Das zweite Zeichen

zu Mute.
Dann hörte er ein lautes Lachen und drehte sich um. Es dauerte eine Weile, bis ihm klar wurde,
dass es aus dem Badezimmer kam, dass es John Rebus' Lachen war und dass John Rebus gerade eine
Hand in den widerlichen Dreck tauchte und mit den Fingern irgendetwas wieder daraus hervorzog.
Die Gummihandschuhe, die Rebus bis zu den Ellbogen schützten, nahm Holmes gar nicht wahr. Er
drehte sich einfach um und ging auf wackeligen Beinen die Treppe hinunter.
»Jetzt hab ich dich!«, rief Rebus.
»Draußen gibt's einen Wasserschlauch«, sagte der Vorarbeiter.
»Gehen Sie schon vor«, sagte Rebus und schüttelte einen Teil der Klumpen von dem Päckchen.
»Hurtig voran, Macduff.«
»Mein Name ist MacBeth«, rief der Vorarbeiter zurück, während er auf die Treppe zusteuerte.
In der kühlen, frischen Luft spritzten sie das Päckchen ab, das sie gegen die Vorderwand des
Hauses gestellt hatten. Rebus sah es sich aus der Nähe an. Ein roter Plastikbeutel, wie eine
Tragetasche aus einem Plattenladen, war um ein Stück Stoff gewickelt, ein T-Shirt oder etwas
Ähnliches. Das Ganze war mit mindestens einer kompletten Rolle Tesafilm umwickelt und zusätzlich
mit einer Kordel verschnürt, die in der Mitte fest verknotet war.
»Warst ein cleverer kleiner Bursche, Ronnie«, sagte Rebus zu sich selbst, als er das Päckchen
aufhob. »Cleverer, als die je vermutet hätten.«
Am Lieferwagen ließ er die Gummihandschuhe fallen und schüttelte dem Vorarbeiter die Hand. Sie
tauschten die Namen ihrer Stammkneipen aus und verabredeten, sich irgendwann mal abends auf einen
netten kleinen Drink zu treffen. Dann ging er zum Auto. Holmes folgte ihm verlegen. Während der
gesamten Rückfahrt zu Rebus' Wohnung wagte Holmes nicht einmal vorzuschlagen, ob sie nicht das
Fenster öffnen und etwas frische Luft hereinlassen könnten.
Rebus war wie ein Kind am Geburtstagsmorgen, das gerade sein Geschenk bekommen hat. Er drückte
das Päckchen an sich und machte dadurch sein Hemd noch dreckiger. Aber er schien es nicht öffnen
zu wollen.
Jetzt, da er es besaß, konnte er auf die Enthüllung warten. Doch sie würde kommen, und das war
das Einzige, was zählte.

Als sie in der Wohnung ankamen, änderte sich Rebus' Stimmung jedoch erneut. Er stürzte sofort in
die Küche, um eine Schere zu holen. Holmes entschuldigte sich und ging ins Bad, wo er sich Hände,
Arme und Gesicht gründlich schrubbte. Seine Kopfhaut juckte, und am liebsten wäre er unter die
Dusche gestiegen und ein bis zwei Stunden darunter stehen geblieben.
Als er aus dem Badezimmer kam, hörte er ein Geräusch aus der Küche. Es war das genaue Gegenteil
von dem Lachen, das er vorhin gehört hatte, ein verzweifeltes Jammern. Rasch ging er in die Küche
und sah Rebus dort stehen, den Kopf gesenkt, die Hände auf die Arbeitsplatte gestützt, als suche
er dort Halt. Das Päckchen lag geöffnet vor ihm.
»John? Was ist los?«
Rebus' Stimme war leise und klang plötzlich sehr müde. »Das sind bloß Bilder von einem dämlichen
Boxkampf. Weiter nichts. Bloß beschissene Sportfotos.«
Holmes kam ganz langsam näher, weil er fürchtete, dass Rebus völlig durchdrehen würde, wenn er
jetzt Lärm machte oder eine hastige Bewegung.
»Vielleicht«, schlug er vor und schaute über Rebus' gebeugte Schulter, »vielleicht ist da jemand
in der Menge. Im Publikum. Dieser Hyde könnte einer von den Zuschauern sein.«
»Die Zuschauer sind bloß eine verschwommene Masse. Sehen Sie doch selbst.«
Holmes betrachtete die Bilder. Es waren ungefähr zwölf Fotos. Zwei Federgewichtler droschen
erbarmungslos aufeinander ein. Es war nicht gerade hohe Boxkunst, aber es war auch nichts
Ungewöhnliches an dem Kampf.
»Vielleicht ist das Hydes Boxclub.«
»Vielleicht«, sagte Rebus, den das Ganze kaum noch interessierte. Er war so sicher gewesen, dass
er die Fotos finden würde, und so sicher, dass sie sich als der letzte, entscheidende Stein zu
diesem Puzzle erweisen würden. Warum waren sie sonst so sorgfältig versteckt gewesen, so clever?
Und so gut geschützt. Dafür musste es doch einen Grund geben.
»Vielleicht«, sagte Holmes, der wieder lästig wurde, »vielleicht übersehen wir irgendwas. Der
Stoff, in den die Fotos eingewickelt waren, die Plastiktüte...?«
»Seien Sie doch nicht so verdammt stur, Holmes!« Rebus schlug mit einer Hand auf die
Arbeitsplatte, beruhigte sich aber sofort wieder.
»Entschuldigung. Tut mir Leid.«
»Schon gut«, sagte Holmes kühl. »Ich mach uns einen