Der Kopfjäger: Der 1. SPECIAL X Thriller

Schnee spiegelte. Blake schüttelte den Kopf und rieb sich erneut die Schläfe. Dann nahm er das Halstuch ab und knöpfte seinen Büffelmantel am Hals auf. In dem v-förmigen Ausschnitt an Blakes Brust konnte Eisenkind jetzt die scharlachrote Uniform und einen blitzenden Knopf erkennen.
    »Siehst du, Junge, ich verfolge dich jetzt schon lange Zeit, und du sollst wissen, dass du und dein roter Bruder, Allmächtige Stimme, uns geärgert haben. Ziemlich geärgert sogar.
    Nun kann ich gut verstehen, dass die Cree im Reservat von Häuptling Ein Pfeil es nicht mögen, dass man sie in 16 Quadratmeilen eingesperrt hat, wo sie sich doch früher auf tausend Meilen Prärie frei bewegen konnten. Und ich kann auch verstehen, dass es ihnen gar nicht gefällt, verhungern zu müssen, weil es keine Büffel mehr gibt. Aber, Junge, das ist mit ein Teil von dem Preis, den ihr Cree dafür bezahlen müsst, dass ihr Riel bei seinem Aufstand gegen die Regierung unterstützt habt. Ihr könnt die Siedler nicht daran hindern, dass sie hierherkommen.
    Dieser Allmächtige Stimme, das war ein armseliger Führer, dem ihr bei eurer letzten Eskapade gefolgt seid. Was habt ihr drei jungen Cree euch eigentlich dabei gedacht? Habt ihr geglaubt, er würde die alten Tage zurückbringen und den Weißen Mann von eurem Land vertreiben? Nun, Junge, jetzt ist das unser Land, das ist eine Lektion, die ihr lernen müsst.«
    Eisenkind zitterte jetzt vor Kälte, und die Knochen in seinem gebrochenen Bein hatten angefangen, sich aneinander zu scheuern. Er hoffte, dass der Schock ihm bald ein Ende machen und seinen Geist freisetzen würde, hoffte, dass er dann mit Würde sterben und die Brücke der Welt überqueren konnte. Denn der Schmerz und die Kälte und der Blutverlust fingen an, ihn schwach zu machen. Während er den Worten lauschte, die über die Zunge des Weißen Mannes rollten und ihm nichts bedeuteten, spürte er, wie der grollende Klang der Stimme des Schotten ihn in seinen Bann zog.
    »Nun behaupte ich ja nicht, Junge, dass Sergeant Colebrook ein besonders guter Polizist war. Es stimmt schon, er hatte einiges auf dem Kerbholz, und es gab da auch ein paar Disziplinarsachen. Aber als er an diesem Morgen Allmächtige Stimme erwischte, als der gerade sein Lager abbrechen wollte, hat er seine Waffe nicht gezogen. Das hier ist weder Tombstone noch Dodge City, Junge, und die Mounted Police sind keine Yankee-Barbaren. Sag mir also, warum musste Allmächtige Stimme Sergeant Colebrook mit einer doppelläufigen Schrotflinte einen Schuss in den Hals verpassen?«
    Blake ließ die Frage einen Augenblick lang in der Luft hängen.
    »Das hat uns Druck gemacht, weißt du. Aber der eigentliche Druck, Cree, der ist von innen gekommen. Der kam von unseren eigenen Leuten. Denn, Junge, keiner – ob nun Indianer oder Weißer – kommt damit durch, wenn er einen von unseren Kameraden ermordet.«
    Plötzlich hörte Blake zu reden auf und sein Blick wanderte in die Weite. Beinahe hypnotisch starrte er auf Blutstropfen, die über den Schnee verteilt waren. Tripp … Tripp … Tripp
    Er hörte Geräusche in seinem Kopf. Seine linke Hand wanderte zu seiner Schläfe. Als er wieder zu reden begann, kam seine Stimme wie aus weiter Ferne.
    »Glaubst du, ich fange an zu schwafeln, Junge? Also, ich will dir was sagen. Ich habe mir einmal in den Tropen eine Malaria eingefangen, das war im Ashanti-Krieg. Und die plagt mich immer wieder mal, obwohl das jetzt 25 Jahre her ist.«
    Und dann schoss plötzlich Blakes linke Hand vor und riss die Büffelhornmütze von Eisenkinds Kopf. Dabei verschmierte er Blut über seinen Handrücken. Als er den Arm langsam zurückzog, starrte er die roten Flecken an und begann, mit der Zunge das Blut von seiner Hand zu lecken.
    Blake hob die Mütze auf.
    »Keine besondere Trophäe, was, Cree? Bei Weitem nicht das, was mein Skalp gewesen wäre. Ja, einen grauhaarigen Skalp zu nehmen, das bringt dir bei deinen Leuten Ruhm.«
    Dann hörte er wieder auf zu reden. Blake schüttelte den Kopf. Er rieb sich die Schläfe. Er leckte einen letzten Tropfen Blut von seinen Schnurrbartborsten.
    »Weißt du, Junge, ihr Renegaten habt einen Fehler gemacht. Einen sehr schlimmen Fehler. Nämlich den, dass ihr Colebrook nicht getötet habt. Und die anderen auch nicht. Euer Fehler war, dass ihr Herchmer dazu gebracht habt, mich auf eure Fährte zu setzen.«
    Plötzlich schlug Blake mit dem Revolver zu, traf den Cree genau auf den Mund. Mit einem Übelkeit erregenden Krachen