Die Arena

nannte.
    Der ungefähr eineinhalb Meter lange und einen halben Meter breite Nicht-Lindsay hatte ein sich wiederholendes Rautenmuster in Blau, Rot, Weiß und Braun. Er hatte ihn in Bagdad gekauft, aber ein irakischer Polizist, dem er vertraute, hatte ihm versichert, er stamme aus einer kurdischen Manufaktur. »Sehr alt, sehr schön«, hatte der Polizist gesagt. Er hieß Latif abd al-Khaliq Hassan. Ein guter Kerl. »Sieht Türkei aus, aber nein-nein-nein.« Breites Grinsen. Weiße Zähne. Eine Woche nach diesem Tag im Basar hatte die Kugel eines Heckenschützen Latif abd al-Khaliq Hassan das Gehirn durch den Hinterkopf rausgepustet. »Nix Türkei, Iraker!«
    Der Teppichhändler hatte ein gelbes T-Shirt mit dem Aufdruck DON'T SHOOT ME, I'M ONLY THE PIANO PLAYER getragen. Latif hatte ihm zugehört und dabei genickt. Sie hatten zusammen gelacht. Dann hatte der Händler eine verblüffend amerikanische Abzockergeste gemacht, und die beiden hatten noch lauter gelacht.
    »Worüber habt ihr gelacht?«, hatte Barbie gefragt.
    »Er sagen: Amerikanische Senator hat fünf wie diese gekauft. Lindsay Graham. Fünf Teppich, fünfhundert Dollar. Fünfhundert im Voraus, für Presse. Mehr unter Ladentisch. Aber alle Senatorteppich Fälschung. Ja-ja-ja. Dieser nicht falsch, dieser echt. Ich, Latif Hassan, Ihnen sagen, Barbie. Nicht Lindsay-GrahamTeppich.«
    Latif hatte die Hand hochgereckt, und Barbie hatte sie abgeklatscht. Das war ein guter Tag gewesen. Heiß, aber gut. Er hatte den Teppich für zweihundert US-Dollar und einen Multiregion-DVD-Player von Coby gekauft. Der Nicht-Lindsay war sein einziges Souvenir aus dem Irak, und er trat niemals darauf. Er ging immer um ihn herum. Er hatte ihn hier zurücklassen wollen, wenn er The Mill verließ - vermutlich hatte er im Innersten gehofft, so den Irak hinter sich lassen zu können, aber das war wenig wahrscheinlich. Man war, wohin immer man ging. Die große Zen-Wahrheit dieses Zeitalters.
    Er trat nie darauf, in diesem Punkt war er abergläubisch, sondern ging immer darum herum, als könnte das Betreten des Teppichs irgendeinen Computer in Washington aktivieren, und er würde sich in Bagdad oder im beschissenen Falludscha wiederfinden. Aber irgendjemand hatte ihn betreten, denn Nicht-Lindsay war zerzaust. Zerknittert. Und lag etwas schief. Er hatte perfekt gerade dagelegen, als Barbie heute Morgen, vor tausend Jahren, die Wohnung verlassen hatte.
    Er ging ins Schlafzimmer. Die Tagesdecke war glatt wie immer, aber das Gefühl, hier sei jemand gewesen, war ebenso stark. War es ein Hauch von Schweißgeruch?
    Irgendwelche übersinnlichen Schwingungen?
    Barbie konnte es nicht sagen, aber es war ihm auch egal. Er trat an die Kommode, zog die obere Schublade auf und sah auf einen Blick, dass die extra ausgebleichten Jeans, die oben auf dem Stapel gelegen hatten, jetzt unten lagen. Und seine Khakishorts, die er mit dem Reißverschluss nach oben hineingelegt hatte, lagen jetzt auf dem Reißverschluss.
    Er nahm sich sofort die mittlere Schublade mit den Socken vor. Er brauchte keine fünf Sekunden, um sich zu vergewissern, dass seine Erkennungsmarken verschwunden waren, was ihn nicht überraschte. Nein, das überraschte ihn ganz und gar nicht.
    Er schnappte sich sein Prepaid- Handy, das er ebenfalls hatte zurücklassen wollen, und ging zurück ins Wohnzimmer. Auf einem Tischchen neben der Tür lag das kombinierte Tarker's/Chester'sTelefonbuch, ein so dünnes Heftchen, dass es fast als Broschüre durchging. Er machte sich auf die Suche nach der Nummer, die er brauchte, rechnete aber nicht wirklich damit, sie zu finden; Polizeichefs ließen ihre Privatnummer im Allgemeinen nicht ins Telefonbuch setzen.
    In Kleinstädten schienen sie es jedoch zu tun. Zumindest dieser eine hatte es getan, auch wenn der Eintrag diskret war:
    H. und B. Perkins, 28 Morin Street. Obwohl nach Mitternacht, tippte Barbie die Nummer, ohne zu zögern, ein. Er konnte es sich nicht leisten, zu warten. Er hatte den Verdacht, dass ihm nur noch sehr wenig Zeit blieb.
     
    4
     
    Ihr Telefon tschilpte. Bestimmt Howie, der anrief, um zu sagen, dass er erst spät heimkommt, sie soll einfach absperren und ins Bett gehen ...
    Dann stürzte es wieder auf sie herab wie die unangenehmen Geschenke, die von einer giftigen Pifiata herabregneten: die Erkenntnis, dass Howie tot war. Sie wusste nicht, wer das sein konnte, der sie um - sie sah auf ihre Uhr - zwanzig Minuten nach Mitternacht anrief, aber es war nicht Howie.
    Sie zuckte zusammen,