Der eiskalte Himmel - Roman

Tisch zusammengefügt. Drei fertige Kameras liegen dort. »Man muss den Zweifel doch nur gekonnt spielen, oder? Das ist wie bei den Eskimos: Die sind Untertreibungskünstler. Je mehr Robben sie gefangen und auf dem Schlitten liegen haben, desto mehr lassen sie – scheinbar – die Ohren hängen.«
    Â»Ich bin aber kein Eskimo«, mault Marston.
    Clark nimmt den Stein, drückt einmal kurz Wordies Schulter und sagt zu Marston: »Nein, aber du siehst wie einer aus.«
    Winzige Krümel von Clarks Flechten liegen auf der Tischplatte wie grüner Sand, als ich das Geschirr abräume. Ein Leitspruch meines Vaters lautet: Untertreibe stets 20 Prozent. »40«, pflegt Mom darauf zu sagen, »40 ist besser.«
    Ich muss mich waschen und umziehen gehen.

3
Der Ausflug
    A ls ich an Deck springe, steht über der Cumberland-Bucht die Sonne. Das Eis der seit Tagen lautlos daliegenden Gletscher funkelt, und in der Ferne flimmert es sogar wie unter einem Hitzeschleier. Das Wasser ist voll kleiner silberner Wellen, in denen Eisbrocken mit winzigen Höckern schwappen.
    Es ist so still, dass ich das Blut durch meinen Kopf rauschen höre und wie beim Tauchen das Gefühl habe, in eine andere Welt zu gleiten. Aber was für eine Welt ist das? Ich trete ein paarmal laut auf die Planken, um die Empfindung zu vertreiben, dass ich darin überhaupt nicht vorkomme. Viel mehr als Clarks Mikroorganismus erscheint mir diese Stille wie eine Kurzfassung der gesamten Antarktisgeschichte, einer Geschichte, die ein Jahrhundert Einsamkeit ans nächste gereiht hat. Über den Hängen des Duce Fell kreist ein Albatros, viel zu weit weg, um ihn rufen zu hören. Und um die Masttoppen der schwimmenden Walverarbeitungsfabrik, die an Jacobsens Anleger festgemacht hat, jagt ein Schwarm Seeschwalben genauso halsbrecherisch und stumm wie nachts durch die Lindenchaussee am Usk die Fledermäuse. Am Fallreep steht Frank Hurley mit seiner Kameraspinne auf dem Rücken und mahnt mich winkend zur Beeilung.
    Â»Jetzt aber flott, Herr Chefsteward!«
    Unten im Wasser liegen zwei Boote. In einem sitzen die Wikinger und drehen sich Locken in die Bärte, im anderen wartet Shackleton. Ich mache, dass ich die Knotenleiter runterkomme. Kaum sitze ich vor ihm auf der Ruderbank, hebt der Sir wortlos den Finger und lässt ihn in Richtung Grytviken kippen.
    Â»Südwärts, ho!«
    Ich rudere. Rudern ist nicht meine Welt. Es gibt Ruderer, die dich kaputtrudern, und es gibt Ruderer, die rudern sich selbst kaputt. So einer bin ich. Wenn ich rudere, gewinnt immer das Wasser.
    Drüben rudern die Norweger Hurley zum Anleger hinüber. Es sind bloß zwei Männer, die vor dem Prinzen an den Riemen sitzen und pullen, aber sie sind mehr als doppelt so schnell wie ich mit meinem Dingi.
    Zwischen ihrem und unserem Boot kommt die Zerlegeplattform in Sicht. Eine Hand voll Flenser mit bis auf die Knöchel hinabreichenden Lederschürzen schneidet zwei Exemplare einer kleinen Walart in Stücke und grüßt, als wir sie passieren.
    Â»Sehen Sie nicht hin«, sagt Shackleton ruhig.
    Aber seine Warnung kommt zu spät. Es gibt keine bloß anderthalb Meter langen und noch dazu schneeweißen Narwale. Was die Männer auf der Plattform zerlegen, sind fertig ausgebildete Föten, zwei Narwalbabys, und obwohl ich schnell wegsehe, Shackleton ansehe, der mich besorgt mustert, wird mir schlagartig flau im Magen.
    Â»Geht’s wieder?«
    Â»Danke, Sir.«
    Â»Schauen Sie, Merce. Die SIR JAMES CLARK ROSS stattet dem alten Grytviken einen Besuch ab. Was die Männer hier in einem Monat verarbeiten, schafft man mit dem Schiff an einem einzigen Tag. Aber so ist der Fortschritt … sonst wäre er ja keiner.«
    Shackleton sieht sich das hässliche Fabrikschiff von Bug bis Heck genau an; er wirkt wie ein Junge, der zum ersten Mal das Treiben in einem großen Hafen bestaunt.
    Â»Seltsam, dass wir den neuen Monstren immer die Namen unserer Pioniere geben. Wenn Ross wüsste, dass ein solcher Pott nach ihm heißt … Ross ist Ihnen ein Begriff?«
    Ich kenne Sir James Clark Ross nicht, äußere aber die Vermutung, dass es sich um denselben Ross handeln könnte, nach dem Rossmeer und Ross-Eisschelf benannt sind.
    Â»Bravo«, sagt Shackleton, »ein Dummkopf sind Sie wirklich nicht. Sicherlich können Sie mir sagen, wie die zwei höchsten Berge am Rossmeer