DEAD SHOT

Männer zählte und Alarm über Funk auslöste. Swanson und seine Kameraden trugen die in diesem Landesteil übliche Tracht und hatten sich die Gesichter geschwärzt. Als Vorsichtsmaßnahme flog der Hubschrauber das Ziel nicht direkt an, sondern nahm zunächst eine andere Route. Erst nachdem sie schon weit von der Basis entfernt waren, schwenkte die Maschine auf den ursprünglichen Kurs um.
    Sie wurden auf einer freien Fläche abgesetzt, vier Kilometer entfernt von der Stadt, in der sich das verdächtige Haus mit dem Auto befand. Travis Hughes übernahm die Führung, als sie schweigend durch die Nacht liefen. Keine Gespräche, kein Klirren von Metall, kein lautes Atmen, nur fünf Schatten, die sich in mondloser Nacht zielstrebig in der Dunkelheit fortbewegten. Der frische Wind kam ihnen gelegen, denn so wurde ihr Geruch nicht zu den Tieren am Stadtrand geweht.
    Zu dieser späten Stunde waren nur wenige Fenster erleuchtet, von denen sich die Gruppe fernhielt. Vorsichtig schlichen die Männer im Schutz der Mauern von einer Straße in die nächste. Nur selten hielten sie an und erreichten schließlich das verwinkelte Viertel, in dem sich die Verdächtigen aufhielten. Auf allen vieren kroch Joe Tipp zu dem betreffenden Gebäude. Niemand hielt dort Wache, und der alte weiße Ford mit dem rostigen Dach stand noch genau so da wie zuvor auf dem Foto des Geheimdiensts: unmittelbar vor dem Tor in der niedrigen Mauer, die sich um das Haus zog.
    Hughes machte sich neben Kyle als Spotter bereit, und zusammen eilten sie fort, um eine gute Feuerposition zu finden, während Captain Rick Newman mit den anderen ausschwärmte und Sybelle durchgab, dass Stellung bezogen sei.
    »Bist du sicher, dass du es so durchziehen willst, Shake?«, fragte Hughes. »Ich zeig mich nicht gern so offen.« Sie lagen mitten auf einer Straße auf dem Bauch.
    »Wir wollen gesehen werden, Travis. Diesmal sollen die Leute wissen, dass ein Sniper hier war.«
    »Okay, legen wir die Entfernungstabelle an.«
    Um vier Uhr tippte Kyle zweimal auf das Mikro seines Headsets, woraufhin Newman und Rawls sich in einem weiten Bogen der Eingangstür näherten. Swanson schmiegte seine Wange an den maßgefertigten Kolben seines persönlichen Scharfschützengewehrs Excalibur und schaute durch das Zielfernrohr auf die Motorhaube des Autos. Die Welt um ihn herum verlangsamte sich, als der Augenblick des Einsatzes näherrückte.
    Hart und geräuschvoll trat Rawls die Tür ein, während Newman mit dem Gewehrkolben die Fensterscheibe zertrümmerte. Aufgeregte Stimmen drangen aus dem Haus. Newman warf eine rote Rauchgranate durch das Fenster und zwang die Bewohner des Hauses, zur Hintertür zu laufen.
    Schon drängten sie ins Freie, husteten und rieben sich die Augen, eingehüllt in den roten Qualm. Hughes beobachtete die Männer durch den Feldstecher. »Einer, zwei, noch einer, vier. Das sind alle. Niemand sonst kommt raus.« Die Mörser-Crew hielt direkt auf den parkenden Wagen zu, und Swanson wartete, bis alle im Auto saßen und die Türen zuschlugen. »Feuer. Feuer. Feuer.«
    Langsam zog er den Abzug durch. Excalibur bellte förmlich und feuerte ein Kaliber-.50-Geschoss die Straße hinunter. Die Kugel drang in den Motorblock und schüttelte den Wagen beim Aufschlag gehörig durch. Jetzt war schnelles Nachladen und Feuern gefragt, aber Kyle musste sehr genau zielen, denn die Männer saßen vorerst noch in einem fahruntüchtigen Auto fest, keine einhundert Meter entfernt. Kyle schaltete zuerst den Fahrer aus, ehe der Mann das Steuer loslassen konnte.
    »Ziel getroffen«, berichtete Hughes. Der Mann auf dem Beifahrersitz sprang aus dem Wagen und füllte das Zielfernrohr aus. Kyle schoss ihm in die Brust. »Ziel getroffen!«
    Dann schwenkte Swanson auf die andere Seite des Fahrzeugs und erfasste den Mann, der sich von der Rückbank quälte. Kyle war eins mit seinem Gewehr, die Welt bestand für ihn im Augenblick nur aus Schwarz-Weiß-Bildern, aus mechanischem Handeln und Reagieren. Er spürte, wie die neue Patrone nachrückte, als die alte Messinghülse herausgeschleudert wurde. »Ziel getroffen.«
    Nun war nur noch einer übrig. Er floh. Wieder bellte Excalibur, und die Kugel riss dem Iraker das Herz heraus, als er vornüber auf dem kleinen Innenhof am Haus zusammenbrach. »Ziel getroffen«, gab Hughes durch. »Machen wir, dass wir fortkommen, Kyle.«
    »Halte dich an den Plan, Travis.« Swanson sah, wie Rawls und Newman zurückkamen. Hughes gesellte sich zu