Der Katalysator

zu­hö­re. Es ist leicht, ihn zu mö­gen. Ich glau­be, daß es euch leicht­ge­fal­len ist, mit ihm zu ar­bei­ten, zu­sätz­li­che Leis­tun­gen zu er­brin­gen, mei­ne ich, wie du es ge­tan hast. Ein äu­ßerst in­spi­rie­ren­der Mann. Und sei­ne Freun­de wür­den so et­was für ihn tun. Aber das wer­den un­se­re drei Freun­de im Aus­schuß nicht ver­ste­hen kön­nen, denn sie ken­nen nur das kal­te Pro­to­koll. Ein Ge­fühl da­von, wie er Leu­te da­zu in­spi­rier­te, sol­che Din­ge zu tun, wird sich ih­nen nicht ver­mit­teln. Al­so wer­den sie dir nicht glau­ben. Oh, sie wer­den selbst­ver­ständ­lich nicht sa­gen, daß sie dir nicht glau­ben. Sie wer­den ih­re Ent­schei­dung an­ders be­grün­den, et­wa mit der in­ad­äqua­ten Iden­ti­fi­ka­ti­on der Rea­gen­zi­en oder der Pro­duk­te oder da­mit, daß du ver­säumt hast, al­le fünf Mi­nu­ten die Tem­pe­ra­tur ab­zu­le­sen – oder mit ir­gend­ei­nem an­de­ren Grund. Aber der wirk­li­che Grund wird sein, daß sie dich für einen phan­tas­ti­schen Lüg­ner hal­ten. Scha­de.“
    „Tja“, sag­te Paul.
    Kern re­de­te nach­denk­lich wei­ter. „Die gan­ze Sa­che ist …“ – er such­te nach ei­nem pas­sen­den Aus­druck – „… go­tisch … mit­tel­al­ter­lich. Sie ge­hört tief in die Ver­gan­gen­heit, zu Mön­chen, Hei­li­gen, wun­der­tä­ti­gen Re­li­qui­en und Buß­wall­fahr­ten. Paul, du kommst um tau­send Jah­re zu spät. Wenn du dies im Jah­re 1006 ge­tan hät­test, hät­ten sie dich hei­lig­ge­spro­chen, oder sie hät­ten dich auf dem Schei­ter­hau­fen ver­brannt – oder bei­des. Aber du mußt be­grei­fen: Dies ist das ein­und­zwan­zigs­te Jahr­hun­dert, das Zeit­al­ter der to­ta­len Auf­klä­rung. Das Zeit­al­ter der com­pu­ter­ver­stärk­ten In­tel­li­genz. Es war nicht not­wen­dig, zu tun, was du ge­tan hast … Es paßt nicht in die Zeit, und du be­kommst da­für kei­ne Zu­satz­punk­te. Dies ist das ra­tio­na­le Jahr­hun­dert. Kei­ne Geis­ter. Kei­ne Wun­der. Kei­ne über­na­tür­li­chen Er­schei­nun­gen.“
    „Mit freund­li­cher Emp­feh­lung von In­ter­na­tio­nal Com­pu­ters“, mein­te Paul ver­son­nen.
    „Ge­nau“, sag­te Kern.
    Nach dem Mit­tages­sen ging Paul hin­auf in die wis­sen­schaft­li­che Bi­blio­thek des Pa­tent­am­tes, um ei­ni­ge al­te bri­ti­sche Pa­ten­te nach­zu­le­sen. Durch die Fens­ter des Bi­blio­theks­rau­mes sah man die Stra­ße, die Cry­stal Pla­za Apart­ments und den Swim­ming­pool des Cry­stal Pla­za. Es war nie­mand im Was­ser, aber ein paar Leu­te – haupt­säch­lich Frau­en – la­gen auf Strand­lie­gen rund um den Pool und sonn­ten sich. Ei­ne die­ser Ge­stal­ten zog sei­ne Auf­merk­sam­keit auf sich.
    Es war Shei­la. Sie lag auf ih­rem straf­fen Bauch, und das Ober­teil ih­res Bi­ki­nis war of­fen. Sie las in ir­gend­ei­ner Ak­te. Wel­che Pa­ten­tak­te konn­te denn das In­ter­es­se die­ses selt­sa­men We­sens, die­ser dia­bo­li­schen Mi­schung von Hirn und Fleisch, er­regt ha­ben? Aber na­tür­lich! Das Über­schnei­dungs­ver­fah­ren Se­ra­ne ge­gen Schei­de! Er sah jetzt, daß sie einen Vi­sor vor die Au­gen ge­klappt hat­te, den er als Ho­lo­be­trach­ter er­kann­te. Sie schi­en auf das Ho­lo­print in der Ak­te zu star­ren. Er konn­te nicht er­ken­nen, was es war. Uriahs lee­res Ki­lo­glas?
    Shei­la hob den Kopf. Ir­gend et­was war dort un­ten pas­siert. Sie nahm den Ho­lo­be­trach­ter ab, ih­re Hän­de streif­ten mit ei­ner ge­schick­ten Tast­be­we­gung über ih­ren Rücken, schlos­sen das Bi­ki­ni-Ober­teil, und sie roll­te her­um. Je­mand hat­te sie ge­ru­fen. Sie setz­te sich auf und lä­chel­te. Um Got­tes wil­len, es war Da­vid King. Paul starr­te mit weit auf­ge­ris­se­nen Au­gen hin­un­ter, wäh­rend King Shei­la auf­half und ih­re Sa­chen für sie zum Poo­le­in­gang des Cry­stal Pla­za Apart­ments trug. Sie ver­schwan­den im Haus. Paul stieß einen lei­sen Pfiff aus. Sein Kie­fer klapp­te her­un­ter, wäh­rend er sich in wil­den Schluß­fol­ge­run­gen er­ging.
    So la­gen die Din­ge al­so.
    Er stell­te den Band mit den bri­ti­schen Pa­ten­ten ins Re­gal zu­rück und mach­te sich auf den Rück­weg zum