Das Kettenlädenmassaker

fuchtelt wie eine Windmühle in der Luft. Marshall-Lautsprecher, Mod-Tänzer, der Blue Triangle Club. Motorroller mit viel Chrom. Parkas. Jim ist hier. Netter Auspuff. Burton’s Special. Fünfzehn Pfund zehn Schilling über zehn Wochen. Slim-Jim-Krawatte. Schick, schick. Er wartet auf jemanden. Alberner Haarschnitt, Jim. Aber geile Schuhe. Aus dem Ivy Shop in Richmond? Kosten eine hübsche Stange, Jungs. Auf was wartest du, Jim, so ganz allein hier draußen, mit der lauten Musik, die durch das Lokusfenster dringt, und dem Türsteher, der eine Zigarette raucht.
    »Sandra«, flüsterte Jim in seinem kosmischen Schlaf. »O Sandra.«
    Stehen und warten und immer wieder auf die Uhr sehen. Schicke Uhr. Woher ist die? Hab’ sie einem Typ in einem Pub abgekauft. Du gehst doch nicht in Pubs, du bist doch viel zu jung? Einem Typ vor einem Pub. Vor einem Club. Gerade eben. Der Türsteher hat sie mir verkauft. Wo ist Sandra? Wo steckt Sandra?
    Doch Sandra kommt nicht. Sandra ist mit John Omally weggefahren, auf dem Rücksitz seiner Vespa.
    Jim murmelte und brummte vor sich hin. »Verdammter John. Vorwärts, Gehirn, vorwärts! In die Zukunft!«
    Wirbel und Klick und Schneller Vorlauf.
    Und Spiel pausieren.
    Und Abspielen.
    Welches Jahr haben wir? Aufstehen, frühstücken. Der Buchmacherladen, dann der Fliegende Schwan. Der Fliegende Schwan und dann die Bank vor der Memorialbücherei. Dann nach Hause zum Tee und wieder zurück in den Fliegenden Schwan. Dann wieder — Autsch! — aufstehen, frühstücken, der Buchmacherladen, der Fliegende Schwan. Die Bank. Der Tee. Der Fliegende Schwan. Was ist denn das? Tage addieren sich zu Jahren, immer gleich? Ein kleiner Job hier, ein paar Mauscheleien dort, ein Lachen, ein wenig Traurigkeit, noch ein Bier. Dann ausschlafen, aufstehen, frühstücken, Buchmacherladen, Fliegender Schwan …
    »Vorlauf«, stöhnte Pooley. » Schneller Vorlauf bitte!«
    Schneller Vorlauf. Pause. Abspielen.
    … die Bank vor der Memorialbücherei, nach Hause zum Tee, zurück in den Fliegenden Schwan, dann …
    »Vorlauf, Vorlauf!«
    Tanzende kleine Kugeln aus Weiß und Rot.
    »Hier anhalten und Abspielen. «
    Zahlen auf den tanzenden kleinen roten und weißen Kugeln.
    »Das ist es«, seufzte Jim. »Das ist es. Was für eine Woche? Welche Woche?«
    »Guten Abend zur Ausspielung der nationalen Lotterie. Wir haben den mmmph mmmmmph 1997.«
    »Ich hab’ kein einziges Wort verstanden«, beschwerte sich Pooley.
    »Und die Maschine, die unser wunderschöner Gaststar für die heutige Ausspielung ausgewählt hat …« Diese männliche Glücksfee war doch früher im Glücksrädchen, oder vielleicht nicht? »… ist der… LEVIATHAN!!!«
    »Ooooooooh!« machte die Menge. Als würde das irgend etwas bedeuten.
    »Ooooooooh!« machte Jim. Weil er unversehens auch dabei war. In einem Sitz in der ersten Reihe, einen Lotterieschein in der Hand. Doch er sah ein wenig seltsam aus. Ein wenig mitgenommen. Sein linkes Bein war von oben bis unten bandagiert. War er vielleicht in einem Kampf? Oder einem Krieg oder was?
    »Den magischen Knopf wird«, sagte der Typ aus dem Glücksrädchen, oder war er doch eher aus dem anspruchsvollen Kinderprogramm, wo sie so merkwürdige Dinge mit Gummibändern und Haftfilm und Rohren und tubenweise Klebstoff machten … oder war das ein Video mit deutschen Untertiteln?
    »Den magischen Knopf, verehrte Zuschauer, wird die sagenhafte amerikanische Schauspielerin drücken, die mit den irren Titten, die mit Sylvester Stallone zusammen in diesem einen Film gespielt hat. Man kann sich nie an ihr Gesicht erinnern, aber man weiß, wer sie ist, sobald sie ihren Büstenhalter ausgezogen hat.«
    Jim gab leise ungeduldige Geräusche von sich. »Mach schon weiter, verdammt, mach endlich weiter!« murmelte er unhörbar.
    »Drück den Knopf, Bimbo!« brüllte der Typ aus dem Glücksrädchen, oder war er der Bursche aus diesem Werbespot für Schokoladenriegel, wo vorn und hinten dieses cremige Zeugs rausquillt? Oder war das auf dem Video mit den deutschen Untertiteln?
    »Das war auf dem Video«, murmelte Jim. »Ja, das muß es gewesen sein.«
    Die amerikanische Schauspielerin mit der Woolworth-Fassade drückte den Knopf. Herunter fielen die Bälle und tanzten herum und herum.
    Jim starrte auf den Lotterieschein in seinem Schoß. »Mach schon«, flüsterte er.
    Und dann glitten die Kugeln eine nach der anderen in die Röhre, während die Spannung unablässig stieg. Der Typ aus dem Glücksrädchen, der inzwischen nur