Euro Psycho

Wettkampferfahrung in die Arbeit an seinem Handicap investiert. Er hat den Wettkämpfer in sich auf den Sport mit dem kleinen weißen Ball gerichtet und ist bei Wohltätigkeitsturnieren gegen den Fernsehkomiker Jimmy Tarbuck und den Schauspiel-Titan Sean Connery angetreten. Auf diese Weise hat er seine Reflexe und Muskeln auf Topniveau gehalten. Als Keegan dann gut sieben Jahre später Spanien verließ, um sich wieder dem Fußball zu widmen – mit seinem ersten Trainerposten bei Newcastle United –, war er angriffslustig wie eh und je.
    Als hätte er seine Leidenschaft für den Fußball wie in einer Kühltruhe konserviert. Durch das Golfspiel.
    Darum hat er mir den Rat gegeben, nach Las Brisas zu fahren. Um in Form zu bleiben, um hellwach zu bleiben, während meiner – ungerechtfertigten – Siesta vom Fußball. Wenn ich meinen Namen von den Anschuldigungen der Spielmanipulation reingewaschen habe, werde ich in bestechender mentaler Form in die Liga zurückkehren, bereit, für England die Euro 2012 zu gewinnen.
    »Mann, mach schon«, tönt es hinter mir, aber ich ignoriere es einfach. Als ich jedoch ein »Verdammt noch mal« höre, drehe ich mich kurz zu dem Junggesellenabschied um – man hätte sie nicht auf den heiligen Rasen dieses Platzes lassen dürfen. Sie können es nicht abwarten, ihre Runde fortzusetzen, und sie sind ziemlich angepisst.
    Doch ich lasse mich nicht hetzen. Ich visiere den Ball an, schaue zu dem atemberaubenden Fairway mit seinem wunderbaren Bermudagras hinüber, den Robert Trent Jones ohne ein Rough entworfen hat. Konzentriere mich auf die optimale Trefferfläche des Callaway-Holzes, nehme Maß und wackle mit dem Arsch.
    »Oh Mann, worauf wartest du?«, höre ich von den Burschen hinter mir.
    Ihre Sprüche sind erbärmlich.
    Ich fahre herum und sehe sie zum ersten Mal richtig an. Ihre Augen weiten sich. Ihre Kinnladen klappen nach unten. Sie haben mich erkannt. Einer von ihnen murmelt »Scheiße«, ein anderer flüstert verwundert meinen Namen. Ich mustere sie einen Moment. Jeder von ihnen trägt ein T-Shirt mit dem Bild des Junggesellen bei einem Saufgelage. Ihre Bäuche sind von Unmengen Bier und Kebab ganz aufgebläht. Eine Dunstwolke aus kollektiv versagendem Deodorant und müffelnden Schuhen steigt von ihnen auf, obwohl wir uns in der freien Natur befinden.
    »Was habt ihr Burschen hier in Las Brisas verloren?«, frage ich. »Solltet ihr nicht in Las Shitas sein?«
    Ich weiß, das ist nicht gerade geistreich, es ist mir eben spontan eingefallen. Statt zu antworten, starren sie mich bloß an. »Wie habt ihr Sackgesichter es auf diesen erstklassigen Platz geschafft?«, fahre ich fort.
    In der Gruppe entsteht eine gewisse Unruhe, es wird getuschelt und diskutiert, dann tritt einer der Burschen nach vorne, offensichtlich der Junggeselle. Die Ähnlichkeit mit dem Bild auf den T-Shirts ist unübersehbar. »Dieser Platz gehört meinem Vater«, sagt er und beantwortet damit meine Frage. Mehr als hinreichend. Also drehe ich mich wieder um und visiere meinen Ball an. Doch das Stimmengewirr hinter mir wird immer lauter.
    »Du hast absichtlich das Finale verloren«, meint einer der Trottel. »Ich habe hundert Pfund auf euch gewettet.«
    »Ich habe fünfzig Pfund darauf gewettet, dass du ein Tor schießt … Ich fand dich mal gut, King.«
    »Das war mein Verein, den du da beschissen hast, du Wichser. Du hast mir das Herz gebrochen.«
    Das war die Stimme des Junggesellen, dem Sohn des Golfclub-Präsidenten.
    Ich werde mich trotzdem nicht umdrehen. Wozu auch?
    »Er hat Steve-o das Herz gebrochen«, höre ich hinter mir. »King hat unserem Junggesellen das Herz gebrochen.«
    Das Geflüster schwillt erneut an. Es kommt näher. Doch ich blicke weiter auf meinen Ball.
    Dann, peng. Was war das? Aua. Scheiße.
    Ein heftiger Schlag gegen meine Schulter. Ich gehe zu Boden und sehe noch, wie eine Ian-Poulter-Technical-Golfshorts aus Baja-Twill unscharf vorbeiwischt und ein Ecco-Bron-Golfschuh in meine Richtung saust.
    »Machen wir ihn fertig, für Steve-o.«
    Die anderen Burschen steigen mit ein und üben mit meinem Kopf und meinen Eiern Elfmeter schießen.
    »Drecksäcke wie du beschmutzen den Fußball.«
    Ein Odyssey- PT 82-Putter knallt gegen meine Schläfe. Alles um mich herum wird schwarz.

Animatronic-Brachiosaurus
    Obwohl ich das Gefühl habe, dass meine Augen offen sind, ist es um mich herum dunkel.
    Bin ich vielleicht tot? Damit hatte ich nicht gerechnet. Alles ist anders. Ist das hier das Leben