Die fernen Tage der Liebe

Überziehungskredit zu fragen. Das war ihr noch nicht einmal in den Sinn gekommen, wenn sie die Hotelrechnungen oder
     Mahlzeiten bezahlt hatte.
    »Hast du … besser gesagt, hat dein Großvater … vielleicht noch eine andere Karte?«
    April war ganz heiß. Ihre Augen brannten. Warum konnte dieser Kerl eigentlich immer nur sticheln? Was hatte sie ihm denn getan?
     War doch nicht ihre Schuld, dass er ein Loser war und in diesem Loser-Job festhing.
    »Gibt es ein Problem?«
    Die Augen ihres Großvaters waren klar und auf den Schalterbeamten geheftet. Er stand ganz aufrecht. Abgesehen von dem getrockneten
     Blut und der Prellung auf seiner Stirn, die von Minute zu Minute größer und bläulicher wurde, wie April jetzt feststellte,
     machte er einen tadellosen Eindruck. Er hatte alles im Griff.
    »Nein, Grandpa«, sagte April. »Geh bitte zurück und setz dich wieder hin. Ich will nur …«
    »Wo liegt das Problem?«, fragte ihr Großvater, der immer noch den Schalterbeamten fixierte. April registrierte ein leichtes
     Anschwellen der Stimme. Der Mann am Schalter war gut beraten, ihm jetzt nicht mit einer Klugscheißer-Antwort zu kommen, sonst
     wurde ihr Großvater womöglich wieder zum GI.
    »Ich versuche gerade, Ihre Fahrkarten umzutauschen, aber Ihre Kreditkarte wurde nicht akzeptiert.«
    »Umtauschen? Wieso umtauschen?«
    »Die junge Dame möchte die Fahrkarten gegen welche nach Ohio umtauschen. Ich habe versucht …«
    April zuckte zusammen, als ihr Großvater sich zu ihr umwandte. Sie versuchte etwas zu sagen, aber ihr Mund war staubtrocken.
    »Hast du noch die Karten nach Seattle?«, fragte er April.
    April nickte. Sie hoffte, der Schalterbeamte würde ihren Großvater nicht berichtigen. »Grandpa, ich glaube, wir müssen …«
    »Auf keinen Fall«, unterbrach er sie. »Wer bist du denn? Moses? Den ganzen Weg zurückgelegt und dann doch nicht ins gelobte
     Land kommen, gottverdammt?
    April meinte zu hören, wie der Schalterbeamte nach Luft schnappte.
    »Meine Enkeltochter ist keine, die aufgibt.«
    »Grandpa, es geht nicht um mich. Es geht um …«
    »Es geht ums Aufgeben, um sonst gar nichts. Und aufgeben wirst du nicht, hast du mich verstanden? Das erlaube ich nicht.«
    An seinen Augen konnte April ablesen, dass er gar nicht mit ihr sprach. Sie wusste nicht, welchen seiner Söhne oder vielleicht
     auch seine Mutter oder irgendeinen Kumpel aus dem Krieg er meinte, aber jedenfalls nicht sie.
    »Ist ja schon gut, Grandpa. Ist ja schon gut.«
    Den ganzen Weg zurück zu ihren Sitzen redete er weiter. Aber wenigstens brüllte er nicht. Die Frau mit den Kindern glotzte
     herüber. April ignorierte sie.
    »Man kommt nicht durchs Leben, wenn man etwas nicht tut, obwohl man weiß, dass man es tun sollte. Als ich erfuhr, dass ich
     eingezogen wurde, wusste ich, dass ich mich zur Offizierslaufbahn melden sollte. Aber ich habe es nicht gemacht. Ich dachte,
     dazu tauge ich nicht, obwohl ich wusste, dass ich dazu taugte. Und was ist passiert? Hab mir in den verfluchten Schützengräben
     den Arsch abgefroren.«
    Seine Ausdrücke wurden immer derber, und die Mutter grinste, aber April war es peinlich. Sie musste ihn irgendwie ablenken.
    »Grandpa, warum ist es so wichtig, dass alle drei kommen?«, fragte sie und wusste selbst nicht, wie sie auf diese Frage gekommen
     war. »Du weißt ja, dass du manchmal redest, ohne es zu merken, und da hast du gesagt, alle drei sollen kommen. Wohin denn?
     Und wer? Meinst du meine Mom und Onkel Mike und Onkel Nick?«
    Er schien die Frage nicht zu verstehen. Aber dann nickte er.
    »Warum ist das so wichtig, Grandpa?«
    Es dauerte eine ganze Weile, bis er antwortete.
    »Du bist ja kein kleines Kind mehr. Wahrscheinlich ist dir schon aufgefallen, dass deine Mutter und ihre Brüder keinen nennenswerten
     Kontakt zueinander haben. Ich dachte immer, das sei verdammt noch mal ihre eigene Schuld. Aber dann kam ich allmählich auf
     den Gedanken, dass es vielleicht doch an mir lag. Ein Missverständnis. Etwas, von dem sie glauben, ich hätte es ihrer Mutter
     angetan.«
    »Hast du sie geschlagen?«
    Er machte ein Gesicht, als hätte sie ihn in den Unterleib getreten.
    »Ob ich sie
geschlagen
habe?«
    Jetzt habe ich ihn so auf die Palme gebracht, dachte April, dass er mir gleich eine runterhaut. Aber ihr Großvater machte
     keine Anstalten. Er wurde nur lauter.
    »Ich hätte ihr nie auch nur ein Haar gekrümmt! Ich hätte nie etwas tun können, was ihr ein Leid zugefügt hätte. Und genau
     dadurch