Das Koenigreich jenseits der Wellen - Roman

trotzdem nicht vertraut; und daher bekamen Sie und Ihr geflügelter Freund Ihren eigenen Hirten, um sicherzustellen, dass Sie sich nicht an der falschen Herde vergreifen.«
    Septimoth sah zu seinem Freund hinüber. »Damson Beeton wurde uns von Dred Lands empfohlen, wenn ich mich recht erinnere.«
    »Das stimmt.« Cornelius verfluchte seine eigene Dummheit. Der Besitzer der Alten Mechomaniker-Werkstatt am Knocking Yard war so perfekt mit dem innersten Kreis der jackalianischen Unterwelt verbunden und so wunderbar mit illegalen Werkzeugen und verbotenem Wissen ausgestattet. Der Wolkenrat hätte
lange nach einem Informanten mit besseren Beziehungen in Middlesteel suchen müssen – aber offensichtlich war das gar nicht nötig gewesen.
    »Die Himmelswächter«, sagte Septimoth. »Mein Volk meidet den kalten Ort, wo sie leben. Vielleicht war das zu erwarten. Du hast mich immer gewarnt, dass der Rat uns überwachen könnte.«
    »Sie müssen sich für sehr schlau gehalten haben«, sagte Robur. »Mit Ihrem kleinen Trickpalast unter den Fluten des Gambleflowers. Wir nutzen übrigens selbst auch Tauchboote, um dem Blick des Wolkenrats zu entgehen.«
    »Die gute alte Damson Beeton. Nun, wenn der Wolkenrat mich benutzt hat, um seine Drecksarbeit zu machen, dann habe ich ihn im Gegenzug auch benutzt«, seufzte Cornelius. »Sie haben Feueratem-Nick über den Fluchwall flitzen lassen wie einen Weinhändler, der Brandyflaschen in einem Karren befördert. Aber wer ist denn Ihr ›wir‹, Herr Mechomaniker, für wen arbeiten denn Sie?«
    »Also haben Sie den Wolkenrat benutzt, ja? Ein Privatmann, kein Pirat – eine bewundernswert pragmatische Einstellung. Was mich betrifft, so könnte man sagen, dass ich jetzt für das allgemeine Wohlergehen der Menschen tätig bin.«
    »Also nicht für Quatérshift«, folgerte Cornelius.
    »Wie können Sie das fragen!« Roburs Stimme explodierte vor Zorn. »Sie haben doch die Bedingungen gesehen, unter denen ich in der Darksun-Festung festgehalten
wurde! Ich könnte Ihnen Dinge erzählen, Jackalianer, von Verbrechen, die ich dort und an anderen Orten zuvor gesehen habe … davon, was diese Ungeheuer den Familien angetan haben, die beim Ersten Komitee und ihren barbarischen Revoluzzern in Ungnade fielen. Meinen Freunden und letztlich auch jenen, die ihre Ideen eigentlich unterstützten …«
    »Sparen Sie sich Ihren Atem, ich habe die Segnungen der Revolution bereits erlebt«, erklärte Cornelius. »Ebenso wie Septimoth. Ich habe meinen Arm nicht bei einem Fabrikunfall verloren – er wurde mir als Strafe abgeschlagen und dann in die Düngegrube einer organisierten Gemeinschaft geworfen, die sich von Ihrem Lager wenig unterschied.«
    »Dann wissen Sie Bescheid, dann verstehen Sie.« Es klang, als ob Robur weinte.
    »Ja, sagte Cornelius. »Ich weiß Bescheid. Also, Herr Mechomaniker, wer bezahlt für das allgemeine Wohlergehen der Menschen in der heutigen Zeit?«
    »Ich denke, auch das wissen Sie bereits. Soll ich es Ihnen noch einmal bestätigen?«
    »Abraham Quest«, zischte Cornelius.
    »Ja, genau. Als die Gibbonkatz verlauten ließ, dass ein alter Freund von ihr von den Toten zurückgekehrt sei und sich für verschwundene Dampfmänner interessierte, war es nicht weiter schwierig, ihre Beschreibung mit der eines zurückgezogen lebenden Einsiedlers in Einklang zu bringen, dessen Wohlstand nicht ohne weiteres zu erklären war und der plötzlich in Whittington Manor
auftauchte und eine Einladung schwenkte. Compte de Spééler – der Graf der Diebe. Das kleine Wortspiel hat Sie vielleicht das Leben gekostet. Ihre Vorgehensweise war sowohl übereilt als auch unseriös.«
    »Meine Vorgehensweise hat Ihnen das Leben gerettet«, sagte Cornelius.
    »Das ist hauptsächlich der Grund, weshalb Sie und Ihr Begleiter noch am Leben sind«, sagte Robur. »Wir arbeiten im Grunde auf derselben Seite. Sie auf Ihre kleine, beschränkte Weise, und ich auf die meine – aber die erfordert eine größere Bühne. Sie werden das Gemeinwesen niemals ändern, indem Sie die Carlisten und Revolutionsführer einzeln erschlagen. Ihr Schrecken – so effektiv er auch sein mag – kann nie die Schreckensherrschaft ausgleichen, die die Revolution über Quatérshift gebracht hat. Was ist schon ein einzelner Todesengel, der vom Himmel herabfährt, ein einzelner Rächer gegen die ständige Angst vor dem Klopfen an der Tür mitten in der Nacht, wenn die Schergen des Gemeinwesens davorstehen? Was ist der Schrecken, den der