Der Mond bricht durch die Wolken

hineingestoßen worden war. Er starrte Fens Sack an.
    »Ist das Ihr Schweinskopf?« fragte er, und als Fen es zugegeben hatte: »Sülze, ich habe Sülze nie gemocht. Versuchen Sie, sie nicht zu stark zu salzen, sonst ist das wie eine Welle im Mund, wenn man schwimmt. Ich muß gehen und mir etwas zu essen suchen, wenn im Haus etwas ist, das man hinunterbringt. Schauen Sie doch mal bei mir vorbei, es scheint mich kein Mensch mehr zu besuchen. Gehen Sie heute nachmittag zum Fest?«
    »O ja, ich denke schon.«
    »Radio Drei hat Regen gemeldet«, sagte Thouless. Plötzlich zog er aus der Hosentasche eine Handvoll zerknüllter Pfundnoten, die er Fen über die Hecke hinhielt. »Könnten Sie vielleicht für mich etwas kaufen? Beim Fest, meine ich.«
    »Gehen Sie denn nicht selbst hin?«
    »Ja, aber das kann ich einfach nicht kaufen. Es ist meine Partitur für >Die Fleischwolf-Menschen<. Ich habe sie mit einer Menge anderen Gerümpels für den Verkauf am Pfarrstand hergegeben.«
    »Und jetzt wollen Sie sie wiederhaben?«
    »Guter Gott. nein. Es ist nur so, daß niemand, der bei Verstand ist, einen Penny dafür bieten wird, und wenn sie übrigbleibt, wird sie eine Peinlichkeit darstellen, so nehme ich jedenfalls an.«
    »Aber doch nicht für den Pfarrer.«
    »Nein, zugegeben, für den Pfarrer nicht, aber es wird nicht er sein, sondern die arme alte Miß Andacht, die so menschenscheu ist; sie fällt beinahe in Ohnmacht, sobald sie irgend jemanden sieht. Ich bin sicher, sie würde sich lieber aufhängen, als sich mit dem Gedanken abzufinden, mir die Partitur zurückzubringen, also muß sie auf irgendeine Weise weg.«
    »Es würde mir nichts ausmachen, sie selbst zu kaufen«, sagte Fen.
    »Doch, doch, glauben Sie mir«, beteuerte Thouless, auf einmal ganz fröhlich. »Furchtbares Zeug, Sie haben solchen Lärm noch nie gehört. Wie durch ein Wunder gab es etwas Musik zum Küssen, aber bis ich soweit kam, hatte ich so viele Morde hinter mir, daß sie dann genauso klang. Döh-anngU rief er durch die Nase, gestopfte Sforzato-Hörner nachahmend. »Und dann örg, skörg«, fuhr er fort, möglicherweise bemüht, Ponticello-Saiten zu vermitteln. »Und dann kam eine Stelle, wo ich Jimmy dazu brachte, das Xylophon auf die Seite zu legen und auf den Resonanzkörpern Tremolos zu spielen unaussprechlich war das. Ich kann mich nicht erinnern, je etwas Scheußlicheres gemacht zu haben, außer den grauenhaften jammernden Geigenflageoletts in >Das Ding<.«
    »Also gut, dann erwerbe ich für Sie die Partitur«, sagte Fen nachgiebig.
    »Danke. Und jetzt gehe ich wohl besser ins Haus und schreibe eine kleine Trostmusik, bevor ich esse«, sagte Thouless. Trostmusik war sein Gegenmittel für die Filme; das derzeitige Beispiel war die Vertonung von Gedichten aus >A Child’s Garden of Verses<. »Was macht Ihre Gesundheit zur Zeit?« fügte er hinzu, als hätte Fen bei ihm eine Lebensversicherung beantragt. »Gut?«
    »Ja, sehr gut, danke. Und die Ihre?«
    »Mittelmäßig«, sagte Thouless. »Aber es ist mir wohl schon schlechter gegangen, wenn ich mich auch nicht erinnern kann, wann. Dann sehen wir uns am Nachmittag.«
    »Wir sehen uns am Nachmittag«, bestätigte Fen und ging die Straße hinauf, bis er Youings’ gut geführte Schweinefarm erreichte.
     
     
    2
     
    Im Hof vor dem Haus unterhielt Youings sich mit einer riesenhaften Zuchtsau. Er war ein schwerer, großer blonder Mann, ungefähr vierzig Jahre alt, mit frischem Gesicht. Er hatte sich zusammengekauert und sprach mit der Sau fast Nase an Nase.
    »‘allo, Kleine«, sagte er mit seinem milden Devon-Akzent zärtlich zu ihr. »Wie geht’s dir denn WILF? Du komisches kleines Ding, du.«
    Das gewaltige Wesen grunzte und schwankte zufrieden, während seine Zitzen wie fleckige Puddings schwabbelten.
    »Wilfreda, nicht?« sagte Fen. Er hatte sich inzwischen daran gewöhnt, daß die Zuchtsäue im West Country oft dieselben Namen wie die hochgeborenen Damen in Thomas Hardys Werken trugen; zum Beispiel besaß Youings noch eine, die Eusalie gerufen wurde. »Hübsches Tier«, fügte Fen mit vorgetäuschter Kennerschaft hinzu.
    »Ah, Morgen, Professor«, sagte Youings und richtete sich auf. »Ja, ein richtiger kleiner Wildfang ist das.« Er wies mit dem Kinn auf Fens Sack. »Und das ist Mutter Clotworthys Kopf?«
    Fen nickte und dachte sich, daß sein Sülze-Unternehmen in Burraford und Umgebung als eine Art Großereignis bekannt geworden zu sein schien, auf gleicher Stufe wie das Jagdtreffen am