Der letzte Winter
dass Dahlquist ermordet wurde. Sie haben ihn mehrere Male mit jemandem zusammen gesehen. Haben Sie nicht daran gedacht?«
»Ob ich zwei und zwei zusammengezählt habe, meinen Sie? Hab ich nicht. Ich bin kein Kommissar oder wie das heißt. Das ist nicht mein Job. Aber selbst wenn, hätte ich ihn nicht mehr, da ich ihn versoffen hätte. Erst jetzt, wo Sie es sagen, geht mir ein Licht auf. Zähle ich zwei und zwei zusammen. Verstehen Sie? In den Wochen vor Weihnachten hab ich ziemlich wacker gebechert.«
»In der Zeit sind wir uns begegnet. Einmal waren Sie betrunken.«
»Ach? Daran kann ich mich nicht erinnern. Da können Sie mal sehen. Ich kann mich nicht erinnern!«
»Aber Sie erinnern sich an Dahlquists Freund.«
»Ja.«
»Wie ist das möglich?«
»Ich weiß es nicht. So was kann ich nicht erklären. Ich weiß nicht, ob es sich überhaupt erklären lässt.«
»Haben Sie ihn einmal mit einer anderen Person zusammen gesehen?«
»Nein … nicht soweit ich mich erinnere.«
»Sie haben ihn also nur allein gesehen?«
»Ja.«
»Und wann zuletzt?«
»Allein, meinen Sie?«
»Ja.«
»Daran … kann ich mich nicht erinnern. Das …« Näver verstummte.
Winter wartete auf die Fortsetzung.
»Es kann Heiligabend gewesen sein«, fuhr Näver fort. »Derselbe Tag, an dem ich mit ihr im Streifenwagen gefahren bin. Ihrer … Polizistin. Sie heißt Gerda Hoffner, nicht?«
»Sie haben diesen Mann Heiligabend gesehen?«, fragte Winter.
»Ich glaube ja.«
»Haben Sie ihn danach noch einmal gesehen?«
»Nein.«
»Würden Sie ihn erkennen, wenn Sie ihm noch einmal begegnen?«
»Ja.«
Winter nickte.
»Sie sahen sich übrigens ein bisschen ähnlich«, sagte Näver.
»Wie bitte?«
»Die beiden. Dahl… Dahlquist und der andere. Sie sahen sich ähnlich.«
»Inwiefern?«
»Das lag nicht nur an ihrer Kleidung … es war etwas anderes. Sie sahen sich ein bisschen ähnlich. Jetzt erinnere ich mich, dass mir das aufgefallen ist. Ähnlich, als wären sie verwandt. Vielleicht Brüder. Oder Halbbrüder. Ich habe auch einen Halbbruder.«
Der Wasserkrug war leer. Er hatte einen Strohhalm hineingesteckt, sie saugte daran, aber es kam kein Wasser mehr. Ihr Hals war trocken. Sie konnte nicht schlucken, es gab nichts mehr zu schlucken.
Ich habe ihn verjagt. Es ist meine Schuld. Komm zurück, ich kann es erklären. Ich kann es von Anfang an erklären.
Sie versuchte, die Dunkelheit mit den Augen zu durchdringen, versuchte zu blinzeln. Das Atmen fiel ihr schwer. Sie versuchte sich zu bewegen. Hatte er sie wieder auf eine andere Art gefesselt? Sie konnte sich nicht bewegen. Ich bin gelähmt. Ich bin total gelähmt.
Sie hatte etwas gehört. Vorhin. An der Tür hatte es geklingelt, es konnte nichts anderes gewesen sein. Wieso war das bis hierher zu hören? Lag sie in der Nähe der Wohnungstür? Oder war es eine andere Wohnung? War es die Nachbarwohnung? Aber dort klingelte bestimmt niemand an der Tür. Sie war doch noch abgesperrt? Oder war so viel Zeit vergangen, dass die Absperrung inzwischen entfernt worden war? Der Fall niedergelegt. In Vergessenheit geraten.
Womöglich hatte er sie vergessen. Er hatte sie irgendwo anders in der Wohnung noch besser versteckt und seinen Job so gut gemacht, dass er sie selbst nicht mehr fand! Das wäre Stoff für einen Film. Ich weiß, dass er mich verlegt hat, mindestens einmal. Und jetzt hat er vergessen, worum es überhaupt ging. Früher oder später falle ich ihm wieder ein, aber dann haben mich alle anderen vergessen, dann ist alles egal. Und jetzt habe ich keine Kraft mehr zum Denken. Ich will weiterschlafen.
Winter war allein im Zimmer. Die Straße vor dem Fenster war leer. Der Januarabend lag schwer wie ein Stein über der Stadt. Im Lauf des Tages war es kälter geworden. Jetzt waren es minus sieben Grad, ungewöhnlich kalt für Göteborg. Er musste an Spanien im Januar denken. In Andalusien war es abends kalt, aber das machten die Tage wett. Das Licht war ewig in jenen Tagen, als hätten sich alle Himmel des Erdballs vereint.
Costa del Sol. Sie ließ ihn nicht mehr los. Da unten war etwas passiert, was mit all dem zusammenhing, das ihn in den vergangenen Wochen beschäftigt hatte. Dieser Fall. Diese Fälle. Er wusste nicht, wie weit sie zusammenhingen, die Fälle, aber etwas hatten sie gemeinsam. Vielleicht war es ein Puzzle. Vielleicht war es gar kein Mysterium.
Winter dachte an Erik Lentner. Dem Jungen war etwas zugestoßen. Das war nichts oder alles. Jemand war dort gewesen.
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