Der goldene Schwarm - Roman

nickendem Kopf direkt neben ihm steht.
    Im Inneren ist es warm. Das Glas und der Efeu schließen den Ort luftdicht ein, oder zumindest beinahe, und überall verlaufen Heißwasserröhren in dicken Bündeln. Ted zieht seine Jacke aus, aber nicht die grünen Stiefel. Seine Füße verursachen ein weiches Flapp-Geräusch auf dem Holzfußboden. Plitschplatschplitschplatsch . Joe starrt die Stiefel an. Es muss Einbildung sein, aber sie sehen furchtbar groß aus. Er fragt sich, warum Ted sie nicht auszieht, jetzt, wo er hier drinnen ist. Vielleicht hat er keine anderen Schuhe. Es wäre lächerlich anzunehmen, er hätte verwachsene Füße.
    »Gehen Sie manchmal schwimmen?«, hört er sich selbst fragen, als er Ted die Treppe hinauf folgt. »Im Meer, meine ich. Im Sommer. Ich habe gehört, dass manche das tun. Sogar an Weihnachten.« Oh, gottverdammt, wenn das alte Whistithiel hier tatsächlich im Meer versunken ist, gibt es dann eine taktlosere Frage? Er wirft Billy einen Blick zu: Hilf mir, ich bin jetzt selbst am Schwimmen. Billy starrt mit offenem Mund zurück: Das hast du dir selbst eingebrockt, Alter .
    Ted antwortet nicht. Vielleicht hat er es nicht gehört, vielleicht hat er sich auch entschieden, das Privileg des Verrückten zu nutzen und die Frage zu ignorieren. Stattdessen zieht er Joe am Arm. »Kommen Sie, kommen Sie!«
    Joe und Billy folgen ihm zur Rückseite des Hauses.
    Der hintere Raum ist unfassbar riesig. Er führt zu einer Reihe mit Eisen eingefasster Türen über dem Meer, und Joe fragt sich erneut, warum das ganze Haus während der Winterstürme nicht einfach zusammenbricht. Selbst jetzt kann er sehen, wie die Fensterscheiben im Wind klirren, hört das gesamte Bauwerk knacken und ächzen. Vor seinem geistigen Auge steigt die Schreckensvision auf, wie all diese Glaswände gleichzeitig nach innen gedrückt werden und zerplatzen, ein Wirbelsturm aus Rasierklingen.
    Offenkundig ist das bislang nicht passiert. Vielleicht schützt der Efeu das Glas. Vielleicht sind es die Ginsterbüsche oder die Baumstümpfe entlang des Felsenkammes. Vielleicht ist das Glas eine Hinterlassenschaft aus dem Zweiten Weltkrieg, ein Hartgewebe, Cockpitglas. Vielleicht ist er in seinem ganzen Leben noch nie so sicher gewesen.
    »Hier lang!«, ruft Sholt, »hier lang, ja, wir müssen hinausgehen! Hinaus und dann nach oben!« Also gehen sie hinaus, durch eine der Türen und eine Wendeltreppe hinauf, die man eher in einem steinernen Turm erwarten würde als an der Außenwand eines Glashauses, das am Rand einer Klippe steht. Der Wind ist mörderisch, zieht und zerrt. Joe beginnt, seinen schweren Mantel zu verfluchen: Er flattert und bauscht sich auf wie ein riesiger Fledermausflügel.
    Sholt zieht ihn die letzte Stufe hinauf, und nun stehen sie auf dem Hauptgebäude auf einer Art Terrasse mit Überdach, vollgestellt mit den bizarren Überbleibseln von Jahrzehnten: ein Handmäher, zwei Reifen, Kabelrollen und Zaunstreben. Billy Friend funkelt böse in die beißende Kälte hinaus und jault dann auf, als er auf etwas tritt, das ein Haufen menschlicher Glieder zu sein scheint. Er starrt hinunter und stößt einen Seufzer aus, als sich bei näherer Betrachtung erweist, dass es sich um die Arme von Schaufensterpuppen handelt. »Was ist das denn hier?«, will er wissen.
    »Spare in der Zeit, so hast du in der Not«, sagt Sholt fromm und führt sie über das Dach zu einer Art Turm.
    Es zieht kühl durch den Raum, und ein eigentümlicher Geruch von trockenem Laub, Zucker und Terpentin hängt in der Luft. Jetzt kann Joe neben den Geräuschen des Windes und dem Brüllen und Rauschen der Wellen noch etwas anderes hören, ein tiefes orchestrales Brummen, das von überallher zu kommen scheint. Nein, aus den hohen, engen, in ordentlichen Reihen aufgestellten Kisten.
    »Meine Bienen«, sagt Ted Sholt. »Lebende«, als wäre das in Zweifel gezogen worden. »Ich hab sie eigentlich ganz gern. Sie sind einfach. Unkompliziert. Man muss sie natürlich pflegen. Obwohl man sie paradoxerweise vor allem in Ruhe lassen muss. Und der Honig ist gut. Sie produzieren Heidehonig hier in der Gegend und Ginsterhonig. Manchmal kommt auch noch anderes mit hinein. Ich tausche ihn bei Mrs Tregensa gegen Eier und so was. Mir sind letzten Sommer drei Stöcke eingegangen. Zwei im Jahr davor. Den Bienen geht es nicht gut. Die amerikanischen sind schlimm dran. Einige Imker haben alle verloren. Die Bienen sterben, Mr Spork. Auf der ganzen Welt. Wissen Sie, wie viel Prozent der