Die Radleys

weggeblasen und er fühlt sich wach.
    Wacher denn je.
    Als ob er hundert Jahre geschlafen hätte.
    Er setzt die Flasche ab und sieht im Spiegel zu, wie die
     pinkfarbenen Flecken verschwinden, zusammen mit den müden grauen Schatten unter
     seinen Augen.
    Wenn du fliegen willst, kann sie das für dich
     tun.
    Schwerkraft ist auch nur ein Gesetz, das man brechen kann.
    Bevor es ihm bewusst wird, hebt er ab, schwebt über seinem
     Bett und dem Handbuch für Abstinenzler, das auf seinem Nachttisch liegt.
    Und er lacht, krümmt sich vor Lachen oben in der Luft. Er
     kann die Lachsalven nicht aufhalten, die aus ihm herauspurzeln, als ob sein
     bisheriges Leben ein einziger Witz gewesen und er jetzt endlich bei der Pointe
     angekommen wäre.
    Ab sofort wird er kein Witz mehr sein.
Er ist nicht Robin Rotkehlchen.
Er ist Rowan Radley.
Und er kann alles
     schaffen.

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    Halten Sie Ihre Fantasie im Zaum. Verlieren Sie sich nicht in gefährlichen Tagträumen. Sitzen Sie nicht herum und sinnieren über ein Leben, das Sie nicht leben. Werden Sie aktiv. Trainieren Sie Ihren Körper. Strengen Sie sich an. Beantworten Sie Ihre E-Mails. Füllen Sie Ihren Kalender mit harmlosen gesellschaftlichen Verpflichtungen. Wer handelt, muss keine Luftschlösser bauen. Und wenn wir uns Luftschlösser bauen, ist es so, als säßen wir in einem Auto, das auf die Klippen zurast.
    Handbuch für Abstinenzler
(Zweite Ausgabe), S. 83

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    MISTER POLIZEI-ENZYKLOPÄDIE
    York. Hauptquartier der Polizei von North Yorkshire. Detective Superintendent Geoff Hodge sitzt im Büro und ärgert sich, weil er nicht genug gefrühstückt hat. Natürlich weiß er, dass ihm ein paar Pfund weniger nicht schaden würden, und er weiß auch, dass sich Denise um seinen Cholesterinspiegel und alles Mögliche Sorgen macht, aber eine Schüssel Früchtemüsli mit fettarmer Milch und eine mickrige kleine Mandarine bringen kein Rad zum Laufen. Sogar Erdnussbutter hat sie ihm inzwischen verboten.
    Erdnussbutter!
    »Zu salzig, und außerdem ist Palmöl drin«, hatte sie ihm erklärt.
    Durch ihre Weightwatcher-Gruppe kannte sich Denise mit Palmöl bestens aus. Wenn man Denise zuhört, könnte man glauben, Palmöl wäre schlimmer als Crack.
    Und jetzt starrt er diese beiden untauglichen Streifenbeamten an und wünscht sich, er hätte Denise einfach ignoriert. Dabei kann man Denise natürlich gar nicht ignorieren.
    »Ihr wollt mir also erzählen, ihr hättet Clara Radley befragt, euch aber nichts aufgeschrieben?«
    »Wir waren dort und sie … hat unsere Fragen zufriedenstellend beantwortet«, sagt PC Langford.
    Heutzutage reden sie alle so, denkt Geoff. Die kommen alle vom Schulungskurs in Wildfell Hall und reden wie kleine Computer.
    »Zufriedenstellend beantwortet?«, schnaubt Geoff verächtlich. »Verfluchte Kacke, Herzchen, sie ist die wichtigste Zeugin, und ihr solltet mit ihr reden!«
    Die beiden Beamten ducken sich unter dem Klang seiner Stimme. Vielleicht, denkt er, könnte ich meine Wut besser im Zaum halten, wenn ich ein bisschen Palmöl zum Frühstück gekriegt hätte. Also gut, drei Pasteten mit Käse und Zwiebeln zum Mittag sollten das wieder richten.
    »Nun denn«, sagt er und wendet sich Henshaw zu, noch so ein nutzloser Cockerspaniel, dem sie die Eier abgeschnitten haben, wie sich Geoff insgeheim denkt.
    »Auf geht’s Patachon. Du bist dran.«
    »Es ist einfach nichts dabei herausgekommen. Und ich schätze, wir sind nicht so hart drangegangen, weil es bloß eine Routineangelegenheit war. Sie wissen ja, täglich verschwinden zwei …«
    »Das reicht, Mister Polizei-Enzyklopädie, nach den Statistiken habe ich nicht gefragt. Und das hier sieht jetzt nicht mehr so ganz nach Routine aus, das kann ich Ihnen versichern.«
    »Warum?«, fragt PC Langford. »Was ist passiert?«
    »Die Leiche des Jungen. Die ist passiert. Angeschwemmt worden, genauer gesagt, am Ufer der Scheiß-Nordsee. Kam gerade ein Anruf aus East Yorkshire rein. Man hat ihn bei Ravenscar auf ein paar Felsen gefunden. Es ist der Junge, Stuart Harper. Ist ziemlich zugerichtet worden.«
    »Ach du Scheiße«, sagen beide Beamte gleichzeitig.
    »Genau«, sagt Geoff. »Ach du grüne Scheiße.«

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    KONTROLLE
    Rowan hat den größten Teil der Nacht am Gedicht für Eve geschrieben, an dem er seit Wochen unter großen Mühen arbeitet. Aus »Eve, eine Ode an das Wunder des Lebens und der Schönheit« ist eine Art epische Versdichtung geworden, insgesamt siebzehn Strophen, für die er einen A4-Block