Coma - Niven, J: Coma - The Amateurs

Ende. Du versteifst dich, weil du hier bereits Panik hast, dass es schiefgehen könnte. So kann man kein Golf spielen, Junge. Du musst …«
    Bert schwang den Schläger erneut. Simpel, elegant und scheinbar mühelos spielte er den Ball in einem weiten Bogen Richtung
Grün, in dessen hinterem Verlauf er leicht von links nach rechts driftete. »Verstehst du, was ich meine?«, fragte Bert, während er seinem Ball nachblickte. Er trat zurück und bedeutete Gary, es selbst zu versuchen. Gary griff in seine Golfbag.
    »Was hast du da?«
    »Eine Sieben.«
    »Nein, versuch’s mal mit der Neun.«
    »Äh? Ich kann mit einem Eisen neun keine hundertfünfzig Meter schlagen.«
    »Was?«, schnaubte Bert. »Hör auf so’n Mist zu reden. Sieh dich doch an. Schau mal, wie muskulös deine Unterarme sind. Du siehst aus wie Popeye! Ich bin ein alter Mann, und ich kann ein weiches Eisen sieben von hier über das Grün schlagen. Und du willst mir erzählen, dass du mit’nem Neuner nicht bis dahin kommst? Jetzt mach aber mal halblang.«
    Achselzuckend ließ Gary das Eisen sieben zurück in die Tasche gleiten und zog das Neuner heraus.
    Fast dreihundert Meter entfernt, rechts von ihnen, hügelaufwärts, begaben sich Billy Douglas und seine Spielpartner zum ersten Tee.
    Gary sprach den Ball an. Er beugte die Knie. Du musst dich reinsetzen. Vorsichtig schwang er zurück, seine linke Schulter tauchte ab, bis sie auf den Ball zeigte. Als er jedoch den Schläger nach unten bewegte, erwies sich ein Gedanke als absolut immun gegen seine Bemühungen: Das schaffst du niemals mit der Neun. Er beschleunigte wie bekloppt, doch im Bemühen, den Ball möglichst hart zu treffen, toppte er ihn bloß, woraufhin der Ball flach über den Boden strich, bis er schließlich mickrige fünfzig Meter entfernt liegen blieb.
    »O Gottogottogott, sorry, Bert …«
    »Schhhhhh, komm schon, nochmal.« Bert legte bereits einen weiteren Ball vor seine Füße. »Schwing nicht so hart. Versuch, deinen Rhythmus zu finden. Du hast hier allen Platz der Welt.«

    Billy Douglas griff in die Tasche seines Golfbags. Er nahm die silber- und orangefarbene Pappverpackung mit den drei neuen Spaxons heraus, öffnete das Röhrchen, und die Nummer drei erblickte das Licht der Welt.
    Gary schwang erneut. Diesmal versenkte er den Schlägerkopf fünf Zentimeter hinter dem Ball im Rasen. Die ausgebremste Energie ließ seinen Arm wie einen Stoßdämpfer vibrieren, und der Ball hüpfte ein paar Zentimeter vorwärts.
    »SCHEISSDRECK!«, schrie Gary, und seine Stimme schallte weit über die Löwenzahnbüschel und Bäume hinaus.
    Billy Douglas und seine Spielpartner sahen auf und blickten in die Ferne. »Wer war das?«, fragte einer von ihnen und versuchte die winzigen Figuren rechts von ihnen, ganz auf der anderen Seite des nächsten Fairways zu identifizieren. »Da übt irgendjemand«, sagte Billy und setzte den Spaxon aufs Tee.
    Bert legte eine Hand auf Garys Schulter. »Beruhig dich, Junge. Das hier sind nicht die Open. Wir sind bloß hier, um ein paar Bälle zu schlagen. Nimm das alles nicht zu ernst.« Bert wusste, dass es ein alberner Ratschlag war. Denn mit dem Golf war es tatsächlich wie mit einer Liebesbeziehung: Nahm man es ernst, brach es einem das Herz. Nahm man es nicht ernst, wozu sollte es dann gut sein? »Mach den Kopf frei und versuch’s einfach nochmal. Ein Draw wäre hier ganz gut.« Ein Draw: ein Schlag, bei dem der Ball im Flug leicht von rechts nach links abdreht. Gary begriff ganz genau, wie er gespielt wurde. Er hatte zahllose Artikel zu dem Thema gelesen. Es gelang ihm bloß nicht, seinen Körper auch tun zu lassen, was sein Kopf verstand. Er ging wieder in die Ansprechposition und nahm ein Ziel etwas rechts vom Grün ins Visier. Er fasste noch einmal nach. Er atmete schwer.
    Berts Hand lag jetzt auf seiner Schulter, das Gesicht des alten Mannes war ihm ganz nahe. »Du schaffst es, Junge.«
    Gary blickte auf und sah tief in Berts Augen. Die Iris war blassblau, das Weiß wässrig und rot gesprenkelt. »Ruhig atmen«,
sagte Bert. Seine Stimme hatte jetzt etwas Hypnotisches. Die grüne Welt um ihn herum schien zu schimmern und aufzuweichen. »Lockere den Griff. Als würdest du einen Vogel halten.« Gary hatte gar nicht bemerkt, dass er den Schläger wie ein Wahnsinniger umklammerte. Er ließ locker. Bert spürte, wie die Spannung aus Garys Armen wich. »Guter Junge«, sagte er.
    Oben, am ersten Tee, beendete Billy Douglas seine Übungsschwünge und sprach den Ball an.