Die Stunde des Tors

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Autoren: Alan Dean Foster

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    »Kommt, es ist nicht weit!« schrie er seinen Begleitern zu. Caz rannte an ihm vorbei, gefolgt von Mudge und Bribbens. Der Schiffer half Clodsahamp, so gut er konnte.
    Flor, die schon fast an ihm vorbei war, hielt an, als sie sah, daß er auf den Wagen zurannte. »Jon-Tom, muerte cst muerte. Laß es!«
    »Ich gehe nicht ohne sie.«
    Flor kam zu ihm heran und packte ihn am Arm. »Sie ist tot, Jon-Tom. Sei ein Mann. Laß es!«
    Er nahm sich nicht die Zeit, ihr zu antworten. Die um ihn niedergehenden Pfeile ignorierend, suchte und fand er den verdreht daliegenden Leichnam. Einen Augenblick später hatte er Taleas Körper in einem Sanitätstragegriff auf dem Rücken. Sie war so klein, daß sie kaum Gewicht zu haben schien. Eine Kraftaufwallung durchströmte ihn, und er lief wie im Taumel auf die Mauer zu. Es war jemand anderes, der rannte, jemand anderes, der schwer atmete.
    Nur Mudge hatte einen Bogen, aber er konnte nicht laufen und ihn gleichzeitig einsetzen. In einer Minute war das sowieso egal, weil ihre grotesken Verfolger sie fast erreicht hatten. Es würde dann eine Sache der Schwerter sein, ein Hinauszögern des unvermeidlichen Sterbens.
    Eine pelzige Gestalt raste an ihm vorbei. Eine weitere folgte, und noch zwei. Er bremste zu einem Trott ab und versuchte, sich den Schweiß aus den Augen zu wischen. Was er sah, erneuerte seine Kräfte mehr als jedes Vitamin.
    Eine Fellwelle ergoß sich fächerförmig aus einem engen Spalt in dem gut dreißig Meter hohen Tor vor ihnen. Baumhörnchen und Bisamratten, Otter und Opossums, ein einzelner Skunk und ein Zug Füchse stürmten den Paß hinunter.
    Die Insektenreiter sahen den Ansturm auf sich zukommen und zögerten gerade lange genug, um es den erschöpften Flüchtlingen zu ermöglichen, sich unter ihre Retter zu mischen. Es kam zu einem kurzen, heftigen Kampf. Dann machten die Verfolger, die nur damit gerechnet hatten, ein paar Abtrünnige zu überrennen und abzuschlachten, kehrt und suchten ihr Heil in der Sicherheit der Grünauen. Viele schafften es nicht.
    Sanfte Pfoten halfen den verausgabten, keuchenden Flüchtlingen, den Rest des Weges zu bewältigen. Tausend Fragen prasselten auf sie ein, und nicht wenige betrafen ihre Identität. Einige der Retter hatten die zurück gelassenen Chitinverkleidungen gesehen, und das Wissen darum rief mindestens hundert neue Fragen hervor.
    Clodsahamp rückte seine verschmutzte Brille zurecht, schüttelte Sand aus seinem Panzer und wandte sich an einen Unteroffizier, der sich auf seinen griffigen Schultern niedergelassen hatte.
    »Ist Wuckel Dreistreif von Polastrindu hier?«
    »Jawohl, aber er ist beim Vierten und Fünften Korps«, antwortete der Rabe. Sein Kilt war gelb, schwarz und azurblau, und er trug einen dünnen Helm. Unter seine Flügel waren in Brusthöhe zwei Wurfmesser geschnallt, und seine Klauen waren für den Kampf geschärft.
    »Was ist mit einem General namens Aveticus?«
    »Näher, im Hauptquartierzelt«, sagte der Rabe. Er strich über den gelben Schal um seinen Hals, das Abzeichen eines Unteroffiziers der Luftstreitkräfte. »Ihr möchtet dort hin, wenn ich es richtig verstehe?«
    Clodsahamp nickte. »Unverzüglich. Sage ihm, es sind die verrückten Urteilsverkünder. Er wird mit uns sprechen wollen.«
    Der Rabe nickte. »Wird erledigt, mein Herr.« Er hob von den Schultern des Hexers ab und stieg über den Scheitelpunkt des Tores auf.
    Sie marschierten durch den kaum geöffneten Durchlaß. Jon- Tom hatte seine Last einem Paar hilfreicher Ozelots übergeben. Er stellte fest, daß das Tor mindestens einen Meter stark und aus massiven Spanten zusammengesetzt war. Der Wall selbst bestand aus dreißigmal so dickem, solidem Felsmauerwerk. Das Tor schimmerte durch einen frisch aufgetragenen Saft, den Caz als feuerabweisende Substanz identifizierte.
    Die Gepanzerten mochten vielleicht irgendwie das Tor durchstoßen, aber Picken und Beile würden nie eine Bresche in den Wall schlagen. Jons Zuversicht wuchs.
    Sie wurde fast zur Gewißheit, als sie aus dem Paß heraustraten. Tausende von Lagerfeuern bedeckten die uralte Flußniederung, die sich von den Bergen herabzog. Die Warmlander hatten Clodsahamps Warnung ernstgenommen. Sie würden bereit sein.
    Er nahm seine eigene, persönliche Last wieder von den hilfreichen Soldaten entgegen. Mit einer Grimasse zog er den Insektenkopf ab und stieß ihn mit dem Fuß weg. Rotes Haar hing schlaff über seine Schulter. Er streichelte das Gesicht und zog hastig die Hand