Die Schwesternschaft

durcheinandergebracht.«
    Â»Wovon sprichst du?«
    Yuri kratzte seinen Overall. Sein Atem ließ das Kunststoffsichtfenster beschlagen. »Ja doch … Olga war die Chefbühnenbildnerin des Theaters. Ich war bloß ein Junge, aber ich war gut, weißt du, ich war der Beste von allen. Ich sollte die Tafel mit dem Kirschbaum malen, ich erinnere mich noch genau. In meinem Stil, darum hatte sie mich gebeten.«
    Â»Und was war dein Stil?«
    Â»Stil, mein Junge. Mein Stil ist mein Stil. Unterbrich mich nicht. Wo war ich stehen geblieben … Du interessierst dich für diese Hure? Sie ist kurz darauf bei der Bombardierung des Theaters ums Leben gekommen. Und ich nicht.«
    Â»Waren in dem Entwurf Symbole?«
    Yuri Glinka fing wieder an zu lachen. »Natürlich. Olga hatte mir aufgetragen, ein paar Symbole aus der Pflanzenwelt darin zu verstecken. Ein Scheiß. Jedenfalls habe ich ihr einen schönen Streich gespielt, ohne dass sie es überhaupt bemerkt hat. So kam sie drauf, meinen Wodka zu beschlagnahmen …«
    Yuri lachte noch immer, erhob sich, schloss den Koffer und ergriff ihn. Dabei streifte er kurz den Sprengkörper, der auf dem Stativ zu wackeln begann. Er kicherte. »Ich habe die Symbole auf den Bühnenprospekt gemalt, die Olga wollte … aber nicht alle.«
    Kirill verlor allmählich die Geduld. »Erinnerst du dich noch an sie?«
    Yuri schlug mit einer Hand auf den Sprengkörper, und ein dumpfes Geräusch ertönte, so als sei er innen hohl. »Natürlich nicht! Glaubst du etwa, dass ich, der Steppenadler, noch weiß, was für einen Scheiß ich vor über sechzig Jahren gemacht habe?«
    Kirill starrte auf den Koffer. Eine Reise ins Leere.
    Â»Ich erinnere mich an gar nichts, mein Sohn«, fuhr Yuri fort. »Aber du solltest einen eitlen Menschen nicht unterschätzen, denn er bewahrt alles auf.«
    Der Sibirier sah ihn hoffnungsvoll an. »Was willst du damit sagen?«
    Â»Ich habe die Originalentwürfe.«
    Â»Hier?«, wunderte sich Kirill. Vielleicht nahm ihn der Alte auf den Arm.
    Â»Hier ziehen wir Sprengkörper aus dem Dreck, keine Bilder«, sagte Glinka und brach dann in sein übliches schallendes Gelächter aus.
    Â»Wo sind sie dann?«, schrie Kirill.
    Yuri wurde ernst. »Bei mir zu Hause, du verdammter Russensohn. Aber versuch nur, schön nett zum Steppenadler zu sein … Hier kann man mit Geld nicht alles kaufen.«
    Kirill atmete tief durch. Er war in der Gewalt eines Irren, der sich für den Weltherrscher hielt, aber er hatte keine andere Wahl, als klein beizugeben. Wenn diese Entwürfe tatsächlich existierten, musste er sie um jeden Preis in seinen Besitz bringen. »Was kann ich denn tun, um schön nett zu dir zu sein?«, fragte er schließlich.
    Der Alte lief um den Schreibtisch herum und stieß ihm gegen die Brust. »So mag ich die Russen: zuvorkommend, klug und Hurensöhne.«
    Dann lief er mit dem Koffer in der Hand auf den Zeltausgang zu. Als er bemerkte, dass ihm der Sibirier nicht folgte, blieb er stehen. »Na, worauf wartest du? Bist du bereit, die Adlerschwingen wieder zu besteigen?«

42
    Irische See, 15 Meilen nördlich von Dublin
Samstag, 1. Januar, 11.30 Uhr
    Das Meer auf der Höhe zwischen Dublin und Lambay war erstaunlich ruhig, genau so, wie es Roddy Fahey, der Bootsverleiher, am Telefon prophezeit hatte.
    Sie waren beinahe vierzig Minuten später aufgebrochen als geplant, aber Lena war deshalb nicht unruhig geworden. Es war der erste Tag im Jahr, und der einzige Mensch in der Stadt, der bereits vor Mitternacht im Bett gelegen hatte, war sie selbst. Die Entscheidung, ausgerechnet an diesem Tag in Aktion zu treten, hatte natürlich ihre Gründe: Es waren kaum Leute unterwegs, und die meisten waren nicht ganz nüchtern.
    ÄŒerubina hatte Vjačeslav und Arvo im Blick behalten, damit sie nicht über die Stränge schlugen, und ihr war es, nach einer Runde durch das Temple-Bar-Viertel und einem Zwischenstopp im Saint John Pub, gelungen, sie noch vor ein Uhr ins Hotel zurückzubringen.
    Roddy Fahey, ein korpulenter Mann in den Vierzigern mit Augen so grün wie Weintrauben, war schwankend auf der Mole erschienen. Er sah aus, als habe er zum krönenden Abschluss dieser turbulenten Nacht gleich in einem der Boote übernachtet, war von Kopf bis Fuß zerknittert und stank nach Alkohol wie eine Schnapsbrennerei. Aber was den Rest betraf,