Der Eiserne Rat

Klickern kleiner Steine.
    Es war kein Befehl, sondern eine Bitte. Der Susurrator hätte ihn zwingen können zu kommen, aber er hatte ihn nur gebeten.
    Drogon wartete in den dunklen Hügeln über dem Zug.
    »Ich dachte, du wärst weg«, begrüßte ihn Cutter. »Wo bist du gewesen?«
    Drogon stand neben einem alten, weißhaarigen Mann. Er hielt eine Pistole in der Hand, der Lauf deutete zu Boden.
    »Dieser?«, fragte der alte Mann, und Drogon nickte.
    »Wer ist das?«, fragte Cutter. Der Greis hielt die Arme hinter dem Rücken verschränkt. Er trug eine altmodische Brokatweste. Er mochte achtzig Jahre sein oder älter, hielt sich kerzengrade, musterte Cutter mit freundlichem Ernst.
    »Wer ist das, Drogon? Wer zum Henker sind Sie?«
    »Nun, junger Mann …«
    »Still«, raunte Drogon befehlend in Cutters Ohr. Der alte Mann redete.
    »Ich bin gekommen, um dir die Lage der Dinge zu erläutern und wes du gewärtig sein musst. Dieses ist ein heiliges Werk, und ich möchte, dass du es erkennst. Ich will dir die Wahrheit sagen, Sohn: Ich hatte und habe kein Interesse an dir.« Er sprach in einem singenden Tonfall. »Ich war hier, um den Zug zu sehen. Ich habe mir lange gewünscht, den Zug zu sehen, und ich kam in der Dunkelheit. Aber dein Freund« – er deutete mit einem Nicken auf Drogon – »bestand darauf, dass wir uns unterhalten. Er war der Ansicht, dies könnte dich interessieren.«
    Er neigte den Kopf. Cutter schielte auf den Bündelrevolver in Drogons Hand.
    »Nun, dann höre, was ich zu sagen habe. Ich bin Wrightby.«
     

     
    »Ja, ich sehe, du kennst mich, du weißt, wer ich bin. Ich gestehe, dass ich darüber erfreut bin, in der Tat.« Cutter atmete schnaufend. Gottsdammichzebubsschwanzundjabber. Konnte es wahr sein? Wieder flog sein Blick zu Drogons Pfefferbüchse.
    »Steh still.« Ein geflüstertes Kommando. Cutter fuhr so schnell in die Höhe, dass seine Wirbelsäule knackte. Er stand steif wie ein Stock. »Nicht bewegen«, sagte Drogon.
    Jabber … Cutter hatte vergessen, wie es war, von Drogon gegängelt zu werden. Er zitterte, versuchte die Fäuste zu ballen.
    »Ich bin Weather Wrightby, und ich bin hier, weil ich das Bedürfnis habe, euch zu danken. Für das, was ihr vollbracht habt. Ist es euch bewusst? Ist euch bewusst, welche Leistung ihr vollbracht habt? Ihr habt den Kontinent durchquert. Ihr habt den Kontinent durchquert, das große Abenteuer unserer Zeit, das seit ich denken kann darauf wartete, unternommen zu werden.
    Mehr als einmal habe ich selbst es versucht, musst du wissen. Mit meinen Leuten. Wir haben uns bemüht. Wege durch Berge gesprengt, Schluchten überwunden. Rauchstein. All diese Widrigkeiten der Natur. Du kennst sie. Wir haben uns bemüht, wir sind gestorben, wir kehrten um. Gefressen, erschlagen. Der Kälte zum Opfer gefallen. Wieder und wieder habe ich es versucht. Und dann war ich zu alt, um nochmals aufzubrechen.
    Das da«, er vollführte mit dem Arm eine umfassende Bewegung, »dieser Eisenweg von New Crobuzon zu den Sümpfen, zu der Gabelung nach Cobsea, nach Myrshock, das war etwas. Etwas Großes. Aber nicht das, wofür ich gearbeitet hatte. Nicht in letzter Konsequenz. Nicht mein Traum. Du weißt das.
    Nein, die andere Vision, der Weg von Ozean zu Ozean, ihr hatte ich mein Leben geweiht. Den Kontinent zu öffnen. Von New Crobuzon nach Westen zum Meer. Das ist Geschichte. Dafür habe ich gekämpft, unermüdlich. Ihr wisst es, nicht wahr, ihr alle? Ihr wisst das.
    Ich wäre ein Heuchler, wollte ich behaupten, ihr hättet mich nicht geärgert. Selbstverständlich habe ich euch verübelt, dass ihr meinen Zug gestohlen habt. Aber dann sah ich, was ihr tut … Heiliges Werk. Viel mehr, als euer Auftrag war. Und obgleich es für mich nicht leicht war, tatenlos zuzusehen, wollte ich mich dem nicht in den Weg stellen.« Weather Wrightby leuchtete, seine Augen schimmerten feucht. »Ich musste kommen, um euch zu sehen. Um euch zu erklären. Was ihr getan habt, vollbracht habt. Ich verneige mich vor euch.«
    Cutter zitterte wie ein Tier in der Falle, von den Künsten des Susurrators der Gewalt über den eigenen Körper beraubt. Er wehrte sich gegen die ihm aufgezwungene Lähmung, brachte eine kleine Bewegung zu Stande und hörte wieder: »Steh still«, tief in seinem Ohr. Der Befehl schien in seinen Schädelknochen zu vibrieren. Götter, Zebub, Dammich! Kein Lüftchen regte sich. Von unten hörte man das Knacken von Metall. Es war kalt.
    »Und dann wart ihr fort, verschwunden im Westen,