Das Gastgeschenk der Transsolaren

hinzuhören, um zu erfahren, daß sie sich links halten mußten.
      Auch das bewältigen sie und messen noch ihr Programm – dir fehlt noch viel, Pilot! belehrte er sich selbst prophylaktisch gegen aufkommende Stargefühle, für die Piloten anfällig sein sollten, wie ihnen Böswillige nachsagten.
      Dann gebot Wyman Halt.
      Vom Rampenlicht der tiefen Sonne hart angestrahlt, standen sie auf der Höhe eines sanft gerundeten Hügels. Hinter ihnen streckte sich endlos lang der Schatten eines steinernen Quaders, der auf unerklärliche Weise hierhinauf geraten war. Dogromzik hatte das Bedürfnis, sich zu setzen. Aber zunächst zog er es vor, seinen langen Körper in eine solche Stellung zu lavieren, daß eine möglichst geringe Hautfläche mit der sie umhüllenden Lamellenwäsche in Berührung kam. Aus physikalischen Gründen ließ sich das nicht in gewünschtem Maße verwirklichen. Deshalb sah er sich zur Sünde genötigt. Heimlich blies er den Skaphander über das rot plombierte Notventil mit einigen Litern kostbaren Sauerstoffs auf und war unter vorsichtigen Seitenblicken bedacht, die Sache nicht auffällig weit zu treiben. Sie hielt, was Sünden versprechen: Wohlbehagen breitete sich in ihm aus.
      Sein Blick wanderte über die Landschaft, deren Flächen weiträumiger als sonst vor ihnen ausgebreitet lagen, und die Muße des Betrachtens ließ ihn mehr sehen als bisher. Selbst seinen ungeschulten Augen offenbarten sich die Gefilde als eine Folge ausgedehnter Ebenen, deren ruhiges Gleichmaß nur von Hügelketten mäßiger Höhe unterbrochen wurde. Schroff überhöhte Formen als Zeichen tektonisch untergründiger Gewalten gab es nicht. Diese Zeugen jugendlich stürmischer Metamorphosen waren hier vergangen. Länger, als die Drangzeit dieses Planeten dauerte, hatten die Kräfte der einstigen Atmosphäre abgetragen, was von unten emporgehoben worden war, in wilden Zyklonen oder in winzig schleifenden Wirkungen, die sich geduldig anhäuften, bis ihre unendliche Wiederholung an Ebenen und flachen Wölbungen keinen Angriffspunkt mehr fand.
      Aber dieses weitläufige Bild war von einem anderen, zweiten überlagert.
      Wohl milderten Filter an den Helmscheiben die Schärfe der Kontraste, aber das Auge traf nichts Ebenmäßiges, wenn es das einzelne betrachtete. Jede Fläche war gesprungen, gerissen, zerkratzt, und das tangentiale Licht verhärtete die Konturen. Sprengstücke und Splitter lagen überall herum und füllten in gletschergleichen Moränen die Senken zwischen den Hügeln. Es waren in der Tat Sprengstücke, oft mit messerscharfen Schneiden. Dogromzik erinnerte sich, was in manchen Gesprächen von den Experten gesagt worden war: Der zwölfte Planet hatte einst seine Atmosphäre verloren. Raumkälte und Glut der Sonnenstrahlung trafen das alte Gestein unmittelbar, und wo an der Grenze von Tag und Nacht die Extreme aufeinanderprallten, rissen Scherkräfte auseinander, was spröde und unnachgiebig war. Jene Grenzlinie wanderte damals noch um den Planeten. Aber selbst diese Zeit war jetzt versunken. Der Terminator stand still und mit ihm die Zeit für das Gestirn.
      Es geschah nichts mehr.
      So wie die Trümmer zuletzt hingeschleudert worden waren, blieben sie liegen bis in die Ewigkeit. Was bedeutete das unmerkliche Geriesel kosmischen Staubes oder der Einschlag eines Meteorits, eines einzigen vielleicht in Hunderten von Jahren?
      Dogromzik erinnerte sich auch des ernüchternden Eindruckes, als die MAKROVAL zur Landung ansetzte. Auf dem Schirm bot sich zuerst das Bild einer enttäuschend nackten Kugel. Als sie ihnen später entgegenstürzte, zeigte sich ihre Wölbung narbig, zerfurcht, zerschrammt wie der Schädel eines ausgegrabenen Toten.
      Und so war diese Landschaft, in der er hier stand: erstorben, todesschweigend, erstarrt; eingetaucht in die Farben der Trauer Weiß und Schwarz; begraben unter schwarzem Himmel, den das unbewegte Licht der Sterne durchsticht.
      Als Rwow zu sprechen begann, schrak der Pilot zusammen.
      »Eine Enttäuschung«, sagte der Tektoniker nur, als fasse er seine Eindrücke zusammen.
      Wyman schwieg. »Eine ganz verdammte Enttäuschung.« .
      Dogromzik fühlte sich leise provoziert. Wyman schwieg noch immer.
      »Eine Menge künstlicher Aufwand. Ergebnis null. Hm, null Komma einsdrei.«
      Jetzt wußte der Pilot, was den Tektoniker kratzte. Oder vielleicht reibt ihn auch die Wäsche? dachte er und spürte wärmendes Wachstum seines Selbstgefühls.