Das Gottschalk-Komplott

schwimmen, als umgebe ein dünner Film von öl auf Wasser jeden scharfen Rand. Sie war auf einen der PiratSatelliten gestoßen, wahrscheinlich nigerianisch oder ghanaisch, von denen man jedes Jahr zwei oder drei in den Orbit schoß, wo sie über Gegenden mit unzufriedenen schwarzen Minderheiten tätig blieben, bis die PKK Abfangraketen finanzieren konnte, um sie herunterzuholen. Die afrikanischen und asiatischen Staaten waren von der PKK auf Distanz gegangen, kaum daß man sie gegründet hatte, und verweigerten den von ihr aufgestellten Regeln jede Anerkennung.
    „Bruddahs un’ Schawesters“, sagte der Mann auf der Mattscheibe in makelloser Nachahmung des herb-süßen Gullah-Kreolen-Jamaika-Akzents, den so viele Niebs in den schwarzen Enklaven Amerikas bevorzugten, „wir widderlegen Mistah Weißling seine Lügenpropaganda! Wir ham die Wahrheit auf unsere Seite, un’ die Lügen von denen Weißkäsen wer’n wir noch vorm Endsiech entlarven, dem großen Schdurm und Tornaduh des Negro-Zorns und Vergälltung! In Njuh York Schdadt is schon die Kacke am dampfen, Bruddhas un’ Schawesters!“
    Das Bild wechselte und zeigte ein Satellitenfoto New Yorks, und man erkannte auf den ersten Blick, daß einiges nicht stimmte. Viele Häuserblocks weit war die Straßenbeleuchtung ausgefallen, und silbrige Fäden schienen darüber hinwegzufegen: Düsenausstoß von Raketengeschossen.
    „O Herrgott!“ stieß Lyla fast im Flüsterton hervor, die Fingerknöchel einer Hand in einer kindischen Gebärde der Bestürzung an die Zähne gepreßt.
    „Da sind die X-Patrioten anne Arbeit, Bruddhas un’ Schawesters“, erläuterte die widerlich selbstzufriedene Stimme. „Vorkämpfer Mohton Lenigo, frischauf rüber vonne tri jumpf ahlenSchalachten mit die britische Rejierung, ich sach nur Cah diff, Schwattmann-chester, Birming ham !“ Dazu entsprechende Aufnahmen aus vergangenen Nachrichtensendungen eingeblendet: der Vulkanausbruch von Trümmern, in dem Cardiff Castle himmelwärts zerstob, der letzte weiße Oberbürgermeister Manchesters, wie man ihn barfuß und in Ketten zu einem startbereiten Skimmerauto der Regierung trieb, Lenigo persönlich in Birminghams berühmtem alten Bull Ring, umgeben von grinsenden Niebs.
    „Da isser, um euch faule Negros innen Hintern zu treten!“ fügte die Stimme streng hinzu. „Wann wollter endlich die Weißkäsens aus Njuh York fottjachen – hä?! Heut abend? Warom nitt? Ihr seid am Zuch, Bruddhas un’ Schawesters! Jeder Meder un’ Zendimeter von denne gro-o-o-o-ßen Wolkenkratzern un’ denne ti-e-e-e-e-fen Tiefkomplexern is getränkt mit SCHWARZEM BLUT …“
    Verkrampft löste Lyla den Kontakt mit einem Ruck von der Wand, und der Apparat verstummte, der Bildschirm erlosch.
    Sie haben Morton Lenigo hereingelassen? Sie haben Morton Lenigo hereingelassen? Sie haben MORTON LENIGO hereingelassen?
    Unmöglich. Nein, das konnte nicht wahr sein. Im schwachen Licht, das durch die Fenster an der von der Straße abgewandten Seite ins Apartment sickerte, betrachtete Lyla sich selbst, ihre leicht angebräunte Fischbauchweißhäutigkeit, dachte in etwa Weißfisch steh nich mit Kopp in Sonne sonst gibstu leichtes Ziel ab.
    „Dan?“ sagte sie mit zittriger Kinderstimme. „Dan?“
    Aber er war nicht da. Inmitten der Dunkelheit, in einer Stille, nur unterbrochen vom fernen Kampflärm, der je nach unvorhersehbaren Wendungen ab- oder anschwoll, wartete sie so passiv wie das Heinzelmännchen darauf, daß irgendwer oder irgend etwas sie vor der unerträglichen Wirklichkeit der Welt in Schutz nahm.

Die Wüste lebt, und zwar nicht schlecht
     
    Der konservative Marcantonio Gottschalk – vielleicht konservativ, weil vom alten Schrot und Korn –, Großvater des Clans, residierte in den traditionellen MafiArealen der Küste um New Jersey; ganz anders Anthony, Wjatscheslaw oder jemand anderes von der transistorisierten/computerisierten/progressiv-dynamischen jüngeren Generation. Für sie war die Wüste von Nevada die bis zum letzten verteidigbare Heimstatt: in sich zusammengezogen wie eine geschlossene Seeanemone, die auf den Moment harrte, der früher oder später kommen mußte, da sie Schwupp! und den großen Fang machte.
    Und nun ging es nachgerade planmäßig los mit dem gewaltigen Schwupp! Anthony Gottschalk, dessen Konterfei seit fünfzig Jahren keinerlei behördliche Akten schmückte, dessen mehrsilbiger Vornahme – anders als im Fall Marcantonios – nicht zum Allgemeinwissen zählte, der sich jedoch bereits