Dieser Sonntag hat's in sich

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Autoren: Marcia Muller

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musterten. Eine Fremde, und erst
recht eine Frau ohne Begleitung, erregte hier zwangsläufig Aufmerksamkeit.
    Auf meinem Weg zur Bar fragte ein Kerl
mit einem Cowboyhut: »Soll ich dich auf einen Drink einladen, Süße?«
    »Nein, danke«, sagte ich und ging
weiter.
    »Was ist los, Schätzchen? Bist du dir
zu schade für einen Landarbeiter?«
    Ich blieb stehen, fixierte ihn und
sagte mit Nachdruck: »Nein. Und nein, danke.« Mein Blick brachte ihn zum
Verstummen — und bedeutete seinen Freunden, daß sie mich besser in Ruhe ließen.
    Ich quetschte mich auf einen Barstuhl
zwischen drei Männern in mittleren Jahren mit wettergegerbten Gesichtern, die
würfelten, und einem jungen Kerl mit abstehenden Ohren, der zwei Frauen, die
wie Cowgirls aussahen, von seinen Eheproblemen erzählte. Der Barschrank war
voll von Schnapsflaschen, aber hier schienen nur die üblichen Alkoholika
ausgeschenkt zu werden; die exotischen Varianten, wie ein kegelförmiges, einen
halben Meter hohes Gefäß mit Galliano, waren schmutzverklebt und wohl wegen
ihres Dekorationswertes gekauft worden. Ich hatte Lust auf ein Glas kühlen
Weißwein, aber dann entdeckte ich, daß sie hier eine besonders miese
Supermarktmarke führten. Als der Barkeeper — der Mann, den ich vorher an der
Säule hatte lehnen sehen — mich schließlich nach meinen Wünschen fragte,
bestellte ich ein Bud. Ich vermutete, daß man Gläser hier nur auf Anfrage
bekam, und ich hatte recht.
    Als der Barkeeper die Flasche vor mir
abstellte, entnahm ich seinem Blick, daß er mich erkannte. Ich lächelte und
wollte gerade etwas sagen, da erscholl von den Würfelspielern schallendes
Gelächter, und einer von ihnen rief nach einer neuen Runde. Der Mann nahm mein
Geld und ging sie bedienen. Ich trank mein Bier, entspannte mich und hoffte,
etwas Interessantes zu hören.
    »...und da sagt sie zu mir: ›Verlaß
gefälligst die Wohnung.‹ Und ich: ›Wo zum Teufel soll ich denn schlafen?‹ Sagt
sie: ›Das ist mir schnurzegal. Du kannst ja mit den anderen Cowboys auf der
Ranch pennen.‹ Und da hab ich gesagt...«
    Der Kerl mit den Segelohren hatte
wirklich Probleme, aber ich versuchte, nicht hinzuhören, und konzentrierte mich
statt dessen auf die Männer auf meiner anderen Seite. Sie würfelten wieder und
knallten den Lederbecher auf den abgewetzten Tresen. Ich warf einen Blick
hinüber und sah Whiskey und Bier. Ihre roten Gesichter und ihr lautes kumpelhaftes
Benehmen zeigten an, daß sie schon einiges intus hatten, wahrscheinlich
gewohnheitsmäßige Trinker, die ihr bestimmtes Pensum soffen — nicht mehr und
nicht weniger. Ihr Gespräch drehte sich hauptsächlich um Fußball, und nach
einer Weile hörte ich nicht mehr hin.
    Am Ende der Bar, neben den
Würfelspielern, gab es eine Art Verkaufstheke. Von Zeit zu Zeit kamen Leute
herein, und der Barkeeper versorgte sie mit Tüten, in denen sich vermutlich die
Spezialität des Hauses befand. Das Hühnchen konnte so schlecht nicht sein, wenn
es so beliebt war. Ich dachte gerade darüber nach, ob ich eines bestellen und
an einen Tisch umziehen sollte, wo ich mich besser unter die anderen Gäste
mischen konnte, als der Sheriff eintrat. Er ging zur Theke und gab dem Barkeeper
ein Zeichen. Die Würfelspieler waren plötzlich verstummt.
    Dann sagte einer von ihnen zum Sheriff:
    »Wie geht es dir, Larry?«
    »Kann nicht klagen.«
    »Magst du ein Bier?«
    »Danke nein, ich bin im Dienst.«
    »Ich habe gehört, daß dich dein Dienst
vor ein paar Tagen zur Burning Oak Ranch geführt hat.«
    »Da hast du richtig gehört.«
    »Irgend etwas mit Wilkonson, oder? Und
ein Mord in San Francisco?«
    »Du weißt, daß ich über Dienstliches
hier nicht sprechen darf.«
    »Komm schon, Larry, sag uns, was los
war.«
    Der Barkeeper kam mit einer besonders
großen Tüte herbei. Der Sheriff nahm sie und nickte ihm dankend zu. Zu den
Würfelspielern sagte er: »Da gibt es nichts zu erzählen. Nur eine
Routineangelegenheit, das ist alles. Und wenn ich hiermit« — er deutete auf die
Tüte — »nicht bald zur Wache zurückkomme, dann kriege ich gewaltigen Ärger.«
Schweigend sahen die Würfelspieler zu, wie er das Lokal verließ. Auch an den
umliegenden Tischen herrschte Ruhe. Dann war es, als ob jemand einen Schalter
betätigt hätte, und der Lärm begann von neuem.
    Die ersten Worte der Würfelspieler
erregten meine Aufmerksamkeit: »Genau, was sie brauchen — noch mehr Ärger auf
der Burning O.« Ich lehnte mich mit den Ellbogen auf den Tresen, schob die