Der goldene Schwarm - Roman

Efeu ist ein Gleichnis. Staub bist du, und zu Staub wirst du werden, und auch dein Haus wird zu Staub zerfallen mit dir, wird untergehen mit dem Efeu. Ich habe mal ein Mädchen gekannt, das so hieß – Ivy. Gott allein weiß, was mit der passiert ist, dort unten im Dunkeln unter der See. Erstickt ist sie wohl, würde mich nicht wundern, Blätter und Hände, und die kriechen einem durchs Fenster. Kann allerdings nicht behaupten, dass ich es noch groß mit Gott halte. Scheiß auf ihn. Hat hier auf der Erde alles verhunzt und dann sich selbst überlassen, oder?«
    »Ich habe nie darüber nachgedacht.«
    »Sie kam hierher.«
    »Wer?«
    »Sie kam eine Zeit lang jeden Tag und schaute ins Meer hinunter. Dort auf die stehende Welle.« Er deutet auf den Ring aus Wasser.
    »Was ist da? Die Felsen?«
    »Komplizierter. Es ist eine Welle, die niemals endet. Bewegt sich nie, stirbt nie. Verändert sich bloß. Das Wasser trifft auf die Felsen, schlägt zurück, trifft wieder auf Wasser … immer eine Welle, immer ein Ring. Es steigt und fällt und verändert sich, aber es verschwindet niemals. Nicht bloß eine Welle. Die Seele eines Ozeans. Physikalisch gesehen ziemlich interessant.«
    Joe schaut den Fremden aufmerksam an. Nun, da seine Wut verraucht ist, kommt er ihm … lehrerhaft vor. Ein Herz aus Büchern unter der Haut eines Landstreichers.
    Der Mann nickt einmal nachdrücklich. »Wer sind Sie denn?«
    »Joe Spork.« Er lächelt unsicher und sieht oder erahnt ein Flackern in den Augen unter der Kapuze.
    »Ich bin Ted Sholt«, sagt der Mann.
    »Hallo, Mr Sholt.«
    »Oh, nennen Sie mich Ted. Oder den Hüter.« Er nickt. » Ted ist besser. Niemand spricht mich mehr mit meinem Titel an.« Als wolle er sich selbst beschwichtigen.
    »Hallo, Ted.«
    »Joe Spork. Joe Spork. Spork. Joe. Wenn Sie ein Hippie sind, haben Sie sich die falsche Jahreszeit ausgesucht, und für einen Immobilienheini sind Sie zu arm. Sie könnten natürlich ein Kundschafter sein. Schmuggler? Selbstmordkandidat aus Liebeskummer? Dichter? Polizist?« Schwer zu sagen, von welcher Möglichkeit er am wenigsten hält.
    »Uhrmacher.«
    »Spork, das Uhrwerk! Ja, natürlich, das sind Sie! Spork, das Uhrwerk, und Frankie auf einem Baum. Inzwischen natürlich verstorben. Spork, das Tick-tack-Uhrwerk … Warte ab, hat sie immer zu mir gesagt. Warte auf den Tag. Die Maschine ändert alles. Das Buch enthält alle Geheimnisse, eins nach dem anderen. Der Tod bewahrt die Geheimnisse, das hat sie gesagt. Der Tod schlägt die Trommel, und sein Wagen hält niemals an.«
    Joe starrt ihn an. »Was haben Sie gesagt?«
    »Tick-tack?« Glasige Augen wandern über Joes Gesicht auf etwas zu, das sie nicht sehen können.
    »Nein, danach. Warte auf den Tag?«
    »Die Brandung in einem Kessel, das Meer in einer Kiste. Bienen machen Engel. Buch der Veränderungen.« Sholt lächelt freundlich. »Sie wissen das doch alles, Spork, das Uhrwerk?«
    »Nein«, sagt Joe vorsichtig. »Weiß ich nicht.«
    »Oh, doch. Die Zeit ist Efeu, und der Tod ist Ginster, und die Drehung macht uns frei. Du siehst jünger aus als früher, Uhrwerke-Spork. Du warst älter, als wir uns begegnet sind.«
    »Ted?«
    »Ja?«
    »Wie sieht es aus, wenn es komplett ist?«
    »Reinste Hexerei. Für den Exorzismus von Geistern. Kein Himmel, kein Jüngstes Gericht. Nur das Buch und Seiten wie für eine Spieluhr.«
    Joe Spork starrt ihn an. Ja. Das ist der Auftrag. Dieser alte Irre ist der Kunde. Das Endspiel. Also doch noch nicht zu spät. Nur ein Irrweg auf der Straße.
    Gott, ich klinge schon wie er.
    »Ted, ich habe ein Paket für Sie.«
    »Ich bekomme keine Pakete. Ich lebe im Gewächshaus mit den Bienen, und ich schneide den Ginster und hacke den Efeu ab, und das ist alles.«
    »Aber sehen Sie, hier ist die Lieferadresse. Ich habe sie mir aufgeschrieben.«
    Ted Sholts Augen hören auf, hin und her zu wandern, ein Moment der Konzentration mitten im Nebel. » Schicksal ist die perfekte mechanische Ursächlichkeit, in der alles aus allem anderen folgt. Wenn die Selbstbestimmung nur noch Illusion ist, was wird dann aus dem Leben? Bewusstsein ohne Willenskraft. Wir wären alle Passagiere, nicht realer als Modellzüge.« Er zuckt mit den Schultern, und die plötzliche Klarheit ist verschwunden. »Der Feind wurde transkribiert, nicht neu geboren. Ließ sich selbst herumliegen wie eine nicht explodierte Bombe. Lass dich nicht vom Khan kriegen! Niemals!« Er scheint bereit zur Flucht, und dann entspannt er sich. »Aber der ist tot,