Der Orksammler

den Bäumen eine schattenhafte Bewegung gesehen zu haben.«
    »Einen Schatten?«, schaltete sich Hippolit ein. »Was für einen Schatten?«
    Der Orksoldat, der erst jetzt zu bemerken schien, wie auffallend jung sein Gegenüber aussah, zögerte, blickte fragend zu seinem Vorgesetzten, der erneut nickte.
    »Beschrieb ihn als groß«, gab Nazdrarski Auskunft. »Nein, lang, sagte Ontan. Und etwas von glühenden Augen.«
    General Ortlov musterte kritisch die übrigen Bewusstlosen, die von Meister Lemuel weiter mit nutzlosen Kissen und Wasserduschen versorgt wurden.
    »Wo steckt der Rekrut Ontan? Ich will seinen persönlichen Bericht!«
    Nazdrarski erbleichte, zog den Kopf tief zwischen die Schultern und sah sich furchtsam nach allen Richtungen um. Der Umstand, dass er hier, umringt von Hunderten seiner Waffenkameraden, noch immer um sein nacktes Leben zu fürchten schien, verlieh dem Anblick etwas Verstörendes.
    »Ontan ist fort«, hauchte er. »Der Orksammler hat ihn geholt.«
    »Rekrut!«, bellte Ortlov. »Reißen Sie sich am Riemen! Was ist passiert, bei Blaaks stinkendem Afterschleim?«
    Nazdrarski schluckte hart und legte seine furchige Stirn in noch tiefere Falten. »Marschierten hinüber, mit gezückten Waffen. Ulaksaj vermutete, es könne sich um einen Deserteur handeln, obwohl Ontan felsenfest schwor, was er gesehen habe, sei weder Ork noch Mensch gewesen.«
    »Sie verließen die festgeschriebene Runde?« Neben dem General schob sich Hauptmann Zborowski nach vom, die Fäuste geballt, das grüne Gesicht vor Ärger verzerrt. »Entgegen dem unmissverständlichen Wortlaut der Ausnahmeregelung?«
    »Halten Sie den Mund, Hauptmann«, zischte Hippolit, der konzentriert zuhörte. Er machte eine beiläufige Geste mit der Hand, und einen Augenblick später war Zborowski zu abgelenkt von einer schweren Trollpranke auf seiner Schulter, um den armen Nazdrarski weiter zu verunsichern.
    »Fahren Sie fort«, befahl Hippolit.
    »Näherten uns der Baumgruppe«, krächzte der Orkkrieger, auf dessen pickliger Stirn bei der Erinnerung Schweißperlen erschienen. »Nicht einzeln, sondern im geschlossenen Kampfverband, so wie es die Ausnahmeregelung …«
    »Schon gut.« Hippolit nickte aufmunternd. Hinter ihm befreite sich Hauptmann Zborowski keuchend von Jorges Hand.
    »Sahen einen Schemen in der Dunkelheit. Riesenhaft … größer als er!« Eine zitternde Hand deutete auf Jorge, der überrascht die Brauen hob. »Dann ein Geräusch, eine Art Gurgeln. Etwas schoss auf uns zu! Rissen die Waffen hoch, aber plötzlich begann Ontan, der vorne links stand, zu kreischen …«
    »Ja? Und dann?« Obwohl Hippolit nur flüsterte, waren seine Worte deutlich zu verstehen. Seit Nazdrarski mit seinem Bericht begonnen hatte, lag ein erwartungsvolles Schweigen über der Menschenmenge ringsum. Atemlos lauschten die versammelten Soldaten den Worten ihres Kameraden.
    »Dann senkte sich Dunkelheit über mich«, beendete Nazdrarski seinen Bericht. »Sah und wusste nichts mehr.«
    »Dunkelheit?«, wiederholte Jorge. »Ein altes Trollsprichwort sagt: Dunkelheit hat viele Gesichter. Vielleicht könntest du mal …«
    »Undurchdringliche Finsternis«, erklärte der Ork mit Grabesstimme. »Vernahm noch die Stimmen der Kameraden, hörte Niklorr auftauchen und erneut Ontans Schreie, aberwitzig hoch, wie die eines kleinen Kindes, dann: nichts mehr!«
    »Hmm. Hört sich für mich nach einer Partiellen Nacht an.« Hippolit legte grübelnd einen Finger an die Schläfe. »Das würde bedeuten, unser Täter wäre definitiv thaumaturgisch begabt. Er verfügt über die Fähigkeit …«
    »Für mich hört sich das eher nach einem soliden Knüppel an«, unterbrach ihn Jorge. Er streckte den Arm aus und nahm Nazdrarski behutsam den halbkugelförmigen, mit Lederbeschlägen verzierten Stahlhelm vom Kopf. Nazdrarski wimmerte leise. Als er sich reflexartig das schmierig-schwarze Haar aus der Stirn strich, kam eine hühnereigroße, rot angelaufene Schwellung zum Vorschein.
    Jorge drehte den Helm, der in seiner Hand lächerlich klein wirkte, mit prüfendem Blick hin und her, bis er auf der Vorderseite eine tiefe Delle entdeckte. »Frontaltreffer aufs Denkzentrum. Saubere Arbeit!«
    Hippolit trat näher und beäugte erst den Helm, dann die Beule. »Du hast recht«, gab er zögernd zu. »Offenbar schon wieder keine aktive Thaumaturgie. Höchst merkwürdig.«
    »Ihre Behauptung stellt eine Beleidigung für die Kampfkunst der lykrischen Armee dar!«, rief Hauptmann Zborowski