Das unerhörte Leben des Alex Woods oder warum das Universum keinen Plan hat: Roman (German Edition)

anzuzünden. Er war wahrscheinlich zu wütend, um das Feuerzeug richtig bedienen zu können, obwohl der Unfall nicht schlimm gewesen war und der Schaden an seinem Wagen kaum der Rede wert. Er war relativ klein, hatte nur noch wenige Haare und ein Gesicht, das so rot war wie ein Hummer. Er trug ein rot-schwarz kariertes Hemd, klobige schwarze Sicherheitsschuhe und schmutzige Jeans. Ich hatte genug Zeit, um ihn genau zu betrachten, weil er jeglichen Augenkontakt mit uns vermied. Stattdessen begutachtete er seine Stoßstange mit zusammengekniffenen Augen und murmelte etwas vor sich hin. Er schien mir völlig außer sich zu sein. Mr. Peterson war offensichtlich derselben Meinung.
    »Jesus Fucking Christ!«, fluchte er leise. »Das wird alles andere als lustig.«
    »Sollen wir die Polizei rufen?«, fragte ich.
    Mr. Peterson schnaubte.
    »Muss man denn bei einem Unfall nicht die Polizei rufen?«, hakte ich nach.
    »Nicht bei dieser Art von Unfall, Junge«, antwortete Mr. Peterson. »Das zählt kaum als Unfall. Wir müssen nur Nummern austauschen. Dann wird sich meine Versicherung darum kümmern.«
    »Ihre Versicherung?«
    »Ja, meine Versicherung.«
    »Weil Sie schuld sind?«
    Mr. Peterson knirschte mit den Zähnen. »Natürlich war es meine Schuld. Das ist doch offensichtlich. Ich habe ihn nicht gesehen.«
    »Sie haben ihn nicht gesehen ?« Die Ungeheuerlichkeit dieser Aussage türmte sich meterhoch in meinem Gehirn auf. »Wie kann das sein?«
    »Keine Ahnung. Ich habe ihn einfach nicht gesehen.«
    »Aber er war doch nicht zu über sehen!«
    »Junge, ich habe ihn nicht gesehen! Wenn ich ihn gesehen hätte, wäre ich stehen geblieben.«
    »Man muss an Kreuzungen oder beim Abbiegen doch ganz besonders aufpassen«, sagte ich.
    »Ich habe aufgepasst«, sagte Mr. Peterson. »Ich habe ihn bloß nicht gesehen. Ich kann es nicht besser erklären. Ich bin nicht unfehlbar.«
    »Sie sind doch nicht etwa high, oder?«
    »Scheiße, Junge, was für eine Frage ist das denn? Natürlich bin ich nicht high! Sehe ich etwa high aus?«
    »Nein, eigentlich nicht«, sagte ich. Wenn Mr. Peterson high gewesen wäre, wäre er kaum gekommen, um mich abzuholen. Wahrscheinlich hätte er es vergessen.
    »Der Cowboy sieht stinksauer aus«, sagte ich.
    »Junge, halt bitte einfach nur die Klappe, und gib mir meinen Stock, ja? Ich bin sicher, dass sich der Cowboy gleich wieder beruhigen wird. Überlass mir das Reden.«
    Ich holte Mr. Petersons Krücke vom Rücksitz und reichte sie ihm. Als wir zum Lieferwagen kamen, hatte der Cowboy den Blick von seiner Stoßstange lösen können und starrte uns entgegen. Er murmelte immer noch vor sich hin und schüttelte den Kopf. Mr. Peterson streckte die Hand aus.
    »Isaac Peterson«, sagte er.
    Der Cowboy stieß eine Rauchwolke aus.
    Mr. Peterson räusperte sich. »Hören Sie, es tut mir leid. Ich weiß auch nicht, was da passiert ist. Ist Ihr Wagen schwer beschädigt?«
    Der Cowboy spuckte aus. »Wissen Sie, dass ich Sie hätte umbringen können?«, gab er zurück. Es klang irgendwie bedauernd. »Was haben Sie sich dabei gedacht? Sie sind mir direkt vor die Räder gefahren! Sind Sie blind, oder was?«
    Mr. Peterson stieß den Atem durch die zusammengepressten Zähne aus und zählte stumm bis drei. »Okay. Es war meine Schuld. Das streite ich gar nicht ab. Aber wir sollten einfach dankbar sein, dass nichts Ernsthaftes passiert ist. Niemand wurde verletzt. Der Schaden ist überschaubar. Es hätte viel schlimmer kommen können.«
    »Es ist ein Scheiß-Wunder, dass nichts Schlimmeres passiert ist!« Der Cowboy unterstrich seine Behauptung, indem er die Zigarette in den Straßengraben schnippte.
    »Wissen Sie, dass Sie dadurch ein Feuer auslösen können?«, bemerkte ich.
    »Überlass mir das Reden«, verlangte Mr. Peterson.
    »Dein Opa sollte sich nicht auf der Scheiß-Straße herumtreiben«, sagte der Cowboy zu mir.
    »Mein Opa ist tot«, gab ich zurück. »Jedenfalls der, von dem ich weiß«, fügte ich hinzu.
    Der Cowboy befand mich seiner Aufmerksamkeit nicht länger für wert und wandte sich Mr. Peterson zu. »Sie sind offensichtlich nicht in der Lage zu fahren«, sagte er. »Scheiße, Sie können ja kaum laufen.«
    »Himmel noch mal!«, sagte Mr. Peterson. »Reinigen Sie die Rohre etwa mit Ihrem Mund?« Dieser Spruch war glücklicherweise zu hoch für das Begriffsvermögen des Cowboys. »Hören Sie zu, Kumpel, ich habe mich einmal entschuldigt. Ich werde es kein zweites Mal tun. Sie können von mir aus die ganze