Der Kammerjäger

der zu diesem Zeitpunkt noch keinen Schiß hatte, war entweder bewaffnet oder hatte Geld und wollte was kaufen. « Y eah, fick dich, Wichser! Willste irgendwas, oder was is'?»
    Bob sah sich um und senkte die Stimme. «Äh, ich hab vor, 'n paar Stücke zu kaufen, verstehst du?»
    «Ein paar Stücke von was, Mann?! Rock? Willst du ScheißRock haben, White Boy?» Die anderen johlten und lachten, während Bob erklärte, daß er bloß eine Waffe haben wollte.
    «Oh, du willst dir was zulegen, ha?! Was soll's denn sein, 'ne A-K oder 'ne TEC-9? Das ist ein oberheißes Teil, Wichser. Is' das 'n Angebot?»
    «Ja, was auch immen>, sagte Bob zaghaft.
    «He, du mußt ein Cop sein. Du kommst mir wie so 'n ScheißCop vor. Und weißt du was? Cops können wir nicht sonderlich gut leiden hier im Kiez!» Der Goldzahn wandte sich zu dem Herrn, der die Regler der Hifi-Anlage bediente. «Yo, Eazy-D! Spiel ein Oldie-Goldie. Leg den Ice-T auf, damit er mal hört, was wir mit arschwichsenden Cops machen!»
    Der Music Director kam dem Hörerwunsch prompt nach und legte - BUM! BUM! BUM! - «Cop Killer» auf.
    Bob versuchte, im Lichte der gar nicht so verhüllten Morddrohungen cool zu bleiben. «Ich ein Cop? Aber woher denn», sagte er. «Wenn ich ein Cop wäre, hätte ich doch schon eine Knarre, oder?» Er setzte ein nervöses Lächeln auf. «Nein, die Sache ist die, na ja, es ist folgendes passiert, aber du wirst das wahrscheinlich nicht glauben. Tatsache ist, daß ein Haufen Profikiller hinter mir her sind, ich stecke ganz übel in der Scheiße, und, na ja, ich brauch wirklich eine Knarre.»
    Der Goldstern spähte mitten aus einem Grinsen hervor. «Yeah, na gut, Kleiner! Vielleicht hab ich was. Wieviel Geld hast du? Ich muß Geld sehen!» Er streckte die Hand aus.
     
    Bob war überrascht. Er hatte sich zwar schon gedacht, daß er eine Waffe auf der Straße kaufen könnte, aber nicht, daß es so leicht sein würde. «Wirklich? Äh, na ja, ich hab, ähm, fünfzig Mäuse. Was kannst du für mich tun?»
    «Ach ja? Du hast fünfzig Mäuse? Dann fick dich selbst! Ich hab nix für fünfzig verfickte Mäuse, Wichser!»
    Nervös lachte Bob und überlegte sich seine nächste Nummer. «Was sag ich da, fünfzig Mäuse? Nein, ich hab hundert. Was kannst du mir für hundert geben?»
    «Ich sag dir, was ich für dich tun kann. Ich kann deinen dünnen weißen Arsch für hundert Mäuse kaltmachen, wie wär's damit?»
    Bob fragte sich, ob das ein Bluff war. Ein Verhandlungstrick?
    Oder wurde er für seine eigene Kreidesilhouette taxiert? Er dachte an Klaus' Ermahnung zu feilschen, bevor er einfach sein gesamtes Geldbündel hervorzog.
    «He, sieh dir das mal an!" sagte er und versuchte, überrascht zu wirken. «Ich meine natürlich zweihundert. Das hab ich gemeint. Was hab ich gesagt, hundert? Ich hab zwei gemeint. Aber ich brauch wirklich eine schöne Knarre dafür. Was meinst du, Jim?»
    «Yeah, Kleiner, das ist cooL, Der Goldzahn riß Bob das Geld aus der Hand und stopfte es sich in die Hemdtasche, bevor er hinter seinen Rücken griff und eine alte Beretta aus dem Hosenbund zog.
    Erwartungsvoll griff Bob nach seiner Neuerwerbung, in der Meinung, er hätte ein ganz gutes Geschäft gemacht.
    Aber der Mann hinter dem Stern spannte den Hahn und drückte den Lauf der Waffe auf Bobs Nasenspitze.
    «Und jetzt raus aus meinem Kiez, Wichser!»
    Klaus und der Taxifahrer diskutierten immer noch über das geopolitische Imbroglio Kurdistans, als Bob mit eingezogenem Schwanz wiederkam.
    «Und, wie ist es gelaufen?» fragte Klaus.
    «Super - für den, der mich ausgeraubt hat», erwiderte Bob. BUM! BUM! BUM! Tupac Shakur verherrlichte gerade die Vorzüge von willkürlichem Mord, als Klaus erschien und auf den Mann zuging, den Bob als den Verkaufsleiter beschrieben hatte. «Ich würde gerne eine Waffe kaufen», sagte Klaus.
    «Scheiße, das ist dein Glückstag, Arschwichser!» erwiderte der Gangsta mit dem Goldstern. «Nur heute machen wir einen Ausverkauf für jeden, wo ins Kiez kommt! Was willst du dafür lokkermachen?! Ich muß Grünes sehen, Arschwichser!»
    «Sie haben schon mein Geld. Jetzt hätte ich gern meine Waffe.» Der Gangsta spürte Ärger und griff nach seinem Hosenbund.
    Aber bevor er dort ankam, zertrümmerte Klaus' rechtes Knie seine Voraussetzungen für Familiengründung und Vaterschaft. Der Verkaufsleiter ging auf die Knie und betete um einen schnellen Tod. Mit einem Kreistritt wurde ein Kiefer zertrümmert und ein sich nähernder Kollege so in