Das Jahrhundert der Hexen: Roman

zum Zeitpunkt X den Befehl nicht bestätigst, wird er automatisch gelöscht. Gib einfach noch mal alles neu ein.
    »Wozu soll das gut sein?«
    Damit ihr euch noch treffen könnt.
    »Wozu?!«
    Deshalb bist du ja wohl hergekommen, bemerkte sie. Wenn es dir nur darum ginge, dich umzubringen, gäbe es doch auch noch andere Möglichkeiten.
    Klawdi sagte kein Wort. Der Wind peitschte ihm ins Gesicht, Tränen traten ihm in die Augen.
    Andernfalls zögere es nicht hinaus, riet Djunka leise. Es ist so schmerzlich, auf den Tod zu warten. Bestätige den Befehl, schließlich warst du bereits als junger Mann tapfer. Bestätige den Befehl!
    Mit zitternden Fingern angelte er sich eine Zigarette aus der Schachtel. Beim dritten Versuch bekam er sie endlich an. Der Wind trug den Tabakqualm davon, und der Mond, der schon nicht mehr gelb prangte, sondern elektrisch weiß glühte, goss sein Licht auf die Straße, auf das Tal, in den riesigen Trichter vor ihm, die im Kreis rasenden Pferde, die Trümmer eines gigantischen Supermarkts, den Berg ausgebrannter Autos.
    Wie sie gewesen war: Mitleid erregend, durchgeweicht, auf den Treppenstufen hockend, wo sie die Nacht vor verschlossener Tür zugebracht hatte.
    Wie sie gewesen war: lachend, bis zur Taille im Wasser stehend, in ihrem Gekicher vergessend, dass ihre nackte Brust aus dem Wasser herausragte und glasklare Tropfen ruhig darüber rannen.
    Wie sie gewesen war: auf dem Steinfußboden im Verlies, gefesselt mit Holzblöcken, rote Locken vorm Gesicht, mit Tränenspuren, mit Tropfen, die vom Kinn fielen.
    »Ich habe gedacht … ich würde Sie nie Wiedersehen.«
    Er hatte nie daran gedacht, ihr das Du anzubieten.
    Du wolltest leben, aber du hast den Tod nie gefürchtet, sagte Djunka leise.
    »Ich fürchte ihn auch jetzt nicht«, antwortete er tonlos. »Ich habe noch nicht einmal … darüber nachgedacht.«
    Dennoch wirst du sterben. Sie haben dich bereits gewittert, erklärte Djunka, und in ihrer Stimme klang Panik an.
    »Ich habe keine Angst. Ich muss nachdenken.«
    Du hast Angst, sie umzubringen! Aber mich hast du …
    »Schweig!«
    Sie hatten ihn tatsächlich gewittert. Er spürte, wie aus dem Trichter, von dort, wo sich die Säule der monströsen Windhose erhob, gleichzeitig Hunderte von Händen nach ihm griffen.
    Was hatte Atryk Ol gefühlt?
    Die Zeit! Bestätige den Zeitpunkt, schrie Djunka. Töte sie, sonst töten sie diese Welt, für die du verantwortlich bist, du bist ihr Hüter, du bist Klawdi Starsh, auf deinen Schultern ruht jetzt die Verantwortung für die Menschheit, schlag zu!
    »Es ist eine arme Menschheit, Djunka. Sie hat sich einen unwürdigen Hüter gewählt.«
    Ich weiß, warum du zögerst, brauste Djunka auf. Aber du hast bereits mich ermordet! Du hast doch Erfahrung, bring nun auch sie um!
    »Ich will das nicht mehr! Glaubst du, das ist mein Handwerk, diejenigen, die ich liebe, umzubringen? Oder ein Sport? Wo du mit jedem Training gewiefter wirst? Ich will das nicht, es reicht mir, ich will, dass sie lebt !«
    Du bringst sie nicht zurück, schrie Djunka voller Schmerz.
    »Das … wollen wir doch mal sehen.«
    Ein letztes Mal spähte er auf das schmale Display, das rot blinkte und eine Bestätigung des Befehls verlangte. Dann holte er kräftig aus und schleuderte das Kästchen durch die glaslose Windschutzscheibe – den Hexen ins Gesicht, die sich in Kreisen über dem sanften Hang erhoben.
     
    Ihr neuer Körper gewann mit jedem Augenblick an Kraft und Gestalt. Weiter oben schienen die Arme der Windhose eine Handvoll Sterne zu packen, zumindest schwebten in dem schmalen Kegel des Trichters jetzt weiße und gelbe Funken, wie bei einem Jahrmarktskarussell. Sie rieselten den Pferden, diesen Karussellpferden, in die Mähne und glänzten mit den strahlenden Augen ihrer Kinder um die Wette.
    Dann störte etwas den Rhythmus. Zwar nur geringfügig. Nur für einen Augenblick – als nämlich der Strudel lachend nach dem grünen Auto griff, das am Rand des Trichters erstarrt war. Er trug es in einem Kreis nach oben, in einer Spirale, erlaubte sich seinen Spaß mit dem Fahrzeug, während er überlegte, an welcher Stelle er das rauchige, benzingetränkte Feuer entzünden sollte.
    Dann traf er seine Entscheidung.
    Das Feuer, nach der Explosion rund wie eine Seerose, züngelte rasch und unter Einbüßung der ursprünglichen, der klaren Form hoch. Eine Zeitlang ergötzte sie sich am Tanz der Flammen, der mit dem Gesamtrhythmus wunderbar harmonierte. Vielleicht hörte sie auch deshalb