Das alte Haus am Meer

das Porträt eines stirnrunzelnden Jerningham, der Lordoberrichter gewesen war. Die leuchtend rote Robe war zur Farbe eines halb erloschenen Feuers verblichen, aber das Stirnrunzeln würde bestehen, solange noch Farbe auf der Leinwand war.
Der Inspektor, der seinen Stuhl zum Kamin drehte, begegnete dem Blick. Die Furcht einflößenden Augenbrauen überschatteten dunkle Augen, die denen seiner Nachkommen sehr ähnelten – Dales mehr als denen von Alicia Steyne oder Rafe. Aber der dunkle Teint, der sich stark gegen die graue Perücke abhob, war der gleiche. Die Hand, die eine Pergamentrolle hielt, war exakt die von Dale.
Rafe, der dem Blick des Inspektors gefolgt war, meinte lachend:
»Er war ein schrecklicher alter Wüterich. Ließ die Leute hängen, ehe sie sich’s versahen. Die gute alte Zeit. Ihre Arbeit wäre damals mit einer kleinen Folterbank und ein paar Daumenschrauben schnell beendet gewesen. Ist das Leben nicht schrecklich fad geworden?«
March lächelte.
»Ich komme auch ohne Daumenschrauben zurecht. Abgesehen davon glaube ich, dass Sie mir recht wenig sagen können. Ich wüsste nur einfach gerne, was Sie von Pell hielten, als er noch bei Mr Jerningham angestellt war.«
Rafe steckte die Hände in die Hosentaschen. Er stand entspannt mit einem Fuß auf der Umrandung der Feuerstelle, das Knie angewinkelt.
Er antwortete: »Ich habe mir eigentlich keine Meinung über ihn gebildet, da ich kaum mit ihm zu tun hatte. Ich gehöre zu den arbeitenden Massen. Zwar habe ich selbst ein kleines Auto, aber das, was ich nicht selber richte, macht der andere – Evans. Mit Pell hatte ich nichts zu tun. Ihre Frage zielt nicht darauf ab, wie er aussah, nehme ich an.«
»Auch das würde mich interessieren.« Der Inspektor dachte, dass bei der Beschreibung eines Menschen immer die eigene Meinung mit einfloss.
Rafe zuckte die Schultern.
»Klein, drahtig, zäh, nicht gerade ein Don Juan. Machte seine Arbeit, glaube ich, sehr gut. Schwarze Haare, hellere Augen; brachte es fertig, überall Motoröl zu verschmieren. Das ist schon komisch, wissen Sie, der andere – Evans – macht nämlich dieselbe Arbeit und war immer einigermaßen sauber. Pell war von oben bis unten schwarz. Keine Ahnung, was Cissie an ihm fand, aber ich nehme an, er putzte sich ein bisschen heraus, wenn er auf Freiersfüßen wandelte.«
»War er aufbrausend?«
»Mir gegenüber nicht. Aber wie gesagt, ich hatte auch kaum etwas mit ihm zu tun. Mürrischer, schweigsamer Typ, aber Dale sagte immer, er sei der beste Mechaniker, den er je hatte.«
March sagte: »Danke.« Er hatte nicht den Eindruck, dass Rafe Jerningham den Lieblingsmechaniker seines Cousins besonders schätzte.
»Kannten Sie die junge Frau?«, erkundigte er sich.
»Ich habe sie immer mal wieder gesehen, schon seit der Kindheit, aber ich kann nicht sagen, ich kannte sie.«
»Sie hat nicht mit Ihnen über Pell gesprochen?«
»O nein. Ich glaube nicht, dass sie mit irgendjemandem außer Lisle geredet hat.«
»Sie standen ihr nicht so nahe. Aber Sie kannten sie all die Jahre, da haben Sie doch sicher eine Meinung über ihren Charakter. Würden Sie sagen, sie war der Typ Frau, der sich nach einer unglücklichen Liebesgeschichte umbringt?«
Die Schulter ging erneut nach oben.
»Schwer zu sagen. Ich nehme an, jeder könnte Selbstmord begehen, wenn er zu weit getrieben wird. Ich weiß nicht, wie weit sie getrieben wurde.«
Die zweimalige Wiederholung des Verbs entging dem Inspektor nicht. Er fragte ernst:
»Würden Sie mir sagen, welchen Eindruck die junge Frau auf Sie machte?«
Rafe runzelte die Stirn, und es bestand eine flüchtige Ähnlichkeit mit seinem Vorfahren, dem Lordoberrichter. Er antwortete mit abschätziger Stimme:
»Ach, lang und dünn war sie. Kein Mumm. Der Typ, der immer jammert und als Kind ständig erkältet ist. Aber mit einer Art Sturheit unter der Oberfläche, wenn Sie wissen, was ich meine.«
»Würden Sie von so einer Frau erwarten, dass sie sich die Klippen hinabstürzt?«
»Manchmal passiert das Unerwartete«, sagte Rafe.
Inspektor March stimmte ihm zu. Er nahm sein Notizbuch zur Hand, legte es wieder hin und sagte:
»Als Sie sich gestern Abend von Mrs Jerningham verabschiedeten, gingen Sie spazieren. Können Sie mir sagen, in welche Richtung Sie gegangen sind?«
Rafe nahm den Fuß von der Kaminumrandung und reckte sich. Mit einer gedankenlosen Bewegung drehte er das Handgelenk und sah auf die Uhr. Ziemlich abwesend antwortete er:
»Ach so, ja, ich ging runter zum Strand.«
»In