Die Maske des Alien

Röst­ga­beln und Schla­cken­feu­ern in klei­nen, schwar­zen Ge­fäßen. Die Ver­sor­gung der Feu­er, das Put­zen und das Auf­räu­men wur­den vom Ho­tel aus­ge­führt, aber ei­ne Auf­sicht gab es nicht. In al­ten Zei­ten be­deu­te­te der Zu­gang zu ei­nem Com­mu­nal das Le­ben selbst, Schutz vor dem bren­nen­den Stern. Jo­a­ne führ­te ihn zu ei­nem Tisch, setz­te sich und sag­te: „Ich muß die Ar­beit in der Kü­che be­auf­sich­ti­gen, aber zwi­schen­durch kön­nen wir uns un­ter­hal­ten. Wollt Ihr et­was es­sen?“ Skal­lon nick­te. „Was be­vor­zugt Ihr?“
    Er be­schrieb ei­ne al­vea­ni­sche Mahl­zeit aus dem Ge­dächt­nis. Bei ein oder zwei Ge­rich­ten run­zel­te sie die Stirn und be­merk­te, sie sei­en sehr alt, aber sie wol­le se­hen. Sie ver­schwand für einen Mo­ment, und Skal­lon be­lausch­te die Ge­sprä­che an den na­hen Ti­schen. Ei­ne Grup­pe von Frau­en brü­te­te über dem Schick­sal ei­nes Ver­wand­ten, den die Seu­chen in Ar­mut und Wahn­sinn ge­trie­ben hat­ten, der nur noch Ge­mü­se­ab­fäl­le es­sen konn­te und Un­ter­wä­sche aus Zei­tungs­pa­pier trug, und der sich aus ei­nem Ge­trei­de­sack Ho­sen mach­te, weil er sei­ne Ge­wän­der fort­ge­ge­ben hat­te.
    Skal­lon hör­te einen zir­pen­den Ton und fand auch gleich sei­nen Ur­sprung: ein Sing­vo­gel in ei­nem win­zi­gen Plas­tik­kä­fig, blind. Er er­in­ner­te sich dar­an, daß man vor ein paar Jahr­hun­der­ten in Ka­lic aus­ge­dehn­ten Berg­bau ge­trie­ben hat­te, bis sich her­aus­stell­te, daß die Re­gi­on mit zahl­lo­sen Gift­ga­sein­schlüs­sen durch­setzt war. Selbst jetzt noch ris­sen ge­le­gent­lich Spal­ten auf, und die Com­mu­nals, tief un­ter der Er­de, wa­ren dann zu­erst be­trof­fen. Der Vo­gel war emp­find­lich. Er wür­de ster­ben, ehe die Men­schen das Be­wußt­sein ver­lo­ren.
    In man­cher Hin­sicht wirk­te Al­vea wie die Er­de, und dann wie­der war es hier völ­lig an­ders. In der Erd­krus­te gab es längst kei­ne Bo­den­schät­ze mehr; Skal­lon war si­cher, daß man auf der Er­de in­zwi­schen so­gar ein töd­li­ches Gas ir­gend­wie nutz­bar ge­macht hät­te.
    Kish er­schi­en; er klopf­te den Gäs­ten auf die Schul­ter und mach­te die ri­tu­el­len Hand­be­we­gun­gen des Will­kom­mens. Er be­grüß­te Skal­lon oh­ne über­trie­be­nes Thea­ter und ent­fern­te sich ab­rupt, als Jo­a­ne her­ein­kam. „Der ers­te Gang“, sag­te sie und setz­te ei­ne Plat­te mit röt­li­chem, kräu­ter­ge­würz­tem Fleisch vor ihn auf den Tisch.
    „Warum ist Kish weg­ge­gan­gen?“
    „Er über­läßt mich mei­nem Le­ben“, mur­mel­te sie schlicht und setz­te sich zu ihm.
    „Ihr ver­spürt kei­ner­lei Be­schrän­kung?“
    „Wo­durch?“
    „Durch Eu­re Rol­le. Gut, Ihr seid mit ei­nem Gast­wirt ver­hei­ra­tet. Aber dar­an seid Ihr nicht für den Rest Eu­res Le­bens ge­ket­tet.“
    „Es ist mein Platz.“
    „Bis zu Eu­rem Tod?“ Skal­lon hör­te auf, an sei­nem Fleisch her­um­zu­schnei­den; es war un­er­war­tet dick und schwer. „Ihr glaubt, daß Ihr ir­gend­wann …“ – er such­te nach dem rich­ti­gen Aus­druck – „… al­les und je­der sein wer­det, nicht wahr?“
    „Das ist be­wie­sen.“
    „Gom­mer­sets Vier­hun­dert.“
    „Ja, und auch durch die For­schung seit­her. For­schung, die hier auf Al­vea durch­ge­führt wur­de. Aber si­cher wißt und ver­steht Ihr das. Sonst wür­det Ihr Al­vea nicht so emp­fin­den, wie Ihr es tut.“
    „Oh. Ja.“ Skal­lon wuß­te nicht, wie er ihr sa­gen soll­te, daß er all das kann­te, aber daß auf der Er­de nie­mand mehr dar­an glaub­te. „Ihr habt teil an dem … hm … ab­so­lu­ten Mo­nis­mus.“
    „Wir zie­hen die Be­zeich­nung Non­dua­lis­mus vor, da­mit auch die Erd­ler es ver­ste­hen.“
    „Das im­pli­ziert so et­was wie ein … nun, ein zy­kli­sches Uni­ver­sum.“
    „Das tut es. Viel­leicht.“ Sie lä­chel­te. „Man wird es spä­ter ver­ste­hen.“
    Skal­lon hieb an­ge­le­gent­lich in sein Fleisch. Ei­ne Sau­ce wur­de ser­viert, und er schau­fel­te sie auf sei­nen Tel­ler. Sie schmeck­te ent­fernt nach Gran­n­et­nüs­sen. Er woll­te Jo­a­ne nicht sa­gen, daß Gom­mer­sets Da­ten schon vor mehr als