Der erste Tropfen Blut: Thriller (German Edition)

die Sanitäter nach draußen.
    Erst beim dritten Versuch ging der Inspector ans Telefon und blaffte Logan ein verärgertes » Was gibt’s? « ins Ohr.
    »Christine Forrester ist tot. Hat haufenweise Tabletten geschluckt und sich die Pulsadern aufgeschnitten.«
    Schweigen, dann Fluchen, und dann klang Inschs Stimme plötzlich gedämpft, als hätte er die Hand über das Mikrofon gelegt. Trotzdem konnte Logan hören, wie er die Truppe anbrüllte, sie solle das Finale noch einmal spielen und versuchen, es diesmal nicht total zu verbocken. Es folgte einiges Knistern und Knacken, dann ein Geräusch wie von einer schweren Tür, die ins Schloss fiel. » Wann? «
    »Vor ungefähr drei bis vier Stunden. Ihr Freund ist nach Hause gekommen und hat sie in der Badewanne gefunden. Daraufhin flößt er sich den ganzen Whisky ein, der im Haus ist, und macht sich auf den Weg ins Krankenhaus, um sie zu rächen. Ich glaube, wenn er zu Macintyre durchgekommen wäre, hätte er ihn wahrscheinlich umgebracht.«
    » Verdammt … «
    »Möchten Sie, dass ich die Staatsanwaltschaft informiere?«
    Insch dachte einen Moment lang darüber nach. » Nein, das übernehme ich selbst … Warum musste sie auch so was Dummes machen? «
    Aber sie wussten beide, warum: Weil sie es versäumt hatten, Rob Macinytre das Handwerk zu legen.

49
    Die Bestatter trugen Christine Forrester in einem Stahlsarg aus dem Haus. Die Spurensicherung war schon dagewesen und hatte die Leiche an Ort und Stelle fotografiert, aber auf das übliche Brimborium hatte man verzichtet – es ging darum, das Ende eines Menschenlebens zu dokumentieren, mehr nicht. Da keine verdächtigen Umstände vorlagen, musste die Staatsanwaltschaft nicht anrücken, und ebenso wenig der ganze übrige Wanderzirkus, was alles nur noch trauriger machte. Als wäre Christines Leben weniger wert als das irgendeines Junkies, der wegen ein paar Pfund für einen Joint in einer schmuddeligen Gasse abgestochen wurde.
    Logan ließ ihren Freund in der Obhut eines Betreuungsbeamten zurück und folgte dem grauen Lieferwagen des Bestattungsinstituts zum Präsidium. Die Tagschicht war schon seit zweieinhalb Stunden um, als er dort ankam, aber er hatte noch einen Haufen Papierkram zu erledigen.
    Das CID-Büro war ausgestorben; nur das unablässige, hungrige Piepsen des Faxgeräts, das nach Papier schrie, störte die Stille. Logan setzte sich an den Computer und begann zu tippen.
    »Um Himmels willen – nicht schon wieder Sie!« Der dicke Gary blickte von seiner Lektüre des Evening Express auf – Flut von Blumen und Genesungswünschen für tapferen Macintyre – und sah zu, wie Logan sich austrug. »Irgendwann verlange ich noch Miete von Ihnen.«
    »Eins von Macintyres Opfern hat sich das Leben genommen.«
    Der kräftige Mann starrte ihn entgeistert an. »Ach du Scheiße …«
    »Genau. Sie können also aufhören, auf mir herumzuhacken. Ich habe von dem blöden Eric heute schon genug einstecken müssen.«
    »Na ja« – Gary grinste – »nehmen Sie’s nicht so persönlich: Seine Tochter hat sich gestern die Familienkutsche ausgeliehen und das Ding um einen Poller gewickelt. Ihr fehlt nichts, aber das Auto ist Schrott. Selber schuld, kann ich da nur sagen.« Gary beugte sich über den Tresen und flüsterte theatralisch: »Hätte er ihr halt nicht die verdammten Schlüssel überlassen dürfen. Das Mädel kann man doch nicht ohne Aufsicht in der Nase bohren lassen, geschweige denn allein einkaufen schicken. Aber so sind sie halt, die jungen Leute … Was ist?«
    Logan hatte auf dem Absatz kehrtgemacht und marschierte schon wieder in die Richtung davon, aus der er gekommen war. »He! Sie müssen sich wieder eintragen!«, rief Gary ihm nach, doch Logan ignorierte ihn.
    Das Videoüberwachungsteam war gerade damit beschäftigt, eine Gruppe von Teenagern die Union Street entlang zu verfolgen. Eine Kamera nach der anderen erfasste sie, als sie grölend und brüllend an den geschlossenen Läden vorbeitorkelten. Logan ging auf den verantwortlichen Inspector zu. »Können Sie bei alten Bändern einen ANPR-Check machen?«
    »Was genau heißt ›alt‹?«
    »Von Sonntag und Montag.«
    Er dachte kurz nach. »Wüsste nicht, was dagegen spricht. Aber es wird ein bisschen dauern.«
    Logan runzelte die Stirn. »Kann man das irgendwie beschleunigen? Ich brauche nur die Zeit ab …« – er überschlug es rasch im Kopf – »na, sagen wir ab zweiundzwanzig Uhr?«
    »Haben Sie die Nummer?«
    »Es ist ein kleiner roter Wagen mit