Der Biss der Schlange: Thriller (German Edition)

zerfallendenEnergie zerrte an ihm wie eine in seine Haare gekrallte Hand. Seine Psyche versank blubbernd in geschmolzenem Blei. Die weiche Membran seiner Vernunft, selbst im besten Fall hauchdünn, war überdehnt worden – gezackte Löcher brachen darin auf.
    Die Schmerzen, das blökende Telefon, das Grauen, die Hitze – alles nur Auslöser. Alles nur Stöcke, um die Krankheit in ihrem Käfig zu piesacken, sie zu erzürnen, sie dazu anzuspornen, sich wieder und wieder gegen die splitternden Gitterstäbe ihres Gefängnisses zu schleudern. Er stellte fest, dass Spinnen die Ränder seiner Wahrnehmung heimsuchten, unter seiner Haut entlangrasten und nach oben stießen, wo ein Haarbüschel juckte und sich aufrichtete. Das Summen von Millionen Fliegen dröhnte in seinen Ohren, und voll Unbehagen erkannte er, dass die verschwommenen Bewegungen ringsum von seinem eigenen, zitternden Körper verursacht wurden – die Zuckungen erstreckten sich sogar auf seine Augäpfel. Er musste kämpfen, um sich nicht zu übergeben.
    Der Alarm hörte einfach nicht auf. Zuvor, als er sich ein kurzes Nickerchen gegönnt hatte, war er nicht losgegangen, wie sich Shaper erinnerte, und er gelangte – in einem Anflug bizarrer geistiger Klarheit inmitten all des Chaos – zu dem Schluss, dass ihm ein Fehler unterlaufen war, als er das Gerät um einen Weckruf nach 120 Minuten Schlaf ersucht hatte. Irgendwie hatte er wohl Mist gebaut und es stattdessen so eingestellt, dass es um zwölf Uhr bimmelte.
    Mitternacht also.
    Der Höhepunkt der Dunkelheit , so hatte Mary es genannt.
    Wie auf ein Stichwort erzitterten die Türen des Schranks. Von draußen hämmerte eine Hand dagegen. »Mach den verfluchten Lärm aus, du Pisser!«, befahl Vicar knurrend. »Wir versuchen hier, uns zu unterhalten.«
    Gott sei Dank verstummte der Alarm wie durch Magie.
    Zum Glück , dachte Shaper, gibt es die Schlummerfunktion .
    Mit einer Anstrengung so gewaltig, dass er nach Luft ringen musste, hievte sich Shaper nach vorn und presste ein Auge an den Spalt. Die Szene war noch so, wie er sie verlassen hatte, nur dass sich Vicar, der bei seinem grausigen Treiben eine Pause eingelegt hatte, selbst ein Mobiltelefon ans Ohr hielt und sich für die Störung entschuldigte.
    Shaper hörte: »Kein Problem, Boss. Sagen Sie Ihrer Ma, dass es nicht lange dauern wird.« Dann legte ein Vogelscheuchenarm des Widerlings das Telefon beiseite und griff wieder zur Metallsäge, in die ein neues Blatt eingespannt worden war. »Also los, Karl, altes Scheißhaus. Keine weiteren Ablenkungen, in Ordnung?«, trällerte Vicar.
    Und machte sich wieder ans Werk.
    Und oh , das Raspeln, der schlitzartige Anblick des Arms des Mistkerls, der vor- und zurückglitt, die erst feuchten und dann trockenen Geräusche.
    Aber es gab keine Schreie, und irgendwie wirkte dadurch alles noch schlimmer. Nur Karls leises Stöhnen, das vereinzelte Klirren der Handschellen am Heizkörper und Vicars vor Anstrengung schwere Atemgeräusche waren zu hören.
    Shaper kämpfte gegen einen weiteren Anflug von Übelkeit und neue Schmerzen in seiner Brust an. Er konnte fühlen, wie das alte Grauen aufstieg, ohne es sehen zu müssen: seine Haut, die sich schälte und verweste; seine Augäpfel, haltlos in den Höhlen; seine Muskeln, die sich unter dem Gewicht von Würmern wanden, dicht gedrängt entlang der Fasern …
    Plötzlich zischte etwas hinter ihm, und in den Klauen seiner Panik war es erheblich einfacher, das Geräusch von seinen Wahnvorstellungen auffangen zu lassen – den Namen der Kundalini-Schlange zu flüstern, jenes schillernden Wurms in seinem Rückgrat –, als auf die Stimme der Vernunft zu hören.
    Nur der Boiler, du Idiot.
    Panisch brüllte er durch den Knebel und trat mit dem Fuß gegen die Schranktüren, die jedoch nicht nachgaben. Etwas Metallisches ratterte zwischen den Ringen der Griffe draußen, sperrte ihn ein, und er stellte fest, dass er es beinah sehen konnte, als hätte sich sein Geist von ihm gelöst.
    Die Machete. Er hat mich mit der verfluchten Machete eingesperrt.
    Und irgendwo kicherte Vicar wie die Stimme eines Geistes und sägte weiter.
    Da versetzte die Panik Shaper einen Stromschlag. Es glich einem schwarzen Sturm, bei dem Funken von der Spitze jeder scharfen Kante stoben. Er drückte den Kopf zurück in die Nähe des Lichts, klammerte sich daran wie ein Ertrinkender an einen Schnorchel und setzte dazu an, zu schreien und zu schreien, bis die Welt einstürzte und die Krankheit