Der Bewacher - Swierczynski, D: Bewacher - Fun & Games

Verteidigung eignete. Das Tödlichste, was er in einer Schublade fand, waren mehrere in Folie eingeschweißte Plastikbestecke von einem Imbiss. Bleib stehen oder ich pieks dich tot, Arschloch. Er würde sich besser fühlen, wenn er etwas halbwegs Tödliches in den Händen hielt. Also sah er in einer weiteren Schublade nach, und dann in noch einer. Das Brauchbarste, was Hardie fand, war ein kleiner Klappkorkenzieher, wie man ihn überall für 99 Cents bekam. Nicht gerade tödlich. Das Ding würde ihm wahrscheinlich in den Händen zerbrechen, wenn er es benutzte.
    Erneut wurde dreimal geklopft  – genauso laut wie beim ersten Mal.
    Lane humpelte in die Küche und lehnte sich gegen die Arbeitsfläche.

    »Versprich mir, dass du die Tür nicht öffnest.«
    Hardie klappte den Korkenzieher auf. Dann klemmte er sich die Metallspirale zwischen die Finger. Vielleicht sah es doch nicht so übel aus. Wenn es richtig brenzlig wurde, hatte er wenigstens einen spitzen Gegenstand.
    »Versprich’s mir!«, wiederholte Lane.
    Hardie forderte sie auf, still zu sein und sich irgendwo zu verstecken und ihn für einen Moment nicht zu stören. Ihn seine Arbeit machen zu lassen. Nämlich das Haus zu beschützen.
     
    Zunächst überprüfte Hardie die Vorderfenster; er lugte um die Ecke, so dass er den Zugang zum Haus einsehen konnte. Lag dort womöglich jemand auf der Lauer  – einer von denen   – und wartete darauf, dass er zuschlagen konnte? Hockte in den Büschen neben dem Asphaltweg vielleicht ein Mann mit einem Messer? Oder hing jemand über dem Türrahmen, à la Tom Cruise in Mission Impossible ?
    Nein.
    Stattdessen entdeckte Hardie vor dem Haus den Wagen eines Kurierdienstes, einen verdammt großen Dodge Sprinter. Und einen Boten mit Poloshirt mit Klemmbrett in der Hand, der leicht genervt wirkte. An seinem Bein lehnte Hardies vermisster Koffer.
    Der Bote schaute sich um und klopfte erneut. Er schien mit seiner Geduld am Ende und schwitzte. Offensichtlich hatte er einen Kater. Was das betraf, war Hardie eine Art Experte.
    Da tauchte Lane neben ihm auf. Sie jagte ihm einen Mordsschreck ein.

    »Wer ist das?«
    »Ein Bote«, sagte Hardie. »Er hat meinen Koffer.«
    »Was für einen Koffer?«
    Hardie reckte den Hals um die Ecke, um besser sehen zu können. Das schien tatsächlich sein Koffer zu sein. Farbe und Form stimmten. Das weiße Etikett der Fluggesellschaft, das am Tragegriff hing, flatterte im Wind. Und da war auch das Erkennungsmerkmal: ein Spider-Man ohne Kopf. Sein Sohn hatte vor Jahren einen Aufkleber auf den Koffer gebappt. Irgendwann hatte sich der Kopf gelöst, und Spider-Mans Körper blieb zurück. Inzwischen, nach endlosen Monaten auf Reisen, war er mit der Oberfläche praktisch verschmolzen und fast völlig ausgeblichen. Hardie hatte ihn dran gelassen, weil er so den Koffer auf dem Gepäckband besser erkennen konnte.
    Sein Koffer. Den die Fluggesellschaft, wie versprochen, zugestellt hatte.
    Nicht die , nur ein Bote.
    Hardie ging in die Diele zurück und spähte durch das Guckloch in der Mitte der Tür. Entweder war der Typ ein Bote oder ein Auftragskiller. Einer von uns oder einer von denen . Wie zur Antwort rief der Typ –
    »Lieferservice!«
    – und klopfte erneut, als wäre es das letzte Mal.
    War er einer von »denen«? Lane hatte gesagt, dass es für diese Leute kein Problem wäre, sich eine Uniform überzuziehen und sich als Cop auszugeben, oder als was immer. Es war kein Problem, einen großen hässlichen Lieferwagen, ein Klemmbrett und ein beknacktes Polohemd aufzutreiben. Aber wie waren sie an seinen Koffer gekommen?
Steckte die Fluggesellschaft mit diesen Killern etwa unter einer Decke?
    Nein.
    Allein der Gedanke war lächerlich, und Lane Madden  – na ja, sie stand mit der Wirklichkeit offensichtlich auf Kriegsfuß. Sie wäre nicht die erste Schauspielerin mit solchen Problemen. Hardie war erleichtert; in ein paar Minuten wäre vielleicht alles vorbei. Dieser Bote hatte nicht nur seinen Koffer mit Unterwäsche und T-Shirts, wahrscheinlich konnte er auch mit seiner Zentrale Kontakt aufnehmen. Innerhalb weniger Minuten wäre die Polizei hier, und dann wäre Lane Madden ihr Problem. Auf Wiedersehen in der Klatschpresse. Schätzchen.
    (Allerdings war es auch möglich, dass der Bote eine Glock im Hosenbund seiner Cargos Shorts hatte und darauf wartete, dass du die Tür öffnest, damit er freie Schussbahn hat! Weißt du noch, was passiert ist, als das letzte Mal jemand nach dir gerufen hat und du