Das Comeback

Forstweg für die Feuerwehr, unterhalb vom Mulholland Drive. Sieht nicht nach Raub aus – zumindest was persönliches Eigentum angeht. In der Brieftasche waren noch Bargeld und Kreditkarten. Und am Handgelenk hatte er noch eine diamantenbesetzte Rolex.«
    »Du hast mir noch nicht gesagt, wer die Leiche ist. Wer ist es?«
    »Wir konnten es noch nicht bestätigen, aber …«
    »Gib mir den Namen.«
    Es störte Bosch, daß er kein Gesicht mit der Stimme am Telefon verbinden konnte.
    »Wahrscheinlich Anthony N. Alison, achtundvierzig Jahre alt. Wohnt oben in den Hügeln. Scheint, er hat eine Firma mit einem Büro bei einem der Studios unten auf der Melrose Avenue – in der Nähe von Paramount. TNA Productions heißt die Bude. Ich glaube, es ist auf dem Gelände der Archway Studios. Wir werden bald mehr wissen.«
    Die Reaktion war Schweigen.
    »Irgendwie bekannt?«
    »Anthony Aliso.«
    »Ja, richtig.«
    »Anthony Aliso.«
    Carbone wiederholte den Namen langsam, als wäre es ein kostbarer Wein, bevor er entscheiden würde, ob er die Flasche akzeptieren oder zurückschicken würde. Dann schwieg er lange.
    »Im Moment fällt mir nichts dazu ein, Bosch«, sagte er schließlich. »Ich kann ein paar Anrufe machen. Wo wirst du sein?«
    »In der Fingerabdruckshalle. Er ist hier, und ich werde hier eine Weile beschäftigt sein.«
    »Was soll das heißen? Du hast die Leiche im Schuppen?«
    »Das ist ’ne lange Geschichte. Wann wirst du zurückrufen können?«
    »Sobald ich meine Anrufe erledigt habe. Warst du schon in seinem Büro?«
    »Noch nicht. Wir werden irgendwann heute abend hinfahren.«
    Bosch gab ihm die Nummer seines Handys, klappte es zu und steckte es in die Jackentasche. Einen Moment lang dachte er über Carbones Reaktion auf Alisos Namen nach. Er kam zu dem Ergebnis, daß man nichts daraus schließen konnte.

    Nachdem der Rolls im Schuppen stand und das Tor geschlossen war, zog Donovan die Vorhänge zu. Er ließ die Leuchtstoffröhren an der Decke an, während er seine Geräte bereitstellte.
    Matthews, der MTA von der Gerichtsmedizin, und seine zwei Assistenten, die Leichenschlepper, waren über einen Koffer auf der Werkbank gebeugt und entnahmen ihm Instrumente, die sie benötigen würden.
    »Harry, ich werde in aller Ruhe vorgehen, okay? Mit dem Laser werde ich den Kofferraum mit der Leiche untersuchen. Dann holen wir sie heraus. Danach nehmen wir ein Fixiermittel und gehen noch mal mit dem Laser drüber. Hinterher kümmern wir uns um den Rest.«
    »Es ist dein Job. Nimm dir soviel Zeit, wie du brauchst.«
    »Du mußt mir mit dem Leuchtstab helfen, wenn ich fotografiere. Roland mußte zu einem anderen Tatort.«
    Bosch nickte und schaute zu, wie Donovan einen orangefarbenen Filter auf seine Nikon-Kamera schraubte. Er zog sich den Riemen der Kamera über den Kopf und schaltete den Laser an. Das Gerät hatte die Ausmaße eines Videorecorders und hatte ein Kabel, an dem ein dreißig Zentimeter langer Stab mit Griff hing. Das Ende des Stabs strahlte einen intensiven orangefarbenen Lichtstrahl aus.
    Donovan öffnete einen Spind, nahm ein paar orange getönter Schutzbrillen heraus, und verteilte sie an Bosch und die anderen. Die letzte Brille setzte er sich selbst auf. Bosch gab er außerdem ein Paar Latexhandschuhe.
    »Ich untersuch mal schnell die Außenseite des Kofferraums und öffne ihn dann«, sagte Donovan.
    Donovan wollte gerade die Deckenbeleuchtung ausschalten, als das Telefon in Boschs Tasche summte. Er wartete, während Bosch sich meldete. Es war Carbone.
    »Bosch, wir passen.«
    Einen Moment lang sagten weder Bosch noch Carbone etwas. Donovan drückte auf den Lichtschalter, und der Raum war schlagartig dunkel.
    »Das heißt, ihr habt nichts über ihn in den Akten«, sagte Bosch schließlich in der Dunkelheit.
    »Ich hab mich umgehört und ein paar Anrufe gemacht. Niemand scheint den Typen zu kennen. Niemand untersucht ihn … Sauber, soviel wir wissen … Man hat ihn in den Kofferraum seines Wagens gesteckt und zweimal genietet – so war es doch? – Bosch, bist du noch da?«
    »Ich bin noch hier. Ja, zwei Schüsse im Kofferraum.«
    »Musiktruhe.«
    »Was?«
    »Mafia-Ausdruck aus Chicago. Wenn sie so ein armes Schwein umlegen, sagen sie: ›Ach, Tony? Mach dir keine Sorgen um Tony. Der steckt jetzt in der Musiktruhe. Den wirst du nicht mehr sehen.‹ Das Problem ist, es paßt nicht zusammen, Bosch. Wir kennen den Typen nicht. Leute, mit denen ich gesprochen habe, glauben, daß jemand beabsichtigt hat, daß