Das Comeback

die Waffe gefunden hatte.
    »Diese Scheißköpfe von Gangstern«, sagte Iverson und sah Goshen an. »Glauben Sie, daß wir nie den Paten gesehen haben? Für wen hast du sie versteckt, Goshen? Für Michael Gorleone?«
    »Ich hab gesagt, ich will meinen Anwalt!« schrie Goshen.
    »Du kriegst deinen Anwalt«, sagte Iverson. »Steh auf, du Stück Scheiße. Zieh dich an für die Fahrt.«
    Bosch paßte mit gezogenem Revolver auf, während Iverson ihm die Handschellen abnahm. Dann richteten sie beide ihre Waffen auf Goshen, während er sich schwarze Jeans, Stiefel und ein T-Shirt anzog, das für jemanden von schmalerer Statur gemacht war.
    »In der Überzahl seid ihr immer mutig«, sagte Goshen. »Wenn ich mal einen von euch allein treffe, wird er sich in die Hosen machen.«
    »Mach! Wir haben nicht den ganzen Tag, Goshen«, sagte Iverson.
    Als er angezogen war, fesselten sie ihn wieder und zwängten ihn auf den Rücksitz von Iversons Wagen. Iverson verschloß seine Waffe im Kofferraum, dann gingen sie wieder ins Haus. Bei einer kurzen Besprechung in der Diele verabredeten sie, daß Baxter und die beiden andren Detectives hier blieben, um die Hausdurchsuchung zu Ende zu führen.
    »Was ist mit den Frauen?« fragte Bosch.
    »Die Streife wird auf sie aufpassen, bis sie gehen«, sagte Iverson.
    »Ja, aber sobald sie gehen, werden die Frauen telefonieren. Dann haben wir Goshens Anwalt am Arsch, bevor wir angefangen haben.«
    »Ich werde mich darum kümmern. Goshen hat einen Wagen hier, nicht wahr? Wo sind die Schlüssel?«
    »In der Küche, auf der Ablage«, sagte einer der anderen Detectives.
    »Okay«, sagte Iverson. »Wir fahren los.«
    Bosch folgte ihm durch die Küche, wo er die Autoschlüssel einsteckte, und hinaus zum Corvette, der unter dem Parkdach stand, das auch als Geräteschuppen diente. Werkzeuge hinten an Haken an der Wand. Iverson nahm sich eine Schaufel und ging in den Garten hinter dem Haus.
    Bosch ging ihm hinterher und sah, wie Iverson die Stelle fand, an der die Telefonleitung von einem Telegrafenmast auf der Straße zum Haus abzweigte. Iverson schwang die Schaufel nach oben und kappte die Leitung mit einem Schlag.
    »Erstaunlich, wie stark der Wind in der offenen Wüste sein kann«, sagte er.
    Er sah sich hinter dem Haus um.
    »Die Mädchen haben weder Auto noch Telefon. Das nächste Haus ist eine halbe Meile von hier, die Stadt fünf Meilen. Ich schätze, sie werden erst mal hier warten. Das gibt uns genug Zeit.«
    Iverson schwang die Schaufel wie einen Baseballschläger und ließ sie über die Mauer ins Strauchwerk segeln. Dann ging er zur Vorderseite des Hauses, wo sein Wagen stand.
    »Was denkst du?« fragte Bosch.
    »Ich denke, je höher sie steigen, desto tiefer fallen sie. Goshen gehört uns, Harry. Und dir.«
    »Nein, ich meine die Pistole.«
    »Was ist damit?«
    »Ich weiß nicht … Es scheint zu einfach zu sein.«
    »Verbrecher müssen nicht intelligent sein. Goshen ist nicht intelligent. Er hatte bloß Glück. Aber das ist vorbei.«
    Bosch nickte, aber die Sache gefiel ihm nicht. Die Frage war nicht, ob er intelligent war. Verbrecher folgten ihren Gewohnheiten, ihrem Instinkt. Diese Sache machte keinen Sinn.
    »Mir fiel etwas in seinem Blick auf, als er die Pistole sah. Als sei er genauso überrascht wie wir, sie zu sehen.«
    »Möglich. Auch möglich, daß er einfach ein guter Schauspieler ist. Und vielleicht ist es gar nicht die richtige Waffe. Du mußt sie für Ballistiktests mitnehmen. Stell fest, ob es die Waffe ist, Harry. Dann kannst du dir den Kopf darüber zerbrechen, ob es zu leicht ist.«
    Bosch nickte. Er zog eine Zigarette heraus und steckte sie an.
    »Ich weiß nicht. Ich habe das Gefühl, daß ich irgendwas übersehe.«
    »Harry, willst du den Fall zur Anklage bringen …?«
    »Natürlich.«
    »Gut. Dann bringen wir ihn jetzt zum Präsidium, stecken ihn in eine Verhörzelle und sehen, was er zu sagen hat.«
    Sie waren am Wagen angekommen. Bosch merkte, daß er Laylas Foto im Haus vergessen hatte. Er sagte Iverson, er könne den Motor anlassen, er wäre gleich zurück. Als er mit dem Foto zurückkam und im Wagen saß, drehte er sich zu Goshen um und sah, daß ihm etwas Blut aus einem Mundwinkel rann. Bosch schaute Iverson an, der lächelte.
    »Ich weiß nicht. Vielleicht ist er mit dem Gesicht beim Einsteigen gegen etwas gestoßen. Oder er hat es mit Absicht getan, damit es aussieht, als wäre ich es gewesen.«
    Goshen sagte nichts, und Bosch schaute wieder nach vorne. Iverson