Der Vogelmann

ihr sank das Herz, weil ihr dieses Detail mehr verriet, als sie über diesen Überfall wissen wollte. Sie war nackt.
    Er würde sie vergewaltigen.
    O Jesus, nein. Sie holte tief Luft und versuchte, nicht loszuschreien. Reiß dich zusammen, Susan, bezwang sie sich, bleib ruhig, bleib vernünftig; Harteveld ist tot. Das ist eine Vergewaltigung, und du hast immer gesagt, daß du eine Vergewaltigung überstehen würdest, wenn es sein müßte. Du hast darüber gelesen, du überlebst es, wenn du dich nicht wehrst, dich mit allem einverstanden erklärst, was er dir sagt, und dir alles merkst, was du siehst oder hörst. Nichts ausläßt. Rein gar nichs. In Ordnung? Also, dann …
    Sie holte viermal tief Atem und hob den Blick.
    Das Zimmer hatte eine hohe, rauhverputzte Decke. Es gab zwei Türen. Vertäfelte Türen. Schräge Wände auf drei Seiten, es mußte ein Ausbau sein. Ein verkleideter Kamin wurde auf beiden Seiten von Regalsystemen aus Holzimitat umrahmt, auf denen dickleibige Bücher standen, die irgendwas mit Technik zu tun hatten. Ein entferntes Lachen drang aus einer Folge von Bewitched herüber, die leise auf einem kleinen Fernseher lief. Das könnte Kabelanschluß bedeuten, was die Auswahl an Straßen verringerte, in denen sie sich befinden konnte. Einen Moment lang faßte sie wieder Mut. Aber dann sah sie, was an die Wände gepinnt war, und ein kleiner Schrei entrang sich ihr.
    Fotos, die aus pornographischen Magazinen gerissen waren;
Szenen, die sie sich nie hätte vorstellen können, nicht einmal in ihren schlimmsten Träumen. Eines zeigte ein Kind, das von einem Tier mißbraucht wurde.
    Sie begann zu zittern.
    Susan! Susan. NEIN, keine Panik. Wenn du durchdrehst, könnte das dein Tod sein. Reiß dich zusammen. Sei unbeteiligt, sei eine Beobachterin. SEI EINE BEOBACHTERIN!
    Aber ihr zuversichtlicher Überlebenswille wurde schwächer; als sie den Kopf hob und nach hinten drehte, konnte sie etwa einen halben Meter entfernt sieben oder acht Bücher auf dem Boden verstreut liegen sehen. Einige waren aufgeschlagen, einige geschlossen, die Titel in mattem Gold geprägt.
    Appleton und Lange’s, sie kniff die Augen zusammen, Appelton und Lange’s Handbuch der chirurgischen Untersuchungstechnik. Daneben: Atlas der Craniofazialen Plastischen Chirurgie, Palliativoperationen bei inoperablen Karzinomen. Stereostatische Brustbiopsie.
    Erneut wurde sie von tiefer Angst ergriffen.
    Sie ließ den Kopf sinken und begann zu schluchzen.
     
    Krishnamurthi hatte einen großen Teil der Obduktion hinter sich gebracht. Vorsichtig löffelte er Flüssigkeiten aus Peaces Bauchhöhle in einen Meßbecher, der auf einem Seziertisch über ihren Beinen stand.
    »In Ordnung, Leute.« Er richtete sich auf und sah sich im Raum um. »Versuchen wir’s heute mal mit Virchow, bloß um nicht aus der Übung zu kommen. Pinzetten, Paula.« Die Assistentin legte ihm Pinzetten auf die Handfläche. Sorgfältig hob er das tropfende kleine Ding aus Jacksons Brusthöhle und legte es auf die Waage. Paula notierte das Gewicht auf der Tafel. Niemand schien von dem Vogel überrascht zu sein. Hartevelds Fall hatte sich herumgesprochen, sie alle wußten, was zu erwarten war.
    »Gut. Also…« Krishnamurthi sah in die Brusthöhle. »Ja, extensive Avulsio unter dem Brustbein, ganz genauso, wie wir es
bei den anderen gesehen haben – jemand soll um Himmels willen die offizielle Bezeichnung nachlesen, damit mir die Wissenschaftler nichts anhaben können…«
    »Avulsio«, fragte Jack von der Empore. »Was heißt Avulsio?«
    »Gewebe, das vom Knochen gerissen ist oder von dem Gewebe, mit dem es natürlicherweise verbunden ist.« Krishnamurthi schob sein Visier hoch und sah ihn an. »Und, Mr. Caffery.«
    »Ja.«
    »Ihre Kollegin, Jane Amedure, hat mir gesagt, daß dieses Opfer nicht am gleichen Ort gefunden wurde wie die anderen.«
    »Das stimmt.«
    »Sie ist nie in das Ödland gebracht worden?«
    »Nein, das hat die letzten zwei Wochen unter Bewachung gestanden. Warum?«
    »Es ist Zementstaub im Haar der Toten, auf ihrem Gesicht, ganz wie bei den anderen. Ich glaube, bei den anderen haben wir angenommen, er stamme von dem Ödland …«
    Caffery runzelte die Stirn. »Gut.« Er drückte leicht die Finger an die Schläfen.
    Die Wohnung in der Halesowen Street.
    Er sah auf. »Die Spurensicherung durchsucht heute nachmittag einen weiteren Wohnort, ich sage ihnen, sie sollen darauf achten.«
    Lieber Gott, was werden sie dort finden?
     
    Susan hörte ihn eintreten und