Clean Team

Bewegungen mit der Faust vor seinem Becken.
     
    - Qualitätswichse wie meine, macht Bullen wahrscheinlich genauso schnell schwanger wie Mädels.
    - Kühe.
    - Hä?
    - Nicht Bullen werden schwanger, sondern Kühe. Aber ehrlich gesagt, wenn du auf Scheißbullen stehst, dann solltest du damit nicht länger hinterm Berg halten und dich outen. Klar, früher hätten die Leute bei so was die Nase gerümpft, aber heutzutage ist die öffentliche Meinung da wesentlich toleranter.
    - Leck mich, Arschloch. Ich bin nicht schwul.
     
    Ich streckte die Hand aus dem Fenster und zeigte dem Fahrer eines überzüchteten italienischen Sportwagens den Mittelfinger, der hupend an uns vorbeiröhrte.
     
    - Ich wollte damit auch nicht andeuten, dass du schwul bist, sondern lediglich, dass du gern Bullen fickst. Was überhaupt nichts miteinander zu tun hat.
    - Bullen haben’nen Pimmel.
     
    Ich musterte ihn.
     
    - Nicht dein Ernst.
     
    Er hielt mir seinen Mittelfinger unter die Nase.
     
    - Bullen haben’nen Pimmel. Und wenn ich gern Bullen ficke, bin ich schwul.
     
    Ich konzentrierte mich wieder auf den Verkehr.

    - Wie du meinst.
     
    Er lehnte sich zurück.
     
    - Nur damit das klar ist, ich bin nicht schwul.
    - Wie gesagt, ist deine Privatsache. Aber falls mich jemand fragt, bin ich ja jetzt einschlägig informiert. Jaime? Nein, der ist nicht schwul. Der fickt nur gerne Bullen.
     
    Er fuhr aus dem Sitz hoch.
     
    - Hör zu, Arschloch!
     
    Ich trat fest auf die Bremse, und er knallte gegen das stählerne Armaturenbrett. Dann gab ich Vollgas, er flog zurück in seinen Sitz und donnerte mit dem Kopf gegen das hintere Kabinenfenster.
     
    - Au! Scheiße! Verdammt! Au!
     
    Dann schlich ich wieder in meinem gemächlichen, andere Verkehrsteilnehmer zur Weißglut treibenden Kriechtempo dahin.
     
    - Alles klar bei dir?
    - Au! Scheiße, Mann, mein Kopf.
    - Richtig, also entspann dich besser wieder. Und Anschnallen wäre vielleicht auch keine schlechte Idee.
    - Das war Absicht, verdammt.
     
    Ich nickte.
     
    - Ja, Jaime, das war es. Und nur zu deiner Information, ich sitze nach wie vor am Steuer dieses Gefährts. Vermutlich
folgst du also besser meinen Anweisungen, entspannst dich und schnallst dich an. Denn auch wenn ich boxe wie ein kleines Mädchen, fahre ich Auto wie ein waschechter Los Angelino. Was, wie du sicher weißt, bedeutet, dass ich mich für den begnadetsten Fahrer des Universums halte, obwohl man mir in Wahrheit nicht mal die Fahrerlaubnis für ein Dreirad erteilen dürfte.
    - Arschloch.
     
    Er schnallte sich an.
     
     
    Wir überquerten den Pacific Coast Highway und erreichten Harbor City. Der Harbor City Golfplatz, angeblich die grüne Oase der Gegend, welkte neben dem Freeway braun und staubig vor sich hin. Links von uns, am äußersten Ende des Hafenkais von Los Angeles, ragte ein Dickicht aus Kränen empor.
     
    - Vor unserem kleinen Exkurs über Bullenliebe wolltest du noch was über Harris loswerden, oder?
     
    Er rieb sich den Hinterkopf.
     
    - Wenn du bei ihm so’n Scheiß versuchst, macht er dich fertig. Im Erbarmungslos -Stil.
     
    Ich hatte so meine eigenen Erfahrungen, was Harris mit Leuten anstellte, die sein Missfallen erregten.
     
    - Kann schon sein. Woher hatte er die Mandeln?
     
    Vorsichtig lehnte er sich zurück, wobei er sich seine empfindliche Schulter hielt.
    - Harris kriegt manchmal Tipps von Fahrern. Die Ladung dieser beiden Trucks hätte eigentlich im Hafen von Oakland verschifft werden sollen. Aber im Valley herrschte wieder mal völliges Verkehrschaos. Also haben die Fahrer umgedreht, die Laster auf dem Grundstück des Erzeugers geparkt und sie über Nacht dort stehenlassen. Einer der Fahrer steckt Harris, dass da zwei Sattelschlepper auf ihn warten, nur bewacht von’nem Schäferhund und’nem Drahtzaun. Harris kennt’ne Farm in Stanislaus County, wo er die Trucks versteckt, sobald er sie sich unter den Nagel gerissen hat. Die Mandeln werden ausgeladen, neu verpackt und verladen, für den Fall, dass der Container überprüft wird. Die Farm gehört irgendeinem angeheirateten Cousin dritten Grades. Der Kerl baut dort ein paar Hektar Mandeln an. Seine Tacofresser erledigen die Arbeit für fünf Cent pro Stunde, er lässt die gleichen Etiketten auf die Mandeln pappen wie auf seine eigene Ernte, und dann soll das Zeug verschifft werden.
    - Du bist Halbmexikaner, oder?
    - Was?
    - Deine Mom ist Mexikanerin?
    - Kumpel, lass bloß meine Mutter aus dem Spiel.
    - Nein, ich meine …
    - Außerdem ist