Der Lange Weg Des Lukas B.

schrie einer mit zornesrotem Gesicht. »Warum bezahle ich meine Ingenieure. Wollen Sie mich und meine Gesellschaft in die Pleite treiben?«
    »Keineswegs, Mr. Cole«, entgegnete ein großer, schmaler Mann und rückte seine Brille nervös zurecht, »aber kein Mensch kann bei diesem hohen Wasser die notwendigen Stützpfeiler setzen, selbst wenn wir die Facharbeiter herbeischaffen könnten.«
    »Und die, Mr. Cole, haben Sie weit weggeschickt. Die arbeiten an der neuen Strecke in den Rocky Mountains«, fügte ein älterer Herr hinzu, der offenbar der Vorgesetzte der Gruppe war.
    »Halten Sie sich aus der Sache heraus, Mannerd«, schrie der, auf den die anderen mit offensichtlichem Respekt einredeten. »Halten Sie sich heraus. Sie sind verantwortlich dafür, dass die Züge laufen. Fünf Tage liegt die Strecke schon tot. Und das ist schon der dritte Ausfall in einem einzigen Jahr.«
    Er stapfte aufgeregt hin und her. Der Dreck spritzte. Dann blieb er wieder bei den Herren stehen und sagte etwas leiser: »Die Brücke muss in kürzester Frist wieder befahrbar sein. Wenn Sie das in drei Wochen schaffen, setze ich eine Prämie von 2 500 Dollar aus. Und für jeden Tag, den der Zug früher wieder nach Memphis rollt, lege ich 100 Dollar dazu. Jeder Tag länger allerdings wird mit 200 Dollar in Abzug gebracht.«
    »Man kann auch für einen Sack voller Dollars keine Wunder vollbringen, Mr. Cole«, erwiderte einer der Ingenieure. »Wir müssen uns gedulden, bis das Wasser wieder gesunken ist. Dann wird aus dem zornigen Strom ein harmloses Wässerchen. Wir werden stärkere Pfeiler bauen, die dem nächsten Hochwasser besser standhalten.«
    Der alte Mann trat in den Kreis der Männer. Er sah in seiner Zimmermannskluft zwischen den gut gekleideten Herren wie ein Rebhuhn aus, das versehentlich unter die Fasanenhähne geraten ist.
    »Gilt das Angebot für jeden, Mister?«, fragte er.
    »Gilt für jeden«, antwortete Mr. Cole.
    »Preise für Holz, Eisen und Löhne sind inbegriffen in den 2500 Dollar?«
    »Ich sagte Prämie, Mann! Das Material schaffe ich mit dem Arbeitszug heran. Den Lohn zahle ich selbstverständlich. Und zwanzig oder dreißig chinesische Arbeiter, die allerdings vom Brückenbau keine Ahnung haben, die schicke ich auch noch mit. Alles, was Sie nur wollen. Nur muss die Brücke schnell wieder fertig werden.«
    »Wer sind Sie? Was wollen Sie hier?«, fuhr einer aus dem Kreis den alten Mann an. »Warum mischen Sie sich ein?«
    »Weil ich eine Idee habe, wie die Brücke wieder aufgebaut werden kann.«
    »Sie sind doch ein Aufschneider«, sagte einer der Ingenieure verächtlich.
    »Lassen Sie ihn«, wies Mr. Cole ihn zurecht. »Also, was ist? Können Sie so was?«
    Der alte Mann antwortete: »Lassen Sie mir eine Stunde Zeit. Ich muss mir alles genau ansehen. Erst dann kann ich Ihnen sagen, ob es wirklich möglich ist.«
    »Gerede!«, sagte einer der Herren.
    »Sie können sich inzwischen in Alice-Springs oder in Vicksburg nach Bienmanns Zimmerleuten erkundigen«, antwortete der alte Mann. »Dort haben wir gearbeitet.«
    Vom Zug her schrie ein fetter Koch, der eine riesige, weiße Mütze auf dem Kopf trug, das Essen sei so weit.
    »Na, gut«, sagte Mr. Cole. »In einer Stunde also. Wir sind dort im Salonwagen zu finden.«
    Der alte Mann rief Lenski und Döblin zu sich und erklärte ihnen kurz, worum es ging.
    Der Junge kletterte mit ihnen im Stützwerk des Brückenrestes herum. Er war noch nicht wieder ganz sicher auf den Beinen und band sich mit einem starken Kentucky-Seil fest.
    »Der Stützpfeiler für das Mittelstück stand tief in der Schlucht«, rief Lenski. »Der musste ja vom Hochwasser weggerissen werden.«
    »Da hinunter kann bei diesem Wetter kein Mensch.« Döblin musste laut schreien, denn er war am tiefsten hinuntergestiegen und das Wasser tobte laut.
    »Sind sicher acht bis zehn Meter, die wir einbauen müssen«, sagte Lenski. »Seht mal den Balken, der da drüben über die Schlucht hinausragt. Der ist wenigstens vier Meter lang. Und von dort bis zu uns sind’s noch mal gut sechs Meter. Ich sage euch, zehn Meter zu überspannen, das ist kein Pappenstiel.«
    Döblin arbeitete sich nahe an die felsigen Steilufer heran.
    »Fest genug«, sagte er. »Wir müssten Widerlager hineinschlagen.«
    »Genau das denke ich auch«, stimmte der alte Mann zu. »Wir zimmern für das Mittelteil einen flachen Bogen und brauchen dann gar nicht tief in die Schlucht hinunter. Ich werde es berechnen. Wir haben schon größere