Deus Ex Machina - Teil 2: Thriller

auch dabei haben.“
    „Wer ist man ? Von was für einer Versammlung redest du denn da?“
    „Sie haben mich, Philip. Sie wollen, dass du -“
    Ihre Stimme wurde abgewürgt.
    „Eva? Eva, was ist los? Bist du noch da?“, brüllte ich. „Eva? Hallo?“
    „Hör auf zu plärren, Kramer“, erklang eine kalte Stimme am anderen Ende der Leitung. Es war die Stimme des Angreifers auf der Promenade. Ich schloss die Augen. Mein Puls raste.
    „Wer ist da? Was wollen Sie?“
    „Deine Zeit ist um, Kramer“, sprach der Unbekannte weiter, ohne auf meine Fragen einzugehen. „Du wirst jetzt das Gebäude verlassen, zum Parkplatz gehen und nach einem schwarzen Transporter Ausschau halten.“
    „Was habt ihr mit Eva gemacht?“ Ich ignorierte den verwirrten Blick der Schwester, die mir gegenüberstand. „Wenn ihr Eva auch nur ein Haar krümmt -!“
    „Solltest du die Bullen rufen“, fuhr die körperlose Stimme mir unbeeindruckt in die Parade, „werden wir uns ein wenig mit ihr vergnügen. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?“
    Meine Hand drohte den Hörer zu zerquetschen.
    „Habe ich mich klar genug ausgedrückt?“
    „Bitte, tut ihr nichts an“, flehte ich leise. „Sie hat nichts mit der Sache -“
    Das Freizeichen erklang. Ich blieb reglos stehen.
    Sie mussten mir gefolgt sein. Natürlich! Sie durften nicht zulassen, dass Micky mir half, ihren Unterschlupf zu finden. Micky war eine Gefahr für die Bruderschaft.
    „Du gottverdammter Idiot!“
    Ich stürmte zurück zu Mickys Zimmer. Die Tür stand offen. Ein flüchtiger Blick reichte, um zu wissen, dass ich zu spät kam. Auf Mickys Gesicht lag ein Kopfkissen.
    Irgendwo schlug eine Tür zu. Die Feuertreppe! Ich wirbelte herum und rannte den Gang entlang zum Notausgang. Unter mir hörte ich Schritte im Treppenhaus. Ich beugte mich über das Geländer und spähte hinab. Sah einen weißen Kittel. Rannte weiter.
    Ein rumpelndes Geräusch ertönte. Der Mörder musste gestolpert sein. Ich kam näher. Konnte seinen rasselnden Atem hören. Er war mir nur noch ein halbes Stockwerk voraus. Als er den Ausgang erreichte, hatte ich ihn fast eingeholt. Er war klein. Er war langsam. Nur noch ein paar Meter. Ich sprang. Riss ihn zu Boden. Wollte ihn auf den Rücken drehen, als jemand mir von hinten einen Lappen auf Mund und Nase presste.
    Das Gesicht von Mickys Mörder verschwamm vor meinen Augen. Und doch war ich mir sicher, es erkannt zu haben.

Das Dante-Ritual
     
    Lohoff verschränkte die Arme vor dem Körper.
    „Kein Gericht der Welt wird diesen Fund als Beweismittel zulassen, Herr Rensing. Sie haben sich gewaltsam Zugang zu meinem Büro verschafft und eine verschlossene Schublade aufgebrochen. Ich werde jetzt meinen Anwalt anrufen, und der wird Ihren Chef informieren. Das kostet Sie Ihre Pension.“
    „Das Risiko nehme ich in Kauf“, entgegnete Rensing. „Vielleicht werden diese Drogen tatsächlich nicht als Beweis zugelassen, aber eines kann ich Ihnen versichern: Stehen Sie erst einmal vor Gericht - und das werden Sie -, dann wird man Sie auch festnageln können. Sie sind ein Mörder, Phil ! Einen Haftbefehl zu bekommen, wird mich nur einen Anruf kosten, und dann wollen wir doch mal sehen, wie es um meine Pension bestellt sein wird.“
    Lohoff schien nicht zu verstehen. Sein Mund öffnete und schloss sich in stetem Wechsel. Seine gerade noch zur Schau gestellte Gelassenheit löste sich in ihre Bestandteile auf. Die Arme hingen herab, die Schultern waren eingefallen.
    „Ich bin kein Mörder“, stammelte er leise. „Ich habe niemandem auch nur ein Haar gekrümmt.“ Er taumelte durch den Raum und ließ sich auf den Besucherstuhl fallen. „Ich habe nichts getan.“
    „Was haben die Drogen in Ihrem Büro verloren?“
    „Was?“ Lohoff war regelrecht weggetreten. „Hören Sie, Herr Rensing, nur weil ich ab und an mal zu einem Aufputschmittel greife, macht mich das noch lange nicht zu einem Mörder.“
    „Woher haben Sie dieses Zeug? Von Pape möchte ich wetten. Wenn Sie nur kreativ sein können, indem Sie sich diesen Mist einschmeißen, haben Sie an einer Universität nichts verloren. Ich werde dafür sorgen, dass Sie nie wieder einen Hörsaal betreten. Haben Sie Drogen an Ihre Studenten weitergegeben?“
    Der junge Dozent zögerte. „Nein, das habe ich nicht.“ Er rieb sich die Schläfen. „Eher andersrum.“
    „Was soll das heißen?“
    „Ich bin erst durch die Studenten in den Genuss gekommen, diese Art Drogen auszuprobieren.“
    „Reden Sie keinen