Der Traurige Polizist

Mann?«
    »Definitiv, Captain.«
    »Oh?«
    »Die Mauser tritt aus wie ein verdammter Esel, Captain. Da braucht man einen Mann wie ein Pferd.«

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    Er schwamm voller Begeisterung eine Bahn, doch als er wendete, als er sich vom Beckenrand abstieß und zurückschwamm, spürte
     er schon wieder die Müdigkeit in seinen Muskeln.
    Er strebte nach Leichtigkeit, Effizienz. Er schwamm langsamer, schneller, er machte eine Pause, er versuchte es noch einmal,
     aber er bekam es nicht zu fassen.
    Dennoch war er, als er aus dem Wasser stieg, zum ersten Mal hoffnungsvoll, was das Schwimmen anging.
     
    An diesem Donnerstag, dem 10. Januar, hatte der stellvertretende Chefredakteur des
Burger
Glück. Die Leute, die sich die Zeitungsüberschriften ausdenken müssen, lieben Alliterationen und Wortspiele, die ihre Arbeit
     ein wenig interessanter machen, und glücklicherweise begannen die Worte Mauser, Mord und Maniac alle mit demselben Buchstaben.
    Auch sonst hätte man sich entschieden, die Mauser-Sache als Aufmacher zu nehmen. Für diese Entscheidung gab es zwei Gründe.
     Erstens hatten die üblichen Quellen an diesem Morgen absolut nichts anderes zu melden. Es waren nicht mehr Leute als sonst
     in den Townships gestorben, die verschiedenen Farben des politischen Regenbogens hatten sich nicht heftiger als sonst miteinander
     gestritten, und die Regierung war in keinen neuen Skandal verwickelt. Auch international |153| war es ruhig, selbst im Mittleren Osten, in Osteuropa und Nordirland.
    Der zweite Grund war die Mordwaffe. Die Mauser Broomhandle.
    Als der Polizeireporter des
Burger
am vorigen Abend Fotos von James J. Wallace und Drew Joseph Wilson auf seinem Schreibtisch hatte liegen sehen, begann er eine
     Theorie zu entwickeln.
    Beide hatten schwarzes Haar und schwarze Schnauzbärte. Sie ähnelten einander vage. Beide waren Ende Dreißig.
    Der Reporter hatte dann Lieutenant John Cloete in der Presseabteilung der Polizei angerufen und gefragt, ob es möglich sei,
     daß man es mit einem Massenmörder zu tun habe – der mit seiner Tokarew auf schnauzbärtige, schwarzhaarige Männer unter Vierzig
     schoß.
    Cloetes Aufgabe bestand darin, der Polizei die Medien gewogen zu halten. Und wenn ein Polizeireporter irgendeine dusselige
     Theorie hegte, hörte Cloete sie sich an und versprach ihm, sich zurückzumelden.
    Deswegen hatte er am vorigen Abend Mat Joubert von einer Scheibe Hühnerbrust, von Karotten, Kartoffeln und Brokkoli weggerufen
     – um ihn zu fragen, ob dieser Reporter auf einer heißen Spur war.
    Joubert kannte die Angewohnheit der Journalisten, nach Strohhalmen zu greifen, und er empfand Mitleid mit Cloete.
    »Wir ziehen alle Möglichkeiten in Betracht«, hatte er gesagt, denn er wußte, daß Cloete das dem Reporter sagen wollte.
    Cloete hatte sich bei Joubert bedankt.
    »Noch etwas, John«, sagte Joubert, bevor Cloete auflegen konnte.
    »Ja, Captain?«
    |154| »Die Mordwaffe.«
    »Ja, Captain?«
    »Es ist eine Mauser Broomhandle.«
    »Eine was?«
    Joubert hatte es ihm erklärt. So gut er sich erinnern konnte.
    »Teufel auch«, sagte Cloete, denn er kannte ja die Presse. Und er wußte …
    »Und noch etwas, John.«
    »Ja, Captain?«
    »Lassen Sie die Zeitungen nicht mehr schreiben, ich sei ›einer der besten Detectives der Peninsula‹.«
    Cloete hatte gelacht, es ihm versprochen und den Reporter zurückgerufen. »Captain Mat Joubert sagt, daß sie alle Möglichkeiten
     in Betracht ziehen.«
    Dann hatte Cloete ihm von der Mauser erzählt.
    Die Sensation, das wußte der Reporter, steckte oft in den kleinen Details einer Geschichte. In Zustand und Farbe einer Unterhose
     beispielsweise. In Hautfarbe oder unterschiedlicher Hautfarbe eines Pärchens. Oder, wie in diesem Fall, im Alter der Mordwaffe.
     Die Mauser war Manna vom Himmel. Alt, historisch wertvoll, mit ein wenig Streitpotential – sie stammte aus dem Burenkrieg,
     was ihr einen rechten Anstrich geben konnte. Es war eine eigenartige, exotische Facette. Deswegen sah die Titelseite des
Burger
an diesem Morgen so aus, wie sie aussah. Die Titelgeschichte, die Fotos und eine Grafik waren in einem großen Quadrat vor
     lachsfarbenem Hintergrund angeordnet worden. Und die Überschrift? Zwei Worte, alliterativ und in großen Buchstaben: MAUSER-MÖRDER.
     Darunter, in kleineren Buchstaben, die Unterzeile:
MANIAC IMMER NOCH UNTERWEGS
.
    Joubert las die Zeitung in seinem Büro.
    |155| Seine Woche Einsatzbereitschaft war vorüber. Jetzt konnte er drei