Euro Psycho

Atmosphäre geboten wird, aber keine Loge und Bufett statt Essen im Sitzen.
    Hier brummt es. Die Prestige-Gold-Bar ist gerammelt voll mit Trinkern und einem reichhaltigen Angebot kosmopolitischer Speisen. Der Schiri ist rüber zu einer kleinen Gruppe in der gedrängten Mitte des Raumes, wo er irgendeine Perle küsst. Dann dreht er sich und sieht herab auf eine sehr kleine Person.
    Ein Kind oder so was. Einen Jugendlichen?
    Das ist verdächtig.
    Wie komme ich an den Schiri im Kreis seiner Familie ran? Ich kann doch nicht die Frau und das Kind gleich mit erledigen, oder? Nicht jetzt, mit dem in der Umkleide liegenden XSF und Hunderten von angetrunkenen Zeugen, die sich hier verlustieren. Ich rätsele noch, wie man diese neue Spur weiterverfolgen kann, als die kleine Person – das Kind – kurz zu mir aufblickt und auf mich zeigt.
    Er hat mich erblickt, wie ich da in meinem Van-Bommel-Shirt stehe, Matsch an meinen Knien, die Frisur, die ihn im Spiel blöd von der Seite angequatscht hat. Um es kurz zu machen: Ich sehe nicht besonders nach Club Prestige aus. Dann sieht die Mutter des Kindes herüber und der Schiri selbst, der finster dreinblickt und ertappt wirkt.
    Andere Gesichter drehen sich zu mir um.
    Denken sie, ich sei Teil des Unterhaltungsprogramms? Dass der Club-Prestige-Deal den Besuch des Mannschaftskapitäns beinhaltet? Dann denkt lieber noch mal nach. Denn ich verschwinde, ich verlasse die Prestige-Gold-Bar und gehe zurück durch den Logengang Richtung Umkleide. Ich trete gleich ein, die Jungs starren mich an, als ich reinkomme. Sie warten auf eine Erklärung, die ich ihnen nicht gebe. Stattdessen nehme ich das Vertu in die Hand und gehe raus aus dem Hauptraum Richtung Scheißhaus.
    Ich tippe die Nummer und betrete eine Klokabine, schließe die Tür, setze mich auf die Schüssel und rufe Mid Life an.
    »Hier geht es total ab.«
    Hübsch.
    »Die ›Todesgruppe‹-T-Shirts sind bereits ausverkauft. Genauso wie die ›Forza-Craggsy-Seemannsjacke‹ …«
    »Was? Craggsys Name auf der Jacke? Das hab ich nicht genehmigt.«
    »Schau, Kev, ich muss Schluss machen. Sie stehen Schlange an der Kasse.«
    »Du musst den Laden dicht machen, Mids. Jetzt. Ich will, dass du etwas für mich erledigst.«

Auf offener Flamme gegrilltes Hähnchen nach ButterflyMethode mit Piri Piri
    »Kannst du mir den Toshack machen?«, fragt Princess und starrt auf das Dach. »Ich habe es geliebt, als du es mal gemacht hast.«
    »Ja. Natürlich … Wir sind gerade zurück aus Barcelona …«
    »Den hast du schon mal gemacht.«
    »Mmmh … Wales kommt raus in seinem brandneuen Trikot …«
    »Und das …«, Princess rollt sich rüber und sieht mich neckisch an.
    »Gut.«
    Ich weiß es nicht mehr. Also warte ich auf Keegan und darauf, dass seine Stimme mit der gewohnten Leidenschaft anhebt und mich vor einer Blamage des Nacherzählens weiterer Toshack-Verse rettet.
    Princess starrt mich mit hoch gezogenen Augenbrauen an. Ich warte weiter. Aber nichts. Nicht ein Piep.
    »Du hasst Lyrik, oder?«
    »Nein! … Die Lyrik von Toshack …«
    »Ah-ha?«
    … bedeutet mir als Fußballer …«
    »Ja?«
    »… alles. So viel wie die volle auf offener Flamme gegrillte Hähnchenbrust nach Butterfly-Methode mit Piri Piri, wie man sie in jedem der über ganz Großbritannien verteilten ›Nando’s Restaurants‹ bekommt.«
    »Interessant«, sagt Princess mit einem Grinsen in der Stimme. »Dann lass mehr hören.«
    Scheiße. Komm schon, Keegan. Schmollt er, weil ich ihm gesagt habe, er soll sich verpissen, weil ich seinen Hinweis ignoriert habe? Ich glaube ja. In Ordnung, dann werde ich eben selbst etwas Lyrik improvisieren. Er wird es nicht mögen.
    »Toshack hat Gedichte über Keegan geschrieben.«
    »Gut.«
    Ich denke nach, mustere mich und liefere diesen Reim ab: »Herbes Rasierwasser mochte er sehr, wurde erwischt am Spanner-Treff, die Scheidung aber vermied er.«
    Nimm das, Keegan. Einen auf die Rippen.
    Aber mein Ruhm ist von kurzer Dauer, weil: »Das hast du dir ausgedacht, Kev, oder?«
    »Hä?«
    »Du hast mich angelogen, oder? Du hast mir etwas erzählt, von dem du dachtest, dass ich es hören wollte.«
    Scheiße.
    »Du könntest das hier kriegen …«
    Sie schlägt das Betttuch zurück, enthüllt die geschmeidige Linie ihres nackten, königlichen Körpers und enthüllt auch meinen muskelgestählten Body.
    Wir sind in ihrem Zimmer – ein Design-Hybrid aus französischen und ottomanischen Imitaten – im Donezk Palace, einem »World Travel Awards