Das Chamäleon-Korps

nach­ge­dacht ha­be. Nicht im kla­ren dar­über, was ich von dir oder vom APS oder selbst von mir hal­ten soll. Ich ha­be aber so ein Ge­fühl.“
    „Ja?“
    „Komm mit hin­ein, dann trin­ken wir einen Bran­dy in ei­ner der ko­mi­schen Bars“, sag­te sie. „Wir kön­nen über dei­ne Missi­on re­den, und dann möch­te ich sehr, sehr ger­ne, daß du die Nacht hier mit mir ver­bringst. Okay?“
    Jol­son lä­chel­te, leg­te sei­ne Gi­tar­re auf den Rück­sitz und schritt um den Kreu­zer her­um, um die Tür an der Pi­lo­ten­sei­te für sie zu öff­nen.
    Die dun­kel­haa­ri­ge Frau mit dem star­ken Kno­chen­bau roll­te den Kar­ren her­an. „Frü­her hat­te ich mal einen au­to­ma­ti­schen Ge­bäck­wa­gen, aber der war zu leicht­sin­nig. Der saus­te im­mer in ei­nem Af­fen­zahn um al­le Ecken und Kur­ven, und die gan­zen Eclairs und Na­po­le­ons fie­len her­un­ter.“
    „Kein Ge­bäck“, sag­te Dai­sy An­ne.
    Der Raum mit der Rot­holz­tä­fe­lung war klein und be­saß ei­ne Bal­ken­de­cke. Sie sa­ßen an dem Tisch, der dem Ka­min am nächs­ten stand, und wa­ren die letz­ten Gäs­te. „Noch einen Bran­dy, und das wär’s dann“, sag­te Jol­son.
    „Das Ge­bäck gibt’s um­sonst“, sag­te die Be­sit­ze­rin des ‚Hogg’s Mill Inn’. „Zu den Ge­trän­ken. Nicht nur das, es ist auch ka­lo­ri­en­arm und ent­hält Vit­amin­zu­sät­ze. Wie wär’s hier­mit? Ei­ne Scho­ko­la­den­mous­se in der Form ei­nes Schwans. Sie wird aus syn­the­tisch ge­schmacks­be­ein­fluß­ter So­ja­scho­ko­la­de her­ge­stellt, und die Schlag­sah­ne ist ein See­tang­ne­ben­pro­dukt. Die Au­gen ha­ben al­ler­dings ziem­lich vie­le Ka­lo­ri­en. Sie be­ste­hen aus Fei­gen­pas­te, die in Rum ge­tränkt und in Ko­kos­ras­peln ge­wälzt wur­de.“
    „Die­ser Schwan hat über­haupt kei­ne Au­gen“, sag­te Dai­sy An­ne.
    Die Ho­tel­be­sit­ze­rin beug­te sich vor und sah nach. „Die Au­gen müs­sen her­aus­ge­fal­len sein, als ich um ei­ne Ecke ge­bo­gen bin. Hier gibt es schreck­lich vie­le schar­fe Kur­ven.“ Sie lä­chel­te Jol­son an. „Ich neh­me an, daß Sie über Nacht blei­ben wer­den. Möch­ten Sie sich viel­leicht die Früh­stücksspei­se­kar­te an­se­hen? Ein paar von un­se­ren Früh­stückss­pe­zia­li­tä­ten sind et­was schwie­rig zu­zu­be­rei­ten und be­nö­ti­gen zwölf Stun­den Vor­be­stel­lung.“ Sie blick­te mit zu­sam­men­ge­knif­fe­nen Au­gen auf die dunkle, höl­zer­ne Wand­uhr. „Sa­gen wir zehn … nein, acht Stun­den Vor­be­stel­lung. Ist ja schon eins. Wahr­schein­lich möch­ten Sie früh früh­stücken und dann zu­rück auf Ih­re Farm.“
    „Er hat kei­ne Farm“, sag­te Dai­sy An­ne. „Und er möch­te auch kein Früh­stück, nicht ein­mal ei­nes mit sechs Stun­den Vor­be­stel­lung. Er möch­te nicht ein­mal einen syn­the­ti­schen Schwan mit Fei­gen­au­gen.“
    „Die Lie­be“, sag­te die Frau, „nimmt ei­nem den Ap­pe­tit. Bei mei­ner letz­ten Af­fä­re ha­be ich fünf­zehn Pfund ab­ge­nom­men. Kum­mer ist bes­ser als Be­we­gung. Na gut, ich brin­ge Ih­nen Ih­re Drinks, und dann hö­ren Sie kein ein­zi­ges Wort oder auch nur einen gut­ge­mein­ten Vor­schlag von mir. Ich ste­he jetzt so­wie­so bis früh am Mor­gen in der Kü­che und rol­le Cre­pes und fär­be künst­li­che Erd­bee­ren rot. Letz­te Wo­che ha­be ich vier­und­zwan­zig Kar­tons künst­li­cher Erd­bee­ren aus Murd­sto­ne tele­por­tie­ren las­sen, und dann stell­te es sich her­aus, daß sie blau wa­ren. Die­se Ech­sen! Gu­te Nacht.“ Sie schob mit ih­rem Wa­gen in den Gang da­von.
    Dai­sy An­ne sag­te: „Frau­en! Des­halb bin ich Spio­nin ge­wor­den, da­mit ich nicht im­mer so tun muß, als sehn­te ich mich nach Haus­ar­beit.“
    „Du woll­test mir noch was er­zäh­len.“
    Das schö­ne Mäd­chen sag­te: „Ja, ich war ei­ne Wei­le in der Ka­nal­zo­ne. Dort sind haupt­säch­lich jun­ge Leu­te und stil­le Ge­wäs­ser. Sie ha­ben zum größ­ten Teil Kanä­le, statt Stra­ßen. In der Zo­ne hal­ten sie mich für ein biß­chen jün­ger als ich ei­gent­lich bin. Lang­sam be­kom­me ich selbst ein biß­chen den Dreh raus, wie man Leu­te nach­ahmt.“
    Die Wir­tin kehr­te mit zwei neu­en