Das Ministerium der Schmerzen (German Edition)

hehrere Aufgabe gibt, als das Licht, das gute Benehmen und das Wissen unter das Volk zu bringen‹. In Ihrer Brust pocht das über hundertJahre alte Herz der Lehrerin Branka. Was sonst können Sie? Nicht einmal das fucking Holländisch haben Sie gelernt! Wenn nichts anderes, so haben Ihre Schüler Ihnen zumindest eine Fremdsprache voraus.
    Und dann diese Erinnerungsspielchen, die Sie mit uns trieben! Sie forcierten diese fucking Erinnerung, dabei wird in ein paar Jahren dieser nostalgische crap überall angeboten. Die Slowenen verkaufen jetzt schon Kassetten mit Titos Reden, die haben als Erste den kommerziellen Wert der Nostalgie erkannt. Sie werden sehen, die Jugonostalgie wird uns allen in ein paar Jahren zum Hals raushängen … Meine Erinnerung an dieses ehemalige Land ist die, dass die heimischen mother-fuckers mir ein Soldatenhemd überstreifen und mich in den Krieg schicken wollten! Damit ich die Errungenschaften meiner fucking Heimat verteidige! Aber welcher fucking Heimat? Früher war das alles mein, vom Vardar bis zum Triglav …«

    Igor geriet in Rage, überschlug sich beim Reden, schnappte nach Luft. Ich zerfiel in Stücke und befürchtete, nie wieder ganz zu werden.
    »Niemand half mir. Niemand. Und wäre ich nicht geflüchtet, wäre ich heute eine Leiche. Auch Sie standen mir nicht bei,
drugarica
… Denn wir brauchten weder Ihre fucking Zensuren noch Ihre fucking Literatur. Wir brauchten eine Person mit Verstand, die die Dinge richtig einordnete. Sie aber sind auf halbem Wege stehen geblieben. Anfangs haben Sie zwar etwas gezögert und gezuckt, geseufzt und Ihre Händchen gerungen, dann aber schnell aufgegeben. Sie hielten Vorlesungen über eine Kultur, unterließen es jedoch, klar und deutlich zu sagen, dass diese sich kompromittiert hatte! Ständig laberten Sie von etwas, was es nicht mehr gibt. Sie erzählten über Ivo Andrić, vergaßen aber zu erwähnen, dass die heimischen Kulturmetzgerihn in drei Teile zerstückelt haben, in einen kroatischen, einen serbischen und einen bosnischen Teil. Sie sprachen über die Literaturgeschichte und versäumten, laut zu sagen, dass sie in einen – realen wie auch symbolischen – Haufen Asche verwandelt wurde, nämlich in jenem Augenblick, als die Nationalbibliothek in Sarajevo in Trümmer fiel! Die Bücher wurden in Müllcontainer geworfen, die Bücher brannten, meine
drugarica
! Brandschatzungen – das ist die reale Kulturgeschichte der Jugo-Völker. Sie hätten Statistik und Topographie der Zerstörung unterrichten sollen. Stattdessen hielten Sie an Ihrem Programm fest. Sie haben sich selbst disqualifiziert,
drugarica
, so ist es doch. Sie haben nicht zu dem gestanden, wozu Sie hätten stehen sollen, und zwar hier, wo Sie volle Freiheit genießen …
    Zugegeben, am Anfang hatten Sie kapiert, dass wir alle und auch Sie krank waren, doch dann bekamen Sie Angst und beschlossen, sich selbst zu retten. Ihnen war am wichtigsten, an Ihrem Fach festzuhalten, dafür wurden Sie schließlich bezahlt. Dabei ist Ihr Fach klein, nichtig, tief in moralische Scheiße versunken. Sie hofften, als good girl eine Arbeit zu finden und davonzukommen, und sind dabei reingefallen. Sie gerieten an Draaisma, eine genauso armselige Kreatur wie Sie. Allerdings hat er den Vorteil, dass er Holländer ist. Er verteidigt sein mühsam erkämpftes Territorium, denn er weiß genau wie Sie, dass er überflüssig ist. Im Unterschied zu Ihnen verfügt er aber über eine gewisse Macht. Deshalb gibt er denen Arbeit, die er kontrollieren kann, seiner eigenen Frau und einem Typen, der dümmer ist als er, Laki …
    Sie tun mir Leid,
drugarica
. Schnappen Sie sich einen Holländer, solange Sie noch können. Dieses Land ist ganz okay, es wird Sie nicht im Stich lassen … Und noch etwas. You are a lucky bitch,
drugarica
, Sie haben das Glück, dass ich Ihnen alldas sage. Denn aus dem, was mit uns allen geschehen ist, kann man auf dreierlei Arten hervorgehen: als ein besserer Mensch, als ein schlechterer Mensch oder wie Uroš mit einer Kugel im Kopf. Also, Sie haben die Wahl …«

    Plötzlich verstummte er. Eine heilsame Stille erfüllte das Zimmer. Igor beobachtete mich aufmerksam.
    »He,
drugarica
, Ihnen scheint das alles sogar zu gefallen! Ein tolles Frauchen sind Sie,
drugarica
, ein tolles Tierchen«, sagte er, pflanzte sich vor mich hin und begann mit seinem Finger zärtlich Linien über mein Gesicht zu ziehen, als schriebe er eine Botschaft auf meine Haut.
    »Meine kleine Kroatischlehrerin,