Des Teufels Plan: Thriller (German Edition)

wohl nicht, wenn ich rauche, oder? « , fragte er und lächelte dann. » Heutzutage ist der Friedhof wirklich so ziemlich der letzte Ort, an dem man noch rauchen darf. Ich wette, bald wird man das Rauchen als Straftat verfolgen. «
    Nightingale steckte sich eine Marlboro an, zog lang daran und goss dann einen Schwall Wein aufs Grab.
    » Ich gehe Anna und die Mädchen bald besuchen « , sagte er. » Tut mir leid, Freund; ich war nicht so oft bei ihnen, wie ich sollte. Es ist einfach … « Er zuckte mit den Schultern und nahm einen Schluck aus der Flasche. » Ich weiß nie, was ich sagen soll, Robbie. Was zum Teufel kann ich schon sagen? Du bist tot, sie sind allein, und du fehlst ihnen wahnsinnig. « Er schüttelte den Kopf und spürte, wie ihm Tränen in die Augen traten. » Du Dummkopf, Robbie. Du Trottel. « Er zog an seiner Zigarette und behielt den Rauch mehrere Sekunden lang tief in der Lunge, bevor er ihn als dichte, graue Wolke in die Luft blies. » Leute werden krank und sterben; so geht es eben zu in der Welt. Leute werden alt und sterben. Flugzeuge stürzen ab. Shit happens. Aber wie zum Teufel hast du es geschafft, dich von einem blöden Taxi überfahren zu lassen, Robbie? Nach rechts schauen, nach links schauen und wieder nach rechts schauen. Wie schwer ist das denn schon? « Er trank, kippte einen Schluck auf den Boden und sah zu, wie die Erde ihn aufsaugte. » Ich wünschte, ich könnte die Zeit zurückdrehen, Robbie. Könnte dir sagen, dass du aufpassen sollst. Aber das ist ja gerade das Gemeine an der Zeit, nicht wahr? Sie läuft nur in eine Richtung. Man kann nicht zurückkehren. Also bist du tot und bleibst tot, und ich muss wieder bei Anna und den Mädchen vorbeischauen und Smalltalk machen. «
    Nightingale legte sich seufzend hintüber ins Gras. Er starrte zu den Wolken am Himmel hinauf und zog wieder gierig an seiner Zigarette.
    » Robbie, falls ich hier nur mit mir selbst rede, gib mir Bescheid, ja? Ich will mich nicht zum Narren machen. « Er blies Rauch zum Himmel hinauf. In der Ferne heulte eine Eule zweimal und verstummte wieder.
    » Ich hatte mich gefragt, ob es vielleicht folgendermaßen funktioniert « , sagte Nightingale leise. » Vielleicht kannst du mich hören, aber ich kann dich nicht hören. Vielleicht ist es eine Einbahnstraße. Deine Seele ist da und sieht mir zu oder tut, was auch immer Seelen tun, und ich stecke hier fest. Ich wünschte nur, ich wüsste mit Sicherheit Bescheid. Das Nicht-Bescheid-Wissen ist das, was einen fertigmacht. Bevor das alles angefangen hat, war ich als Atheist ganz glücklich, oder vielleicht auch als Agnostiker. Nicht, dass mir der Unterschied so richtig klar wäre. Aber inzwischen stehe ich vollkommen auf dem Schlauch, was zum Teufel eigentlich abläuft. « Nightingale setzte sich auf, trank und kippte noch einmal Wein auf das Grab.
    Er blies Rauch über das Grab und lächelte dann wehmütig. » Die Sache ist die: Robbie. Ich weiß, dass du nicht mit mir reden kannst. Andernfalls hättest du es schon längst getan, da bin ich mir sicher. Communication breakdown, ha! Mrs. Steadman zufolge liegt das daran, dass wir nicht alle dieselbe Frequenz verwenden. Aber vielleicht kannst du mich trotzdem hören, oder? Und falls du hier bist und mir zuhörst, kannst du mir vielleicht einen Gefallen tun. « Ein Schluck, dann wischte er sich noch einmal mit dem Ärmel den Mund ab. » Erinnerst du dich an das Mädchen, das in Chelsea Harbour gestorben ist? Sophie Underwood. Sie hat in letzter Zeit versucht, mir etwas zu sagen, und es nicht besonders gut hingekriegt. Sie ist ein Kind, Robbie. Sie war neun, als sie gestorben ist, und ich nehme einmal an, dass Seelen nicht altern, oder? « Nightingale lachte. » Woher sollte ich das wissen? Und woher sollte das überhaupt irgendjemand wissen? Altern, nicht altern … es gibt ja kein Handbuch für den Tod und das, was danach kommt, oder? « Er zeigte mit der Flasche auf die Kirche. » Und die Pfarrer sind auch verdammt noch mal keine Hilfe, oder? Selbst die, die keine Pädophilen sind, flößen einem nicht gerade Vertrauen ein, oder? Und den Leuten an der Spitze scheint es wichtiger zu sein, keine ethnischen Minderheiten zu verärgern, als Gottes Wort zu verbreiten. Glaubt denn wirklich jemand, dass Gott zum Erzbischof von Canterbury spricht? Ich nämlich verdammt noch mal nicht. «
    Er schüttelte den Kopf und zog lange an seiner Zigarette. » Okay, jetzt sage ich dir, was ich von dir will, Robbie. Ich will, dass du