Die Frauen

den Kaminen. Über ihnen schlug eine Krähe heftig mit den Flügeln, die dabei quietschten wie ungeölte Scharniere.
    Frank ging voraus. Er trug eine Lederhose und einen Tirolerhut, und das lange Ende seines Schals schwang im Rhythmus seiner wiegenden Schultern hin und her. Er war so aufgekratzt, dass er sich durch eine Schneewehe kämpfte, um einen der großen Eiszapfen abzubrechen, die von den Traufen hingen, und ihn sich wie ein Gewehr über die Schulter zu legen.
    Vorsichtig, seitwärts, gingen sie die vereiste Zufahrt hinunter. Die blasse Sonnenscheibe versank hinter den Bäumen in ihrem Rücken, und vor ihnen lag der Fluss. Sie überquerten die Straße und folgten einem schmalen Pfad. Die vom Wind geformten Schneewehen ließen alles unberührt und vollkommen erscheinen. Sie atmete den Duft der Kiefern, sah, wie sie, Wachposten gleich, am Fluss aufgereiht standen, knorrig und lebendig, in dieser monochromen Welt aller Farbe verlustig gegangen, und spürte reine Freude in sich aufwallen. Dies war genau das Leben, das sie sich vorgestellt hatte: Arbeit und Spiel vereint, Autarkie, das Erlebnis der freien Natur, Ellen Key, Frank. Es war vollkommen. Es war das Ideal einer jeden Frau. Jede Frau sollte sich fühlen wie sie.
    Sie hielt einen Augenblick inne, lehnte sich an einen Baum und schüttelte den Schnee von den Stiefeln. Am liebsten hätte sie ihre Freude laut hinausgeschrien. Frank blieb stehen, drehte sich zu ihr um und rief: »Alles in Ordnung? Bist du schon außer Atem?« Er war ein Bild, ein gerahmtes Bild, und wo war die Kamera, die es festhielt?
    »Nein«, sagte sie, »kein bisschen. Im Gegenteil: Ich kann es kaum erwarten, auf dem Eis zu stehen und dich zu einem Wettrennen herauszufordern - zweimal um die Eisbahn. Und es soll uns keiner in die Quere kommen, egal, ob Mann oder Frau.« Ihr Blut sang. Ihr Blick sprang zu ihm.
    »Topp«, sagte er, und da war auch sein Grinsen. »Die Wette gilt. Der Sieger - und ich muss leider sagen, dass ich das sein werde - bekommt von der Verliererin eine Rückenmassage. Einverstanden?«
    O ja, ja: Selbst wenn sie verlor, war das keine Niederlage. »Einverstanden«, sagte sie und lachte siegesgewiss.
    Als sie den Hang hinunter und zwischen den Bäumen hindurch zum Ufer gingen, sah sie die Schlittschuhläufer auf dem Fluss, dunkle Silhouetten, die einzeln oder zu zweit dahinglitten. Ihre Rufe schallten über das Eis. Am gegenüberliegenden Ufer brannte ein großes Feuer, um das Familien mit Wiener Würstchen, Limonade und Flaschen, die etwas Stärkeres enthielten, herumstanden. In der Mitte der von Schnee befreiten Bahn rannte ein Irish Setter bellend im Kreis herum, während zwei Jungen an ihm vorbeisausten, wieder umkehrten und ihn neckten, damit er sie verfolgte. Es war eine Szene wie von Brueghel. Oder vielleicht von Currier und Ives. Sie zog gerade ihre Schlittschuhe an, als ein schwarzhaariger Mann mit buschigen schwarzen Augenbrauen, einem dicken, selbstgestrickten Pullover und geflickter Hose dicht am Ufer vorbeifuhr, ihr etwas Unverständliches zuknurrte und wieder davonglitt. Was hatte er gesagt? Und wer war er eigentlich?
    Frank war links von ihr, eifrig wie ein Kind. Er hatte den Zwischenfall gar nicht bemerkt und stand mit einem Fuß schon auf dem Eis, jetzt auch mit dem anderen, und dann glitt er an ihr vorbei und rief: »Na komm, komm doch, worauf wartest du?« Und dann stand auch sie, noch unsicher, auf den Schlittschuhen. Er nahm ihre Hand, der Wind blies ihr ins Gesicht, und sie glitten zwischen den anderen hindurch - eine Runde um die Bahn. Und dann verstand sie - oder nein: Man gab es ihr zu verstehen. Die Leute - einige von ihnen kannte sie - fuhren einzeln und in Gruppen zum anderen Ufer, hockten sich in den zertrampelten Schnee, zogen die Schlittschuhe aus und stiegen die Böschung hinauf zur Straße. Sie gingen allesamt fort. Kehrten ihnen den Rücken. Straften sie mit Missachtung. Und dann, als sich auf Franks Gesicht abzeichnete, dass auch er zu begreifen begann, kam der schwarzhaarige Mann abermals auf sie zugeglitten und sagte, diesmal laut und deutlich: »Sie sollten sich schämen.«
    »Schämen? Für was?« rief Frank, doch der Mann fuhr einen Bogen und entfernte sich, nur um gleich darauf mit hohem Tempo wieder auf sie zuzufahren, so schnell, dass sie fürchtete, er wolle sie umstoßen - sie hob schon abwehrend die Hände -, doch er bremste im allerletzten Augenblick, so dass Eiskristalle hoch aufstoben. »Gehen Sie dahin zurück, woher Sie