaben auf der Anzeige aufflammten und sich zu einer elektrisierenden Botschaft verdichteten, die eine Million Jahre anzudauern schien: „Auf Sendung.“
    „Und was plagt uns heute?“ fragte Jack Barron, und in seinen dunklen, hohlen Augen spiegelten sich die zweifachen (Spiegelung der Schreibtischplatte) Reflexionen der dunklen Kinestopmuster im Hintergrund und kündigten ominös und bedrohlich den Verlauf der kommenden Show an. „Was Sie plagt, plagt Jack Barron“, sagte er und bewunderte sein eigenes Bild auf dem Monitor, seine Augen funkelten wie noch niemals zuvor. „Und wir alle wissen, was passiert, wenn etwas Jack Barron plagt. Die Nummer ist Area Code 212, 969-6969, und wir nehmen den ersten Anruf entgegen ab … jetzt.“
    Nun, dachte er, während er die Vidphonverbindung herstellte, ist Itzi-bitzizeit, Bennie-Baby, du machst dich besser schon mal fertig, denn jetzt geht’s los. Und schon teilte sich der Schirm in zwei Hälften, die linke Hälfte ein verwaschen-graues Bild, das eine Frau in mittleren Jahren mit faltigem Gesicht zeigte, deren tief in den Höhlen liegende Augen brannten wie die verderblichen Flammen der Sterblichkeit selbst, die rechte Hälfte zeigte vierfarbig das Ziel ihres Flehens in seinem Göttersitz.
    „Hier ist Champion Jack Barron , und Sie sind auf Sendung. Sie sind mit mir verbunden, und ich bin verbunden mit dem ganzen Land, mit hundert Millionen