Die Erfindung des Jazz im Donbass

verebbte.
    Für einen Moment trat Stille ein. Dann überflutete mich lautes Brüllen – die Freunde sahen sich an und konnten sich offensichtlich gar nicht beruhigen über meine Verwirrung.
    – Harry! – schrie Gogi der Rechtgläubige. – Drug! Freind! Du fragst Sachen!
    – Also du fragst Sachen, Hera! – fielen die Gebrüder Ballerlajeschnykow ein und ließen sich auf die ausgeleierten Sitze fallen. – Du fragst Sachen, Brüderchen!
     
    Auch die anderen lärmten herum, klopften mir auf den Rücken, Sascha Python verschluckte sich fast an seiner Camel, Sirjoscha der Vergewaltiger heulte vor Lachen und presste sich an die Brust von Wasja Negativnik. Schora Schisser lachte und zeigte mit dem Finger auf mich, Karpo Scharpo lachte und wedelte mit seiner Kreissäge in der Luft herum, um seine Kampfeslust zu demonstrieren. Da trat der Versehrte von hinten an mich heran und legte mir die Hand auf die Schulter. Alle verstummten.
    – Was für ein Tag ist heute, Hermann? – fragte er. Jemand gluckste vor Lachen, fing sich aber eine Kopfnuss und verstummte.
    – Sonntag, – antwortete ich ohne zu verstehen, worauf er hinauswollte.
    – Richtig, Hermann, – sagte der Versehrte, – korrekt. Also ist heute was? – fragte er und sah die anderen an.
    – EIN SPIEL ! – stießen sie wie ein Mann aus, und wieder erhob sich freudiger Lärm.
    – Kapiert? – fragte mich der Versehrte.
    – Kapiert. – Ich kapierte gar nichts. – Ich dachte, ihr würdet längst nicht mehr spielen.
    – Eigentlich spielen wir auch nicht, – sagte der Versehrte, – aber heute ist ein ganz besonderer Tag. Heute SPIELEN wir. Mehr noch – heute spielen wir gegen die GASLER !
    Und wieder brach der ganze Haufen in erregtes Gebrüll aus.
    – Los, Kumpel, – der Versehrte stieß mich in die Rippen, – setz dich auf deinen Platz. Heute wirst du gebraucht.
    Ich durchquerte den Bus, fand einen freien Platz, setzte mich und sah mich um. Inzwischen hatte sich der Bus in Bewegung gesetzt, der Fahrer fuhr Schlangenlinien, um den Löchern im Asphalt auszuweichen; schließlich erreichte er die Landstraße und bremste.
    – Hey, Väterchen! – schrie Wasja Negativnik in Richtung Fahrer. – Los, mach Musik an!
    – Los, Väterchen! – stimmten die Ballerlajeschnykows ein. – Musik!
    – Los, Schätzchen! – brüllte es Gogi ihnen nach. – Musik!
    Auch der Rest der Mannschaft begann zu brüllen und Musik zu fordern, und als sich der Fahrer genervt umdrehte, bewarfen sie ihn mit alten, zerrissenen Trikots und vom Schweiß brüchigen Stutzen, bis es dem Fahrer zu viel wurde und er die volle Dröhnung irgend eines AC / DC der frühen Achtziger anwarf, Back in Black, zurück ins Nichts, durch Tod zur Geburt, näher an Gott und Teufel – zum Mitsingen. Der Ikarus setzte sich ruckartig in Bewegung, die Spieler fielen in ihre Sitze zurück, befreiten sich von ihren gestreiften Seemannsshirts und Pullovern, zogen aus großen Sporttaschen Trikots mit selbst gemalten Nummern auf dem Rücken, suchten in den Tüten schwarze Fußballshorts, Binden und Schienbeinschützer, ihre ganze Rüstung, sie zogen sich in diesem Halbdunkel um, taumelten in die Sitze, und schlugen sich die Köpfe an, wenn der Bus in ein neues Schlagloch rumpelte.
    – Hey, und Harry? – rief plötzlich einer der Ballerlajeschnykows, der jüngere, Rawsan.
    – Genau, und Harry? – Sie erinnerten sich meiner und begannen wieder, in den Taschen zu wühlen.
    Schora Schisser warf mir ein Trikot zu, feucht wie die Bettwäsche im Schlafwagen. Und Andrjucha Michael Jackson zog die Shorts aus, unter denen er noch ein Paar trug, genau die gleichen, und gab sie mir, als müsse er sich vom Liebsten trennen, was er besaß. Und Sascha Python blinkerte mit seinem einen Auge, holte neue Stulpen hervor und warf sie mir zu. Los, Harry, riefen sie, zieh dich an, heute ficken wir die Gasler, wir ficken sie kaputt! Ich zog meine Panzerfahrertracht aus und schlüpfte in die Sportsachen. Das Trikot war zu groß, in den Shorts glich ich einem Soldaten in der Grundausbildung, aber das waren Kleinigkeiten. Irgendetwas fehlte. Ich fühlte, dass ich nicht bereit war für das Spiel, und schaute vergeblich unter dem Sitz nach, als wäre die Antwort auf meine Frage dort zu finden.
    – Leute! – schrie Rawsan. – Er ist ja barfuß!
    – Ja fick dich ins Knie! – stimmten ihm die anderen zu. – Wirklich! Her mit den Fußballschuhen! Gib ihm doch jemand Schuhe! – flehten sie sich gegenseitig an.
    Aber keiner