Die Enden der Parabel

Kampfhahn, auf Bladdery zu, zerfetzt ihm mit einem hoch angesetzten Hieb, den der Kommandotruppler mit einer Terz zu parieren versucht, das Hemd und reißt eine blutende Wunde. Als er sich wieder zurückziehen will, hat der gewitzte Bladdery scheint's seinen Kampfstiefel auf den Halbschuh des Amerikaners gestellt, ihn festnagelnd, wo er steht.
    Promoter Bodine und seine beiden Kombattanten sind einsame Kristalle der Geistesgegenwart in dieser giftig-grauen Menge: gut die Hälfte der Versammelten lagert in den Ausläufern der Bewußtlosigkeitshügel, und die übrigen haben keinen allzu klaren Schimmer, was hier eigentlich los ist. Einige glauben, daß Purfle und Bladdery wirklich wütend aufeinander sind. Andere haben das Gefühl, daß es mehr komisch gemeint ist, und lachen daher an den unpassendsten Stellen. Ab und zu tauchen vereinzelte Knopfaugen zwischen den nächtlichen Decksaufbauten der Kriegsschiffe auf und glotzen, glotzen ...
    Purfle und Bladdery haben simultane Hiebe ausgeführt und sich corps a corps mit einem Schaben und Klirren der Gabeln und hart angespannten Ellenbogen ineinander verkeilt. Was weiter wird, hängt von des dürren Purfle Talent für Tricks ab, da Bladdery willens und fähig scheint, diese Position für den Rest der Nacht beizubehalten.
    "Der Raketenmensch ist hier", Krypton zerrt an Bodines feuchtem, verkrumpeltem Kragen, "in einem Schweineanzug." "Jetzt doch nicht, Mann! Du kommst im falschen... eh -" "Aber die Bullen sind hinter ihm her, Bodine, wo können wir ihn verstecken?" "Mir gleich. Kann doch nur irgendein Arschloch sein, ein Schwindler. Rocketman würde bestimmt nicht hier auftauchen." Purfle reißt seine Austerngabel-Hand jäh zurück, lehnt sich zur Seite, dreht seine Waffe, damit ihre Zinken mit denen von Bladderys Gabel verhakt bleiben, bringt den Kommandotruppler lange genug aus dem Gleichgewicht, um seinen Fuß wieder frei zu kriegen, enthakt sodann geschickt die Gabeln und tänzelt davon. Bladdery faßt wieder Tritt und macht sich schwerfällig an die Verfolgung, paradiert mit einer Reihe von kurzen Geraden, wechselt die Gabel in die andere Hand, überrascht Purfle mit einem Hieb, der den Hals des Seemanns ankratzt, die Schlagader zwar verfehlt, aber knapp. Blut strömt über den weißen Jumper, schwarz im Licht der Bogenlampen. Schweiß und kalte Schatten liegen dunkel in den Achselhöhlen der Männer. Purfle, tollkühn vom Schmerz, fliegt hektisch gegen Bladdery an, ein Gewitter aus ungezieltem, wildem Stoßen und Hacken, das Bladdery, fast ohne Beinarbeit, mit den wiegenden Bewegungen eines großen, selbstbewußt gewordenen Puddings pariert. Schließlich kriegt er die gegnerische Gabelhand beim Gelenk zu packen, wirbelt Purfle herum wie ein Mädchen beim Jitterbug, hat ihn jetzt frontal vor sich und schlitzt mit der Schneidekante der Austerngabel von unten her mitten in seinen Adamsapfel, bereit, ihn in zwei Hälften zu durchtrennen. Er hält inne, blickt sich um, keucht und schwitzt, sucht nach irgendeiner Autorität, die ihm das Daumensignal gibt, was er tun soll.
    Nichts: nur Schlafen, Kotzen, Zittern, ein geisterhafter, blumiger Duft nach Äthanol, ein gediegener Bodine, sein Geld zählend. Keiner, der wirklich zusieht. Da fällt Purfle und Bladdery, beiden zugleich, die aufeinander abgestimmt sind über die Messerschneide dieser Austerngabel und die minimale Bewegung, die ihr fehlt, um ihre gemeinsame Welt mit Tod anzufüllen, etwas ein: daß hier kein Mensch von Kämpfen bis zum Ende gesprochen hat, stimmt's ? Daß jeder von ihnen seinen Teil an der Börse erhalten wird, egal wer gewinnt, und daß es folglich die vernünftigste Lösung ist, auf der Stelle abzubrechen, sich von Bodine auszahlen zu lassen und anschließend Jod und Verbandszeug zu holen. Und dennoch verharren sie in ihrer Umarmung, lauschen den romantischen Melodien, die der Tod in aller Macht und Verführung für sie summt, mit denen er sie als lauwarme kleine Wichte verspottet ...bis hierher und nicht weiter, ist es das? Und so etwas nennt ihr Leben? Ein MP-Wagen - Martinshorn, Sirene, Blaulicht, alles an -nähert sich dem Pier. Widerstrebend entspannen Purfle und Bladdery, lassen seufzend die Luft aus ihren aufgeblasenen Bak-ken, trennen sich. Bodine, aus drei Metern Entfernung, schleudert ein dickes Bündel Besatzungsgeld über die Köpfe der erwachenden Menge, welches der Kommandosoldat auffängt, durch die Finger laufen läßt und teilt wie einen Packen Karten und zur Hälfte einem Purfle