Das Isaac-Quartett

pickte einen Fussel von seinem Ärmel.
    Barney stürzte sich auf Wadsworth, ohne seine Blicke von Isaac zu lösen.
    »Raus«, sagte Isaac. »Dieser Mann hat sich bei mir angemeldet. Wenn du ihm was tust, dreh ich dir den Kragen um, dass dir die Zunge abfällt.«
    Hinter seinen Hosenträgern sah Barney Wadsworth, Isaac und Newgate finster an. »Nimm die Watte aus den Ohren, Isaac. Ich bin Barney Rosenblatt, erinnerst du dich? Ich bin nicht Manfred Coen. Du hast kein Holz mehr in deinem Büro, Isaac, wenn du mir an den Karren fährst.«
    »Pistolen, Barney? Willst du darauf hinaus? Komm, wir schießen es im Flur aus.«
    »Bild dir nicht zu viel ein, Isaac.« Er verzog sich, und der Perlmuttgriff seines Colts schwankte hässlich in seiner Tasche. Wadsworth grinste nicht; Barney Rosenblatt interessierte ihn nicht. Er konnte im Präsidium an die Wand pinkeln, seinen Schwanz vor jedem Kommissar baumeln lassen. Wadsworth war immun. Ihn konnte niemand verhaften. Wenn die Einbruchstruppe ihn bei einem Nickerchen auf einer Feuerleiter oder nach Mitternacht in einem Schuhgeschäft ertappte, musste sie ihn laufenlassen. Er gehörte Isaac und dem First Dep. Wadsworth war früher praktizierender Brandstifter gewesen. Jetzt war er halb pensioniert. Selbst der First Dep konnte ihn nicht retten, wenn in einem seiner Feuer ein Baby starb. Also gab er auf Isaacs Anweisungen hin seine Karriere als »Fackel« auf. Er zündete nur noch leerstehende Gebäude und Parkplätze an. »Tut mir leid, dass ich dir Ärger mache«, sagte er und musste Isaac um Newgates Kopf herum zunicken.
    »Du machst mir keinen Ärger, Wads. Magst du eine Kirschcola?«
    »Wir haben keine Zeit für Getränke, Isaac. Ich glaube, ich habe einen Lollipop für dich gefunden.«
    »Wo?«, fragte Isaac. In Newgates Gegenwart unterdrückte er jede Erregung.
    »In einem Krankenhaus in Corona.«
    Isaac rieb sich die Nase. »Corona? Wieso Corona?«
    »Wer weiß, Isaac? Mein Onkel Quentin arbeitet bei der Notaufnahme. Kommt ein Typ mit gebrochenen Armen und Beinen reingekrabbelt. Sonst hat er am ganzen Körper nicht den kleinsten Kratzer. Mein Onkel ist nicht auf den Kopf gefallen. Das ist die Handschrift vom Grundbesitzer. Amerigo Genussa.«
    »Was ist das für ein Typ? Weiß oder schwarz?«, fragte Isaac und versuchte, den FBI-Mann abzuschütteln.
    »Schau ihn dir selbst an, Isaac.«
    Isaac trommelte seinen Chauffeur Brodsky, Pimloe, seine Plage, und seinen Engel Coen zusammen. Newgate winselte. »Nimm mich mit, Isaac. Ich lasse auch ein ganzes tragbares Labor mitten ins Bett von dem Typ fallen. Du kannst ihn auf Band mitschneiden, Fingerabdrücke machen, Urin- und Blutproben nehmen.«
    Isaac konnte es Newgate nicht abschlagen, ohne sich Stunk einzuhandeln: Der FBI-Mann hätte bei Barney Rosenblatt petzen können. »Komm schon«, sagte Isaac, »aber dein Labor lässt du zu Hause.« Mit diesen magischen Laboratorien konnten die FBIler Fingerabdrücke und Spermaflecken aus dem Boden stampfen. Es waren aber nie die Abdrücke, die gebraucht wurden, und der Samen rührte gewöhnlich von Hunden und Katzen her.
    Brodsky besorgte telefonisch die Limousine des First Dep. Mit Isaac, Pimloe, Newgate und Coen marschierte er zur Rampe an der Rückseite des Präsidiums. Sie fuhren über die Manhattan Bridge; Newgate wunderte sich über das enorme Ausmaß Brooklyns, das, wie er glaubte, ganz Maryland aufnehmen könnte. Brodsky fuhr am liebsten nur mit Isaac. Coen war ihm ein Ärgernis. Der Chauffeur verachtete hübsche Jungen. Coen war es, den Isaac dem Sonderdezernat auslieh, wenn es der Gattin eines Botschafters in New York langweilig wurde. Frauen standen auf Blue Eyes. Er war der erste Deckhengst des Präsidiums. Isaac konnte die Stadt mit weißen Negern, mit puerto-ricanischen Spitzeln und wunderschönen holzköpfigen Jungen bevölkern.
    Eine taube Nuss wie Newgate, dieser Irokese aus Maryland, wäre gar nicht vorhanden, wenn er sich nicht an Isaac gehängt hätte. Isaac brachte ihm das Schnüffeln bei. Er schummelte den Leuten Beweismaterial in die Schuhe, erpresste ihre Schwestern, zwang Coen, ihre Mütter oder Frauen zu verführen, bis ihnen nichts mehr übrigblieb, als ihre Schuld laut hinauszuschreien. So war er, Isaac der Reine, der seine Skrupel nicht an einen Dieb verschwendete.
    Sie erreichten St. Bartholomew, ein nettes, kleines Krankenhaus in einer Seitenstraße der Corona Avenue. Das Krankenhaus hatte keinen Platz für dicke Polizeiwagen. Brodsky fand eine Parklücke auf