Desperation

völlig plem
plem, Red Ryder. Aber da war noch etwas, das er nicht einfach
abtun konnte, albern hin oder her: diese Figur. Sie war w ie
eine greifbare Präsenz in seinem Kopf, ein Daumen, der unaufhörlich in seiner Gehirnmasse herumstocherte. Er wünschte
sich, er hätte sie nie angesehen. Mehr noch wünschte er sieh,
er hätte sie nie angefaßt.
»Steve? Haben Sie was gehört? Es hätten Schüsse sein können. Da! Schon wieder!«
Der Wind strich heulend um das Gebäude, und draußen fiel
wieder etwas um, so daß sie aufschrien und sich aneinander
festhielten wie Kinder in der Dunkelheit. Das Ding, das
umgefallen war, rutschte polternd über den Boden.
»Ich höre nur den Wind. Was Sie gehört haben, war wahrscheinlich eine schlagende Tür irgendwo. Wenn Sie überhaupt was gehört haben.«
»Es waren mindestens drei, vielleicht keine Schüsse, mehr
Schläge, aber -«
»Könnte auch was gewesen sein, das im Wind herumfliegt.
Kommen Sie, Rehlein, schütteln wir die Schwanzfedern.«
»Nennen Sie mich nicht Rehlein, dann nenne ich Sie nicht
Böckchen«, sagte sie kläglich und sah nicht in das Büro, aus
dem noch das Wasser strömte, als sie an der Tür vorbeikamen.
Steve schon. Das Aquarium war nur noch ein Rechteck mit
nassem Sand und Glasscherben. Die Hand lag auf dem durchnäßten Teppich neben dem Schreibtisch. Sie war auf ihrem
Rücken gelandet. Ein toter Guppy lag auf der Handfläche. Die
Finger schienen Steve beinahe
zuzuwinken - komm rein,
Fremder, hol dir einen Stuhl, mi casa es su casa.
Nein, danke, dachte Steve.
Er hatte die von der unordentlichen Rezeption ins Freie
führende Tür gerade einen Spalt weit aufgemacht, als sie ihm
heftig aus der Hand gerissen wurde. Staub wehte in Schwaden
herein. Die Berge im Westen wurden vollkommen von wehenden Schleiern dunklen Goldes verdeckt - Sand, der in den zehn
letzten hellen Minuten des Tages durch die Luft wirbelte -, aber
er konnte die ersten Sterne am Himmel funkeln sehen. Der
Wind wehte orkanartig, mitunter in heftigen Böen. Ein altes
Holzfaß mit Rostspuren und der Aufschrift ZOOM CHEMTRONICS ABFALLBEHÄLTER rollte über den Parkplatz, an
dem Ryder vorbei und über die Straße. Hinein in die Wüste.
Das Klicker-klicker-klicker der Klammer am Flaggenmast war
noch hektischer geworden, und dann ploppte etwas links von
ihnen zweimal heftig, ein Geräusch wie Schüsse aus einer Pistole mit Schalldämpfer. Cynthia druckte sich an ihn. Steve
drehte sich in die Richtung um, aus der das Geräusch gekommen war, und sah einen großen grünen Container. Vor seinen
Augen hob der Wind den Deckel zur Hälfte und ließ ihn wieder
fallen. Ein erneutes gedämpftes Krachen war zu hören.
»Da haben Sie Ihre Schüsse«, sagte er und mußte schreien,
um sich über den Wind hinweg verständlich zu machen.
»Nun… genauso hat es sich nicht angehört.«
Kojoten heulten in der Nacht, eine ganze Menge, manche
im Westen, von wo ihr Geheul mit dem Wind und dem Sand
zu ihnen getragen wurde, manche im Norden. Aus irgendeinem Grund erinnerte das Geräusch Steve an alte Wochenschau-Filme, in denen Mädchen sich die Lungen aus dem Leib
schrien wegen der Pilzköpfe aus Liverpool. Er und Cynthia
sahen sich an. »Kommen Sie«, sagte er. »Zum Bus. Sofort.«
Sie liefen hin, Arme umeinander geschlungen, Wind im
Rücken. Als sie wieder in der Fahrerkabine saßen, verriegelte
Cynthia die Tür, indem sie den Knopf nachdrücklich mit dem
Handballen nach unten drückte. Steve folgte ihrem Beispiel,
dann ließ er den Motor an. Dessen konstantes Brummen und
das Leuchten des Armaturenbretts, als er die Scheinwerfer
eingeschaltet hatte, beruhigten ihn. Er drehte sich zu Cynthia
hin.
»Nun gut, wohin gehen wir das melden? Austin fällt flach.
Es liegt zu weit westlich und in der Richtung, aus der das Unwetter aufzieht. Wir würden am Straßenrand liegenbleiben
und hoffen, daß wir den verdammten Motor wieder anbekommen, wenn der Sturm vorüber ist. Bleibt Ely, das sind
zwei Stunden Fahrt - länger, wenn uns der Sturm einholt -,
oder das Zentrum von Desperation, bis dahin ist es wahrscheinlich keine Meile mehr.«
»Ely«, sagte sie sofort. »Die Leute, die das getan haben,
könnten hier in der Stadt sein, und ich bezweifle, ob ein paar
lokale Cops oder auch County-Polizisten mit Leuten fertigwerden, die tun können, was wir da drinnen gesehen haben.«
»Die Leute, die das getan haben, könnten auch auf dem
Highway 50 sein«, sagte er. »Vergessen Sie nicht das Wohnmobil und das Motorrad vom Boß.«
»Aber